"Te imaginas..."

Universidades nómadas callejeras,

cuevas en vertederos

y túneles de metro,

reuniones clandestinas

vivir huyendo de la policía,

tráfico de libros prohibidos desde las cloacas,

gente leyendo alrededor de hogueras,

líneas en fuga,

y Pizarnik cada vez más viva.

No quiero vuestros chips en mi cabeza,

¿te imaginas?

instituciones educo-represivas

vendiéndose en librerías privadas y estatales...

Prefiero mirar el viento,

llorar al mar 

y sentir el fuego,

por eso doy la espalda a la tecnología 

en sus usos y formas expansivas,

no reniego, sólo me pregunto por su proyección infinita

¿te imaginas? ¿qué harías? ¿qué dirías?

"Mujer invisible"

Voy y vuelvo,
y le doy la vuelta
y sigo sin verla,
por eso la escribo como un grito de tinta china

mujer invisible,

una de todas,
otra de tantas,
todas en una

y con tanta mala suerte,
al final es otra.

Visito a la nada
porque nada esconde,

y no se dónde
pero ayer te olí mientras pasabas.

el deseo es un situacionista,

y la curiosidad nunca se acaba.

"Golpe casi mortal"

Se empuñaba como un golpe casi mortal

-casi porque era a la vez un poco de vida,
tanto como un poco de muerte-

que me sacó  relampagueandome del escenario, de aquel viejo teatro del callejón estrecho, donde solíamos representarnos algunos pocos que aun disfrutábamos de las sillas vacías, y algún espectador renegado.
Y todo por eso de admirar cierta habilidad empática, que se derivaba de la percepción circunstancial propia como ajena, en doble dirección.

Me cambió el paisaje,
me dejó a las puertas de un principio de trance
en el que el momento es una necesidad ilusoria,

mi huida hacia delante,
mi lengua corriendo por tu piel,
caminando hacia el caos como tablero
y el juego de ponernos en movimiento,

fichas en conjunción apoteósica.

Me trastocó el cuadro,
derritió el color de aquel óleo
que ya era sin marco, por cierto,
después de que lo rompiéramos a saltos

...y de repente me imaginaba en benijo revolcándonos en el suelo como revolucionando charcos,
tapándonos ambas bocas con un puñado de arena, que colocaríamos con el cariño de saber que íbamos a asistir al derrumbe del silencio, que soltaríamos toda la arena de golpe tras un resoplido y que acabaríamos manchándonos la cara, y que no podría despegarme de tus besos por un rato. Bocas libres y ventanas sin cortinas, tus labios en flor y mis manos practicando su deporte favorito, haciendo que mi cuerpo fuera rompiendo guitarras en el concierto de mis adentros.

Allí
versaba la enajenación mental como mejor de los estados,
orgasmo en vida,
tiritar del deseo,

(anoche me fugué y tuve una aventura con tu piel, ensueño)

te escribo por el vicio de vivir desnudos,
y si mi mirada tiembla no es la duda,
sino las ruinas de los condicionantes
que pudieran dejarme en desperdicio.

Ahora bien,
si tus lunas me sacan una sonrisa
es porque tu sonrisa se expone tras mil colores,

y tu voz se me desliza
como uñas que me recorren,
poniéndome los pelos al borde del abismo.

Qué quieres que te diga,
me apetece un pulso de narices enfrentadas,

para descubrir si los susurros a veces se explican sin palabras.

"Poesía"

Y rebosarte en poesía,
no parar de derramarte por el suelo

y abrazarte a la tierra,
palpitar con ella desde aquellas vías del metro abandonado.
___________________________________
Como sin darte cuenta, como si nada,
cada día te desnudas en medio del escenario,

menos mal que sabes nadar
porque el suelo se te tambalea ,
y te sumerge en qué sé yo mares

de alcohol,
éter
y algún olvido ocasional.
_____________________________________
Empaparte de versos
desatarte de vivir en la cuerda floja,

llenarte las lágrimas de risa.

"Reminiscencias"

Y te despiertas con reminiscencias de un pasado,
que casi ya pasó y no es presente (no sé...),

aunque lo cierto es que a veces seguimos presenciándolo,
como relámpagos en plena noche que te deslumbran y se vuelen

enseñándote la espalda,

-aquel universo de lunares con el que jugaba,
motivo de mi adicción al sabor de tus sudores-

y yo, ya ni me escondo

porque al final, seguimos navegando en la "certeza del absurdo"

-eso sí, yo sin tu sudor que aun se me confunde, a veces, cuando sueño despierto,
y tú, sin mi mal humor, eso seguro-

y el circo siempre dispone sus puertas abiertas,
y el viento pone la melodía en los pasajes que nos llevan al centro del espectáculo.

"Pesimismo trágico"

Ya ves,
entre medio zombi,
y medio hiperactivo...

La tragedia se explica por si sola
a través de tantos intentos fallidos de re-significación de eso que ..

que sí, joder!

de eso, que algunos osados se atrevieron a llamar vida...*(Nota)

¿vida? ...¿aquí?...¿hoy?...JÁ!
Y se me vomita una risa,
y se me retuerce el esqueleto ante los que se rebosan de conformismo
frente a la mierda maloliente que nos comemos,
esto, vida, dicen...

Arráncame el corazón y sujétalo en la mano,
dime,

¿sientes algo?
¿logras oír tras esa palpitante melodía?

mejor no hablemos si, mejor no hablemos,

que a veces las palabras alimentan el ruido
-como éstas, si, como éstas tal vez...-
y se acumulan como el tráfico después de las dos,
y como los cadáveres.. cadáveres si, muchos cadáveres,
mundo rebosante de cadáveres prematuros,
alrededor de eso que llamaron vida y tú te lo creíste.

Y se me vomita otra risa.

Anda, bonita,
sólo grápame las heridas y mañana será otro día...

Y así, en el contínuo movimiento de las discontinuidades
nos vamos desenvolviendo,

cicatrizándo-nos-cicatrizamos.


*(me pregunto: ¿la tragedia de la vida podría explicarse por los intentos fallidos de re-significación de la misma...?)

"Palabrería"

Aparece, que el parecer nunca perece,
y la palabra como trivialidad se impone

desdoblándose entre sábanas,
llamándose airadamente entre suspiros,
suicidándose en cada exceso
y presumiendo, inocente,
de conocer las mil y una arrugas de mi cama.

Así como te creo maldita, palabra,
infecta facultad humana -a veces- te veo,
apresando la respiración,
apelando aquel juicio del olor
de la fusión de los sudores.

Y así vienes, asesina,
en forma de una trampa mortal
que se proclama,

contra los cuerpos.

"Nos mean diariamente"

"Nos mean y los diarios dicen llueve"

(Eduardo Galeano).

Suenan a palabras rancias

los diarios con sus titulares,

escupen sangre en forma de tinta

y presentan las noticias bajo una densa nube de auto-engaño complaciente,

promocionando la mentira,

y dedicando a quien les financia

su territorio para la expansión ideológica,

su espacio de importancia para las trivialidades.

"Llegarán tiempos mejores..." dicen,

eso si, 

de momento no pienses,

deja sin más,

que te inyecten tu dosis de aceptación diaria

y asiste sin emoción, perplejo,

-en la mesa de cualquier bar

con un café cualquiera 

y una tostada temblorosa-

a la legitimidad del robo a gran escala,

al secuestro masivo del juicio,

al desfile mañanero de las cabezas destartaladas,

a la ejecución rutinaria de ti mismo.

"Summertime-Egyptian Fantasy (Sidney Bechet)"

Me sé aquel párrafo de la existencia
donde me digo que hoy no ceno
porque me oigo seco
y mis ojeras se arrastran
entre las piedras
y sueño que me escapo
a través de Bechet y la escondida melodía
a conocer los suburbios del entresuelo.

http://www.youtube.com/watch?v=3xy4YNAXYqY

"Domingo"

Y así se me escapan los domingos
entre mi humo cerebral,el jazz
y algún que otro verso suelto
que sin querer dejo escapar.

Pensando en qué se yo,
momentos en los que el desconcierto
se come la nostalgia,
y el frío me sugiere el abrigo de tu espalda
como el siguiente desayuno de mis labios.

Desmigajando flores en mi escritorio,
las notas de Toussaint me sacan una sonrisa,
recuerdo de presentar al presente
y presenciar sin más, el baile de las palabras
lanzándose desde el barco de la pereza
a los mares de algún folio,
buscando la inspiración sin más dolor
tentando al vicio del suicidio continuo.

"Mi nudo gordiano"

Y al final parece
que cada vez que te caes al pozo
y te ofrezco una cuerda para salir,

la fuerza de la inercia
hace que se inviertan los papeles,
por la contraposición de los impulsos:

tú, arriba de un salto,
yo, de costado en el suelo,
con una venda en los ojos,

y más de siete días por delante para lograr subir,
con un pie roto
y callos en las manos, por lo de la cuerda.

Desde abajo,
escucho una voz que me habla sin que la entienda,
y una espalda que se desaparece,

sin darse la vuelta,
poco a poco,
sin detenerse,

se va,

"hasta tu próximo problema", me digo.

"Para qué si al final"

Para qué coleccionar silencios
si al final
al igual que pasa con las palabras

se los va a llevar el mar

Para qué alertarse del miedo
si al final
al igual que pasa con los silencios

va a tirarse encima

sin avisar

Para qué domesticar las incoherencias
si al final
al igual que pasa con el miedo

se pondrán frente a tus ojos

con toda su gracia

y re-vivirán

Para qué...

Para qué...

Si al final...

Sólo nadas
y solas se quedaron

las miradas.

"La caja de metáforas"

Y así, casi vacía la caja de metáforas

me preguntaba:

¿y ahora?

Cómo haré si ya no me quedan ni palabras,

y los recuerdos sólo los sueño en un desteñido blanco y negro,

y las lecturas a voz cambiada siempre me suenan a mi mismo,

cómo haré si se me ha borrado hasta la nostalgia,

y no me implico en las disertaciones,

y me canso de escucharme y ahora, hasta me callo,

cómo haré si quiero guardarme bajo el colchón

y borrar de mi memoria esos "Andamios",

por no resucitar el historicismo de las pasiones.

Si es que esto ya es más vicio que terapia,

y hasta me ha dado por el vino,

y lo desayuno con un "a veces nunca" en la silla de enfrente.

Así van, emborrachándose mis palabras ,

y es que la lluvia borró esas huellas 

y ya no me encuentro en el camino de vuelta.

Quizás y sin embargo, lo prefiera.

Pero no puedo evitar

el salpicar de la botella medio llena, 

porque no puedo ver saltar los cristales desde la tribuna,

y no mojarme por sus restos,

no desangrarme con esos dientes afilados

que empapan mis propósitos,

y me convierten en un profundo charco empantanado.

"Des-echándome"

Y como un desfile infernal
al más puro estilo de una corriente de mar vacío,
se acercan las hileras de gente que mira a la lava, y sonríe
con su "aquí no pasa nada",
sus evasiones de "estoy contento porque río"

con su elevada autoestima
y su intento de felicidad empaquetada.

Inapetentes de empatía,
alimentados con su propio desencanto,
ni siquiera alcanzando a vislumbrar
cualquier sombra en las tinieblas...

Y es que ni eso,

ni sienten las gotas de otros llantos,
ni sufren el hambre,
ni promueven el grito del agonizante.

Me arruinan mis entrañas
esos detestables océanos de gente,

así,
modero mis ganas
de cierto lugar para perderme,

explotando mis riñones,
prolongando parpadeos
y mirando al vacío,

conviviendo con el ruido
y desechando mi mirada,
por no re-encontrarme con el frío.

"La puerta hacia donde no se sabe"

Antes de ayer vi entre abierta
esa extraña puerta,
allí vivía la duende del barrio:
lectora incansable
y narradora de las más recónditas historias,

lo poco casi real de aquel descuidado teatro
de cartón y papel piedra.

A pesar de la oscuridad, entré.

Cuando bajas las escaleras,
descubres las nubes
desprendiendo lágrimas,
escupiendo lluvia,
mojando a títeres sin cabeza
en anocheceres prohibidos...

y tras las horas,
apareces víctima de amanecer mojado,
con una extraña sensación, y falto de emoción,
viviendo algún particular de despertar ilusorio.

Sueñas que ves el laberinto desde arriba,
descubres metaplanos
y recuerdas los escondrijos de tu libro favorito.


Incertidumbre desbordante
por la indecisión de tu camino,
caminante en pasillos de niebla
desorientado y derrotado,

subes montañas de libros polvorientos
amontonados como trincheras,
con sus páginas abiertas
y sus letras provocantes.

Así,
detenido bajo el candil
miras alrededor y lees:

"...piérdete en el sinsentido del payaso incansable,
arráncate la expectación, porque tú eres el espectáculo,
vomita tu fe en la trampa del destino,

bienvenido amigo soñador,
concédeme algún tipo de descuido".

"Melancolía"

Palabras que no aparecen,

palabras
que se resisten,
literatura camuflada
e ideas sin destino.

Conversar profundamente,
sumergirse
tratando de quedarte inerte,
flotando en la balada
de ondas descerebradas,
por la intromisión del inconsciente.

Melancolía de nadar
sentados,
vibrar,
removerse los adentros,
pero al azar,

desangrarse de metáforas
a explorar.

"Lagunas de noche"

Hay ciertos momentos de la noche
donde las cabezas
dejan paso al ocaso,
y las nubes se apoderan del ambiente,
y el frío ya no se siente,
porque andas, nada más,
porque andas.

Hay ciertos momentos de la noche
donde las miradas
dejan paso al vacío,
y el silencio corroe a los intranquilos,
y la luna acompaña a los perdidos,
porque andas, nada más,
porque andas.

Hay ciertos momentos de la noche
donde la gente
te allana el camino por no estar,
y quieres que el momento sea perpetuo
y estar contigo mismo,
porque te gusta viajar en el tiempo
e imaginarlo,
porque andas, nada más,
porque andas

y disfrutas de la soledad nocturna en la antigua ciudad colonial.

"Interiores"

Hablando de estar petrificado

por la maldita circunstancia.

Me contestaron de estar ausente

por el placer de la nostalgia.

"Dialéctica del no-entenderse"

Desconcierta la dialéctica
de palabras escondidas,
atormenta la dialéctica del tira y afloja
y del quiero y no puedo,
de las palabras camufladas,
de la basura del lenguaje,
de los silencios olvidados,
de la carga del exceso de equipaje,
de los desechos de palabras mudas
vomitándose por vicio.

Entenderse podría ser,
dilucidar el rostro olvidado
sin el brillo de la mirada,
sin el gesto de la alegría,
sin el movimiento de las voces,
conectar la risa que nunca sucede
y la que se va sin llegar,
disfrutar,
y después llorarse sin soltar lágrima,
comunicarse colectivamente
mediante la nada.

Pintar
desde y por lo exterior,
desbordar la imagen
sin permanecer, cambiando,
salir del cuerpo
sin cerrar los ojos,
descubrir lo oculto
en el vacío de lo saturado,
la noche en el día,
y dialogar del trazo que no se explica.

Tal vez el no entenderse,
es el entendimiento
a tu manera,
leer un libro
de páginas vacías,
sintiendo el frustrante deber
de desnudarme del miedo
del quiero y no puedo,
sin ayuda,

y llegar a contemplar una vela encendida

sentados,
desde el suelo.

"Laberinto interior"

Anda sobre la nada
pisando trampas de hojas secas
nadando entre tejados

corriendo rápido
sin girar el cuello
huyendo de la prisa

trata de no dejarse engatusar
por océanos de fango
y mares de arenas movedizas

la niebla es espesa
su vista no le alcanza
y el vaho aplica su correspondiente anestesista

ay
brújula somnolienta

caminante cansado
con los pies bajo la tierra
y las manos empujándole por el barro

ansiando un árbol cueva
para refugiarse de la carga que le pesa.

"Día a día, aunque algunos más"

Gente,

cuanta
gente
tanta
cuanta
gente
perdidas
miradas
puentes
rotos
rostros
cuantos
tantos
puentes
prefabricados
cuanta
gente
anda
tanta
peña
plástica
alienada
cuentan
nada
corren
solos
sólo
corren
solos
tantos
despistados
cuantos
sonríen
realmente
cuando
viven
rápido
parándose
sólo
escaparates
solos
solas
corren
escapan
vuelven
miran
parpadeos
falsos
inmutables
corren
fijos
van
vuelven
gente
cuanta
tanta
gente,

laprisamata.

"Pocas veces sueño menos si pasas"

Iba y venía,
hacia dentro y hacia fuera,
en un vacío de sueños.

Apareciéndose como un reflejo,
andando sin apoyar los talones,
apresurando el silencio
y acariciando el aire con el movimiento.

Me enseñaba con orgullo su rostro
de vivir como sin querer,
y tan despiertos
sus ojos, escondiéndose,
sin pretensión de domesticar el tiempo.

Mientras, yo,
abriendo los míos,
sueño sobre sueño,
viendo como me atormenta el aliento,
presintiendo y viviendo,
la caída sobre el remolino de nervios.

Palabras imprecisas,
despiste por sus labios.

Palabras temblorosas,
ganas de sus adentros.

Mirada perdida,
locura prematura por su intelecto.

Bastaría(nos) con encontrar(nos)
y enseñar(nos) a dominar la lengua del silencio,

cerrar los ojos,
y jugar
a intentar descifrar el viento.

Me desmarco del mundo,
sus humanoides
y sus malditas circunstancias,
la falsa libertad,
el falso amor,
la mala hierba,
el vino
y el garrafón,

de-(re)constrúyeme!

"Qué mas da!"

A que va a ser que el mundo me come
y yo,
despistado como casi siempre,
jugando a mover una vela.

Atento eso sí,
a descubrir algo nuevo en el fuego,
a predecir el instante justo antes de sentir que quema.

Desatendiendo por otra parte,
esa facilidad con la que se me escapa la mirada,
y es que mis ojos están,
pero ella...
se va. 

Tal vez a ese lugar que nunca descubro del fuego,
para que no la encuentre,
o para que la busque,
también a algún desierto de significados que sólo ella entiende.

Se va, 
por eso que el mundo me coma,
casi que me la come a mi más.

Sin embargo, sería frustrante...

más que por la supuesta ingesta
-que sería para el mundo
como quien se come un pedazo de pan antes del almuerzo-

por tener la mirada en otra parte
y no poder mirarlo a los ojos con esos años de rabia acumulada,
porque pasaría de largo la oportunidad soñada,

de meterme un puñado de tierra en la boca,
mezclarlo bien con mi saliva 
hasta que ambas
sean la masa compacta de mi desprecio,

y pueda devolver el disparo
a su puto rostro blanco y pulcro,
pseudoplastificado,
y repartirlo por su traje...
y dejar que se empapé del jugo 
segregado genéticamente por generaciones 
que sabían de sus malas artes,

y que de repente todos nos pusieramos de acuerdo
en pegar fuego a las lavanderías

por eso sería frustrante,
dejar que a muy menudo la mirada se te escape,
y perderte ese momento

devenir-destruccióncreadora
devenir-revolución

y cagar todos sobre el brillo de sus zapatos,

y reirnos sin contradecirnos,
y bailar de una vez con la vida.

"Si, si..."

Un "si, si..." seguido de una palmada en la espalda
como a.. ¿cómo? ¿a...? ¿quién es el loco? ¿de los locos? ¿como a los locos?
 
¿como quien trae de un poema a un loco?
Ojalá

Ojalá, al menos
fuera alguna extraña manera de guiñarle el ojo
a aquel "sinfín" del aguaespejo

Pero no

lo asesinaste...¿lo asesinaste?
Lo asesinaron

Pero.. ¿quienes?

Jueces con cabezas de rinoceronte esperando
con más perseverancia que paciencia
ese cerrar de ojos que a ti te lleva a un

no-sueño

y para ellos es la oportunidad de tirarte a la lava ardiendo

ojalá fuera lava
ojalá

para al menos salvarme de caer en mares de cemento

y  poder nadar así desde la nada
y no necesitar tomar aliento.
 

"Hay luces y luces"

Noches
donde unas luces brillan despistadas
sin saber que pasa
o simplemente preludiando resacas

y donde las otras,
que han visto la historia y no dicen nada

viven sin querer
en nuestras miradas que no les alcanzan

muertas hace siglos
y hoy doblemente asesinadas
por farolas coches ventanas

y en origen
por el continuo e infecto reflejo de lo urbano
que produce la gente en sus trabajos

Alabando silencios,
atravesando el ruido
y durmiendo entre suspiros

tomando aire para escapar
de la necesidad de vivir en sociedad,
ÉSTA en particular

que me irrita
y me molesta,
detestabilidad perpetua

(puag! miradas de desprecio)

tanto por el dinero como por el cemento,
y lo siento,
me cago en tu eterno buen rollismo!

me quedo en mi selva interior,
sin creer en la salvación
ni la visita de ningún dios

déjenme habitar
mi bosque cerebral
de laurisilva y miradas honestas.

Y se me indigesta
el maldito romanticismo
de ese gran jurado social
que ostentando y presumiendo
de falsas eternidades
se sienta en su tronco carcomido
y asesina la tela de araña
del resto que sabe que tiene su guadaña
sobre el tiempo
y no la esconde.

"Café y la traficante de silencios"

Tus hombros bailaban con el frío,
y la mirada se te mantenía
naturalmente y sin sacrifio
en ciertos rincones del gentío,
queriendo pintar el silencio,
mezclado con el ruido
y el color de los asombros,
colonizando rostros.

Mientras
dos granos de café,
sumergidos en aquel mar
hecho con su sangre,
esperaban el remolino de las cucharas,
como un recreo de mar en calma
más bien perecedero,

para segundos después
disfrutar de aquella,
dulce recital sin adornos,
cuyos labios le besaban
en cada sorbo,

riéndose
y viendo como me robaba la mirada.

"Puente entremiradas"

Y pasa que cuando uno,
portavoz de sí mismo,
trata de cruzar un puente entremiradas,
siente que parece sencillo,
pero a la mitad,
estremecido
y como tiritando pero no de frío,
se tira al vacío.

O mejor al agua,
dulce,
como tú,
un río,
no cualquiera,
el tuyo,
y es que apareces justo
cuando éste va a unirse con el mar,
porque entender una pequeña parte
del tesoro que esconde tu pelo,
se me hace tan difícil que ya es un reto,
como separar,
en ese instánte de fusión,
lo no-dulce de lo no-salado,
el río del mar,
coger una lágrima al microscopio
y diferenciar si es de alegristán
o de tristezistán.

Por eso me tiro,
al final más por mi que por ti,
es que mi miedo,
aunque no le gane
lo reconozco,
pero lo peor es hacerlo
a sabiendas de que no se nadar,
y con la ligereza de que finalmente
ahí estarás,
donde se une el río con el mar,
en esa tierra de nadie
donde sutílmente asesinas la identidad,
pero donde no caigo por frenarme al saltar.

Y es que
te presiento por tu ausencia,
y ni siquiera te has ido,
me sueño en ti,
y ni siquiera he dormido...
Estás enfrente,
haciendo que me acompañas
en el insomnio con tus ronquidos,
dialecticamente invisible
salvo en algún sueño subido de tono,
para mi atisbo de diálogo,
que empieza y termina cuando me giro
y veo tus ojos cerrados,
que me empujan a salir de allí
y dejarte dormir hasta que pase el día,
para que quizás de noche te acuerdes,
entre la soledad y el ruido,
de que el sol aun no ha salido.

Edgar Morin y la complejidad:una codificación particular

Lo complejo,
es cierto que
para nada es lo complicado,
o a veces sí,
pero más bien me gusta pensar

en entrelazado,
entretejido,
o hasta rizomatizado,
como diría otro que se hace abecedarios.

Además,
lo complejo
parece que acepta lo contradictorio,
y dependiendo de la boca que lo escupa,
a veces hasta se publicita como universal,
estático,
y ahí es cuando ya no me gusta.

Me sentaría a mirar las estrellas
con las contradicciones que evitan estancarse,
ambivalencias móviles
que sueñan con desatarse,
quitárse la maldita etiqueta y tirarla por el báter.

Aceptar lo complejo podrá ser,
entre otras,
admitir lo contradictorio,
pero admitir lo contradictorio,
no es universalizar su mensaje,
no es trivializar lo concreto,
no es decir así somos,

ni autorelativizarte,
asesinarte por dentro
y quedarte quieto.

"Sentidos"

Piel contra piel
es más que un abrazo
cuando las manos besan su espalda

y el tacto le dice a los labios
que se curen la envidia
acariciándola en el recorrido hasta su oreja

mientras los ojos juegan al escondite con su mirada
y corren por una especie de miedo y vergüenza
a cualquier después de verse por accidente

petrificado
ausente
destemporalizado

lleno de una nada que me llena sin saber

mutliando besos en cada segundo de normalidad
de aquella guerra fría del deseo
y las potencias hegemónicas de mi maleducado subconsciente

luego te vas
y piensas que quizas un día
la luna te dedique una sonrisa

...pobre iluso
ciego sin bastón
esta mi corazón que ya no ve.

Tríptico a la cuarta dimensión.

El porqué de hacer un tríptico de tres poemas tiene que ver con Bacon, y en concreto con este cuadro con el que ando obsesionado desde hace un tiempo. Cada imagen un poema, retitulados como Tiempo-Ficción-Tragedia. Como ya están publicados en este blog, pinchando encima de cada título que está sobre la imagen pueden llegar a cada uno de los poemas que componen este tríptico "pictórico-poético", por ponerle algun nombre al experimento este..

Tiempo                       Ficción                      Tragedia

La cuarta dimensión.. desde El Mundo de Dawidh (2ª parte)

La tan esperada segunda parte del relato


...y armándote de valor (o apoyándote en el alcohol de la noche anterior) te giras. Y descubres… y descubras una hermosa mujer probablemente la mujer más hermosa que nunca hayas visto: dentadura perfecta y blanca, una lacia melena rubia, unos profundos ojos azules, unas medidas perfectas. De nuevo no te brotan las palabras pero esta vez por motivos muy diferentes…

       - Ugghat…sonnn – logras decir en un uso magistral de la lengua cervantina
       - Oh! No hay duda: eres nuevo por aquí – responde ella con una amplia sonrisa
       - …Aquí… - bien, ahora ya sabe que no eres extranjero tan solo gilipollas
       - Sí – responde mientras ríe – por esta dimensión
       - …Qué? … - ya casi tienes el Premio Príncipe de Asturias de Literatura… último esfuerzo
       - Sí, acabas de llegar a la cuarta dimensión. Tus ropajes te delatan –

Espera, espera, espera… ¿Cuarta dimensión? Y lo que es peor… estoy despeinado, con barba de tres día, probablemente huela a choto y este bellezón ¿se está fijando en mis “ropajes”? Aquí algo no está bien

       - Perdona, ¿has dicho cuarta dimensión? – felicidades, has unido coherentemente más de tres palabras
       - Sí. Eres uno de los afortunados que ha encontrado una portal interdimensional – responde ella totalmente convencida de lo que dice

Ahora sí que estás flipando ¿portal interdimensional? Sí, claro y Lance Armstrong es un ejemplo de trabajo y superación… Pero lo peor no es eso: lo peor es que en tu interior algo dice que te acabas de enamorar, una vez más te has enamorado de una loca ¿por qué siempre están locas? Pero centrémonos, no estamos hablando de ella, estamos hablando de un portal interdimensional… He encontrado un portal interdimensional te dices mientras ves como un conejo gigante con una servilleta a cuadros blancos y rojos (no podría ser de otra manera, es una dimensión más no un universo diferente) persigue a un hombrecillo que es una mezcla entre Karlos Arguiñano y Frodo Bolson.

“Bueno, creo que es el momento de dejar de beber y de cambiar de compañías” y es que tu madre tenía razón el Rizoma ese no iba a traer nada bueno. Pero en ese momento conectas con el mundo “real” y aquellos preciosos ojos siguen instalados ante ti.

       - Sinceramente, creo que anoche bebí demasiado – le dices a tu nueva amiga
       - No, no, no me escuchas – eso te suena – has encontrado un portal que comunica dos dimensiones
       - No, yo solo entré al baño de las mujeres, es que… - replicas
       - Es que nada… ¿por qué los humanos sois tan cerrados de mollera? ¿por qué solo puede existir vuestro universo? ¿por qué sois tan ombliguistas? ¿por qué? ¿por qué? ¿por qué?

“Está claro que aunque se trate de dimensiones diferentes siempre tenemos puntos de unión” piensas mientras recuerdas a Mourinho.

       - Y además te pones a pensar en futbol!!! – te suelta el bellezón mientras clava esos ojos que antes te parecían preciosos y ahora te dan miedo en ti
       - Perdón ¿cómo sabes que pensaba en…? –
       - A diferencia de vosotros – te corta – en esta dimensión trabajamos para conseguir un mayor rendimiento cerebral y no solo pensar en balones y tetas… que ya me las has mirado tres veces y sí, sí son naturales… (cretino)

Sin saber dónde meterte bajas la mirada al suelo.

       - Qué mono eres cuando te pones rojo – dice

“¡Joder! Además de leer la mente también puede ver lo que quiera” piensas…

       - No, lo que pasa es que te estás comportando como el niño que quiere dar el primer beso – te dice

Sí, no ha duda, estás enamorado, te dan igual las dimensiones, los universos, los besugos en bicicletas que ArguiFrodo esté vivo o muerto o que el conejo haya sufrido una indigestión… lo único que te importa es ella, la única que te importa es ella. Levantas la vista del suelo, miras directamente a sus ojos azules mientras avanzas hacia ella, mientras la tomas por la cintura y la besas.

Te fundes en el beso perfecto, un beso a los “Love Actually”, un beso histórico, mágico, un beso que como tú al caer al abismo de la cuarta dimensión quedará suspendido hasta que de nuevo abras los ojos y los abres… ahora sus ojos ya no son azules, son oscuros e inmensos. Ahora sus ojos no son tensos, ahora están cargados de odio y rabia. Ahora a sus labios perfectos le rodea una perilla peluda y sus redondos y naturales pechos no son más que fornidos pectorales bajo una camiseta de Los Suaves…

Poco a poco te separas de “tu amada” mientras ella o ahora él te recoge del suelo y te levanta mientras tu cabeza golpea de nuevo la taza del váter del baño de mujeres, para terminar más tarde contra la pileta tras esquivar con más pena que gloria el marco de la puerta. Arrastras cruzas todo el bar, solo ves el tatuaje del portero, los zapatos y botas de los allí congregados y un par o tres colillas… ya no suena Gabinete Calagari, suena un cantautor imitando a Calamaro, como tú: con más pena que gloria. Y ahora, que ya estás acostado en la acera después de haber barrido todo el bar, ahora que la gente que pasa en bicicleta ya no son besugos (bueno alguno sí pero no besugos de los que nadan por el fondo del mar), ahora que en vez de ver a conejos corriendo tras cocineros tan solo ves personas que te esquivan con cara de asco, miedo y pena, ahora, ahora la echas de menos pero has descubierto una de esas preguntas que se hace la humanidad ¿por qué las mujeres van de dos en dos al baño? Está claro, para no caer en la cuarta dimensión.

La Cuarta Dimensión .. desde El Mundo de Dawidh

Aquí os dejo la primera parte del relato de David, yo mañana, junto con la segunda parte del relato, pondré mis poemas, o más bien, retitularé tres poemas que ya están publicados en el blog pero tienen cierto sentido unidos (se aceptan especulaciones)..Ahí va !

Apoyado en la barra del bar y posando la cerveza con la suavidad típica de aquel que lleva media caja de las mismas decidí entonces encaminarme al baño para expulsar, cuidadosamente depurada, la cerveza que hacía horas que había ingerido esperando a esa estúpida que siempre llega tarde.

Con más pena que gloria, tras haber atravesado el local repleto (de personas, personajes y demás animales de compañía), llegué por fin a la puerta del aseo. Agarré el pomo de la puerta y accioné su mecanismo… vale, estoy borracho, quizás no he hecho el juego completo… de nuevo bajé y subí mi mano haciendo el recorrido completo de tirador. Ocupado, cerrado, lleno, me da igual, no es el momento para imaginar que podría estar sucediendo en aquel pequeño habitáculo a otrora lugar de perversión, mi vejiga al borde de la explosión pedía vaciarse, tomé entonces la peor decisión de mi vida: girar 180 grados y sigilosamente entrar en el baño de mujeres.

Con una celeridad impropia de aquel que se ha bebido un par (o un par de pares) de cervezas cerré la puertas tras de mí y aun a oscuras comencé a palpar la pared en busca del interruptor. Comencé recorriendo la pared de la derecha pero no allí no encontré nada ¿estará entonces en la pared de la izquierda? … Mmmm… ¿detrás de la puerta? Bueno, vale, no estás en condiciones para ese tipo de valoraciones y es entonces cuando al más puro estilo remolino Bisbal decides girar tu cuerpo para quedarte enfrentado a una nueva pared, avanzas el pie derecho y caminas hacía la pared y notas como en lugar del suelo te encuentras la nada…

Comienzas a caer mientras de tu garganta no consigue salir ni una sola palabra de socorro; tan solo caes y segundo tras segundo la música del bar se va atenuando hasta que no escuchas nada… nada, ni música, ni el aire rozando contra tus orejas… nada. En ese momento crees que has muerto y piensa que la muerte es una mierda: ni dolor, ni sangre, ni imágenes ante tus ojos, ni luz al fondo del túnel… tú no has encontrado nada y ahora que te fijas: tampoco has encontrado suelo contra el que estrellarse. Decides entonces abrir los ojos.
Poco a poco ves como la luz se cuela bajo tu párpado y en tus oídos suena “La Fuerza de la Costumbre” de Gabinete Caligari (hacía décadas que no escuchabas esa canción). Y en ese momento, en el momento que piensas que todo no ha sido más que un sueño, escuchas a tu espalda:

       - Perdona ser bípedo, estás en medio del carril-bici –

Decides, totalmente desubicado apartarte y excusarte…

       - Lo sient… -

No llegas a terminar la frase que ahogas en un grito mientras a tu interlocutor parecen salírsele los ojos de sus órbitas. Con cara de extraño te mira mientras de nuevo comienza a pedalear.

Tú mientras de rodillas sobre la acera intentas ahogar ese grito de niña que se acaba de hacer con el control de tus emociones e intentas apartar las manos de tus ojos. Es en ese momento en el que descubres que esto no es un sueño, un mal viaje o un blancazo. Ves de nuevo como una bicicleta se aleja y en ella distingues a un besugo de unos 80 kilos vestido con traje, corbata y un enorme sombrero pero besugo, besugo, de los que nadan por el fondo del mar. Te preguntas lleno de pavor dónde estás, si estás vivo, muerto o soñando… decides entonces hacer la prueba del pellizco: “si me pellizco y es un sueño seguro que me despierto” y te pellizcas pero no despiertas, te vuelves a pellizcar pero nada sucede… bueno sí, ahora además de flipando te duele el brazo de carajo.

       - Amigo ¿está bien? ¿necesita ayuda? –

Escuchas tras tu espalda. Tienes miedo a volverte, tienes miedo a descubrir que extraño ser el, bueno en este caso “la”, propietaria de esa voz. Poco a poco...

mañana más !

"Hoy por hoy..."

Hoy por hoy,
prefiero un día de mierda
a un día vacío.

Hoy por hoy,
mis sueños colapsaron
por exceso de ruido.

Hoy por hoy,
me decanto por el esquizoanálisis
en lugar del psicoanálisis.

Hoy por hoy,
el determinismo me hace inconformista,
pero eso siempre,
ayer también,
mañana no sé,
espero indeterminarme bien.

Hoy por hoy,
casi que mi cuerpo me pide tirarme en el río,
con ganas,
aunque mi cabeza golpee las piedras
y entonces sí,
nos quedemos sin nada.

Hoy por hoy,
la piscina está vacía,
yo hago equilibrio en la barandilla
del balcón de un sexto piso,
y me lanzo con la ilusión
de que el vacío
sólo forme parte de mi imaginación,
y es que menudas recurrencias.

Hoy por hoy,
priorizo la ausencia de tus labios
a pesar de la razón,
y la dulce debilidad fugaz de tus visitas,
esa mala costumbre que llevamos
no creo que sea forma de follarse a la tradición,
igual que siempre,
y al revés que antes,
mi corazón necesita un viaje,
y de los buenos,
asi que salud compañera,
marcho con mi locura a cuestas,
y la cordura de tu parte.

¿Escribes? ¿jugamos?

Reproduzco literalmente la entrada del blog del amigo David que explica el porqué del relato que subiré en estos días y algunos de mis poemas (de los cuales he decidido hacer un tríptico poético) que hablarán sobre "la cuarta dimensión". He de decir que escribir sobre algo predeterminado resulta algo .. vamos a decir incómodo a priori, pero la cuestión es que me lo he pasado bien, sobre todo leyendo el relato de mi amigo. Espero que se repita y que, a quien le apetezca sugerir un tema o participar escribiendo se anime..

Si, últimamente nos aburrimos un poco más de la cuenta...asi que aburridos del mundo y con el mundo: animense!!

"Desde hace algún tiempo el amigo Enci está escribiendo poesía, sí, esos cuentos amorosos (la mayoría de las veces) que están escritos de manera tan rara y riman, en consonante o asonante. 

A la vez que Enci escribe poesía y tras siete años (cumplidos hace menos de un mes) parece que el blog comienza a desfallecer... la verdad es que cerrarlo es una idea que ha pasado por mi cabeza un par de (cientos) de veces pero bueno de momento ha aguantado... y esperemos que así siga. 

Para animar a Enci a seguir escribiendo, para resucitar el blog y por qué no porque me apetece he llegado a un acuerdo con él para escribir sobre un tema aleatorio... y comenzaron las divagaciones:

¿Escribimos de "X"? ¿y por qué no hablamos de "Y"? ¿Y "A"? ¿Dónde ha quedado "A"? 

Entramos en ese bucle infinito en el que solo entrar los poetas como Enci o los aburridos como el que aquí escribe pero, en un momento de lucidez, encontramos una decisión salomónica: pedirle el tema a una tercera persona. La "premiada" no pudo ser otra que Alury (suponemos que por las horas que pasa en el salón de casa), la cual dispuso el siguiente tema: "La Cuarta Dimensión"... sí, porque no había nada más real, sencillo o natural, así bien nuestro primer ejercicio de escritura será La Cuarta Dimensión y mañana verá la luz, cada uno en su blog publicará su propuesta y la enlazaremos con la de nuestro "enemigo" literario.

Y así, esperando la llegada de la cuarta dimensión, o buscando la entrada a la misma, me despido hasta mañana."

http://dawidh.blogspot.com.es/

"Hoy llueve(me)"

Y la lluvia va llevandose(me)
por dentro,
me digo,
cada vez que en el espejo
me veo los ojos secos,

y el barro me arrastra
calle abajo,
desintegrándome,
malgastándose conmigo,
acariciando mi olfato con su olor.

Sucumbir a pisar la tierra,
a sentir el fango
entre tus manos,
y terminar hablando
con árboles y líquenes,

o hasta contigo mismo en el vientre del mundo.

"Animales de noche (Albayzin)"

Y subir largas callejuelas
escalonadas y de piedra,
y terminar,
y al cruzar la esquina,

encontrarte un espejo
en la mirada de aquel perro triste
que vaga con tus pasos,

escuchar tus lamentos
en el maullido de un gato
iluminado por la luna de su noche,

ver en la luna,
lo poco que brilla
de ese cielo,

y enfrente no tan lejos,
la antigua ciudad nazarí,
hoy ajena pero con cierto consuelo,
como el andar,
cuando a altas horas de la noche
se cruza con cualquier animal.

Pies de piedra,
miradas de pendiente sinfin,
caminantes nocturnos
que huyen de las luces,
los relojes
y los coches.

Tiempo

"Un acto de creación es un acto de resistencia" Gilles Deleuze.

El tiempo
es,
va,
viene,
se va,
vuelve.

Tambor que pinta con su ritmo
un cuadro sobre tu cuerpo,
diseña la mirada de tu rostro
y espera atento,
a que descubras que ya no eres el mismo.

Cajón de tu existencia,
patrón de tu universo simbólico,
eje de tus actos,
pintando
futuros, presentes y pasados.

Y lo dicho,
es,
va,
viene,
se va...

Vuelve porque
se alimenta de nuestra capacidad
para recordar,
y resucita de nuestra habilidad
para crear.

Presencia simbólica,
conductor de agenciamientos,
intensificador de realidad
cruda y en espiral,
sobre todo cuando estás durmiendo.

Rueda del todo o nada,
lenta aunque intentemos darle cuerda
porque duele,
belleza,
con más tragedia que comedia,
y más rebeldía
que miseria.

Es,
va,
viene,
se va

y siempre vuelve,
alegre o dolorosamente,
siempre vuelve.

"Siempre desde abajo"

Prefiero mirarte desde las raíces,
sumergirme,
sí!
tú,
mundo,
desde abajo,
donde la tierra huele
y se arrastran los gusanos,
ahí es
desde donde salen mis besos,
esos,
que seguramente nunca te daré.

"No me salves"

No quiero tu colchón,
al final del precipicio.

Déjame disfrutar,

de los pies colgando,

y el vacío.

"La existencia de un frasco o el frasco de la existencia."

Y desde aquel día,
decidió guardar
su existencia en un frasco.

Era de tamaño mediano,
tenía el cierre asegurado
y no ocupaba mucho espacio.

Se le veía algo achatado,
como comprimido por fuerza externa,
pero ahí estaba,
sin vacilar,
pensando en que nadie se acordaría
de que en otra vida fue mermelada.

Qué responsabilidad aquella
de guardar una existencia,
indecorosa para un frasco
al que ya se la había caído la etiqueta,
y más bien,
propia de cajas de madera o hasta de gabetas.

Olvidadado por la apatía del entorno
-eso de guardar existencias
no se llevaba en aquella despensa-
las náuseas empezaban a recorrerle los cristales,
y decidió llamar la atención
gritando,mucho,
descorazonarse con un "¡aqui estoy!"
pero en la lengua de los cristales.

No serviría para nada,
acabó tirándose al vacío,
y en pedazos,
extrañamente vivo,
intentó buscar con la mirada a su dueño..
(ese que había guardado su existencia ahí, en él)
De pronto,
un charco de sangre llegaba desde el salón,
el suelo se tintó de rojo,
y ahora a aquel frasco
roto y desposeído,
no volvería a llegarle una alegría,
tenía pintada,desde el principio,
la palabra tragedia en su cuerpo,
y ahora sí,
sus letras nadaban con orden y sentido.

"Asco y miedo"

Asco y miedo,
invierte la película
y ahí lo tienes:

una sociedad entera intoxicada 

de autoengaño y hedonismo
como narcóticos mentales
en forma de ondas expansivas,
da miedo

y lo peor,
la cotidianeidad de la(s) cercanía(s) lejana(s),
la pasión por lo aparente,
el derroche de optimismo vitalista,
da asco.

Vomito
por miedo
y por asco

me sobredosifica

y vomito sociedad

No sé qué respiraré,
qué beberé
o qué comeré mañana.

Pobre pudredumbre humana,
doy asco,
me dan asco,
y eso me frustra,
mucho.

"Frustraciones"

Que bien te sientes
al mirar la nieve desde tu puta ventana
sin sentir el frío
ni escuchar el concierto de mis dientes chocando

menos mal,
aquel abrigo de apatía autodestructiva.

Desayuno con Lynch y Cronemberg

El café dibujaba
circulos perfectos,
la niebla entraba
por la ventana

y yo

ahí sentado,
como si nada

advirtiendo un rostro
que me señalaba,
brillando en las tinieblas
de aquel lugar

gritando palabras mudas

parecía algo importante,
pero no llegaban

y entonces
descubrí aquella penetrante melodía
que lo inundaba todo
e imponía sus formas

dibujando curvas entrelazadas

mezclando la niebla con el cafe,
dando voz a nuestras caras

la cafetería
olía a madera quemada
y romero,
daba miedo pero tenía su encanto

y todos allí,

buscando un espejo,
queriéndonos redescubrir con esmero

nunca sabríamos
que eramos maquinas de escribir,
ni que la niebla humedecía la tinta,
y menos

que las palabras, si, aquellas mudas

estaban siendo escritas
por esa penetrante melodía.

"Algo por el vacío de tu ausencia"

La vida puede contarse
como por historias,
unas lo son más,
otras menos

y mira que
-más, o menos-
gritas cuando se cortan
o se transforman

al tiempo,
el vacío,
ese que mirabas con desconsuelo
cuando se rebosaba el vaso,
ese al que al final
acudías con intermitencia

ahora está aquí,
contigo,
y te sirve los recuerdos
en bandeja de plata,
te alimenta de eterna nostalgia

Más mañanas

disfruto mi
anestecia corporal,
amnesia de pisadas
de esas que resbalan,

y vistas invisibles
pero desfiguradas

y lágrimas de algo,
ríos de lágrimas de algo
que no es nada,

pero están,
caen,
viven,

de momento las dejo
hasta que caiga el aguacero,
que no se
si ya fue,
es,
está siendo
o será

vamos,
que no lo entiendo.

y hoy en día
hasta la muerte parece
querer tomar
ciertas dosis
de instinto suicida.

"De cosas que sobran"

(                        ).
(                        )


Versos vacíos,
acomódate que aquí ya no llega el ruido,
y aparece aquella cosa de que a veces sobran las palabras,

y ese a veces que tanto me gusta...
Mi mirada clavada
en tus labios como diciendo:
bienvenida al lugar del silencio.

Más de mil palabras
se quedarán mudas
cuando vean llegar una mirada,
y la tuya ya la estoy echando en falta,
así que cierrales ya la boca
que éstas, de tantas conspiraciones
andan volviéndose medio locas.

"Nocturnidades"

Caminatas desprogramadas,
rutas imprecisas
a pies descalzos
agudizan la potencia de tus sentidos,
el destello de una playa desierta,
que sueña con abrazarse

a una piel solitaria
con gusto a mar

y vas  sintiendo cerca el sabor
de las calles estrechas,
la humedad del paisaje
y el calor de aquella cualquiera,
una mano

que no está pero es como el jenjibre,
que se te extiende por todos tus adentros

y vas palpando la certeza que tienen
esas dos paredes que se miran de cerca,
que se sienten
y esperan,
apaciguadas por su presencia,
a que llegue algo que las despierte:
el eco de las pisadas,
una nueva grieta,
gotas de lluvia,

o mejor,
dos manos palpando la aspereza de los años,
viviendo su historia


embellecidas con pintadas,
se cicatrizan las heridas,

y se miran
desconsoladas,
con cara de mala suerte
y ganas de revolcarse,
destruyendo sus pilares
y fusionándose,
haciendo un colchón del empedrado,
siendo anhelo de playa.

IndividuA, sociedad y afinidad

Individualmente

Quizás mi gusto
por las locas,
no sea más que un guiño
a mi locura

intensas,
excentricas,
rabiosas,
libertarias,
excépticas,
gritonas,
dudantes,
bipolares,
multipolares,
primitivas,
belludas
salvajes
y demás
impalabrables.


Estructuralmente

Quizás mi gusto
por las locas,
es más que un guiño
a mi locura

Quizás mi gusto
por las locas,
es mi subconsciente
gritando
y vomitando

Es mi forma
de decir
te odio
y das asco,
a la cruda sociedad.


Es mi forma
de decir
te quiero,
a la diferencia
y la curiosidad

mi forma de sobrevivir
en esta realidad que se me desangra,
mi forma
de vincularme entre iguales,

y aunque a veces duela,
es sólo un poco
y compensa,
vaya si compensa.

"El límite de la tristeza".

Podriamos poner el límite de la tristeza
en aquella frase hecha
que parece que reza:
mañana será otro día
...y una mierda,
es mentira
y lo saben.

Podríamos poner el límite de la tristeza
en aquel chiste que me contastes,
o en aquel monólogo que pusistes,
como terapia:
y mañana sería otro día
...esta vez quizás,
pero a medias
y a destiempo,
y lo sabes.

Podria poner el límite de la tristeza,
de mi tristeza,
sólo en el calor de las mañanas,
esas abrigadas
y sudorosas:
...cuando te despiertas,
me miras
y a la par,
calorosamente me bostezas
de cerca,
y lo sé,

éste quizás sea hoy
mi límite de la tristeza.

Brindar

por cierta dosis de auto-des-conocimiento...
¿controlado?
al final es brindar por lo imprevisible
de uno mismo,
y brindar con Spinoza
por aquello de las pasiones y los afectos,
y es que nos resulta difícil pero es cierto...

al final es inútil dominar al viento.

"De moscas"

Tengo dos moscas en la habitación,
y dicen que piensan quedarse,
-esto sólo es el principio..
me susurró la inquilina del domingo.
-dos días y medio en tu habitación hacen imposible el desalojo
...

dijo revoloteando por mi nariz y gritando la inquilina del lunes.

No se, si creerme mierda
en la pulcritud de mi cuarto,
o es que la naturaleza me manda un consejo
que aun no puedo descifrar.
Pero lo cierto es que una de ellas me mira,
y frotándose las patas
me avisa que todo esto de la mierda
tiene que ver con la reproducción de las costumbres.

"Más mañanas"

Otra mañana,
otro incalificable despertar.
Y me desgasto
desayunandome por dentro,
y me pierdo
tras las nubes de mi escalera.
No puedo ver,
y ya no sé si camino por mis entrañas,
o desayuno mis pisadas.
Pum!
me caí,
y soné a cristales rotos,
mientras el vaso del que bebía
seguía intacto,
pero como riéndose.

Otro sin terminar

Las mañanas ya no existen
desde que te fuistes
porque impusistes en su significado
la expresión de la máxima potencia.

"Sin terminar"

 

Mañanas que sabrían
a yo que sé,
si el olor a café recorriera tu cuerpo
mientras tu pelo adorna mi cama,
y tu aroma se quedara,
en una nariz que estornuda
tras la aparición de la humedad
de la nada.

"Caída"

Hay veces que la vida se te convierte
en una tarde lluviosa de domingo,
donde la neblina apenas te deja ver,
acercarte a la casa del vecino.
Y entonces aquel libro,
o quizás algún desliz de compañía.

Las soledades compartidas
nunca serán en vano.
Dos libros y dos vasos,
cuatro ojos perdidos tras el vaho,
y un cristal que les impide el paso.

La caída siempre será tal,
pero nunca la misma
si alguien te coge de la mano.
La lentitud hacia el abismo la convierte en disfrute,
ya si por el libro o por el calor desnudo de ambos,
consiguen desprenderse de lo malo.

"Casualidad"

Cualquier otro día,
cualquier otro sueño sin terminar.
Habría sido una mañana cálida,
como la de un tuareg en su guarida,
como la de una semilla sin germinar.

Habría valido un café sincero,
como el de una resaca con lluvia de domingo,
como el de tu mirada bajo el chubasquero.

Cualquier otra noche
donde el sueño no me deje sin respirar,
cualquier otra melodía,
cualquier guiño al olvido en una canción sin terminar.

Cualquier otra, no hubiera sido tu mano
en este laberinto,
ni la misma espalda que abrazo,
ni la misma nariz por la que suspiro,
ni los mismos labios por los que me guío.

Tus palabras,
ay, tus palabras.
Señal de huída,
sabor a laurisilva.

"Escribir"

Tratando de buscar un porqué,
resultó que no existía mas que algún parecer,
más de noches que de días,
más de calles estrechas que de avenidas.
Quizás en algún atisbo de motivo,
pensé que tal vez siempre es volver,
levantarse y caer,
signo de que aun sigues vivo.

Al parecer por la melancolía,
y quizás también por cierta nostalgia
no adivino a ver lo que sucede ahi adentro,
pero estas dos locas van y vienen como palabras,
sumergiéndose,
y entonces, me siento y pienso, tal vez también me arrepiento.

En otro parecer aparece la rabia,
aunque perece en el que solo habla,
decrece para el que poco siente.
Inspira figuras no trazadas,
transgrede el sentido de lo consciente,
agrede sin querer dañar,
pero tratando de quedar presente,
mejor sin trabas, disfrutar cada pisada.

Al parecer esto va convirtiéndose en costumbre,
escribir,
dejen que me desnude,
encender una vela
y percibir que la brisa nos sacude
dando color a nuestros cuerpos,
ahí va,
conexión desde el intelecto.

Vuelve el sudor de mis ideas,
y las neuronas a mil por hora.

 

La sociedad crea la enfermedad

Les duermen
cucharas quemadas para curar corazones destrozados,
frustraciones que les separan de la realidad de lo cotidiano.
Sumidos en un sueño
que no les deja dormir,
ajenos cada vez más,
aislados sin culpa,
víctimas a las que se les asocia cierta responsabilidad,
cuando es esta puta sociedad
las que les impide crecer,
haciendoles caer en la necesidad.

Cuantos sueños
creados para romperse,
ansiados sin motivo
mas que el anhelo continuo de poseer infinitamente,
de sentir completamente en la imposibilidad
de lo eternamente inconsciente.

Cuantas vidas acaban sin sentido,
nunca malgastadas
aunque quizas si mal llevadas,
la responsabilidad individual nunca pesa como motivo,
lo principal es ser consciente,
de que estas incrustado,
y el entorno te convierte.

Cuantas vidas tiradas por el retrete,
cuantos sienten,
inadaptados consecuentemente.

Como nos venden,
como nos hacen caer,
creer en la necesidad permanente.

Frustraciones, buscas sustitutos afectivos
en lo que el sistema te vende,
cucharas calientes,
sientes el final pero te resistes,
aun no lo entiendes
pero la puta realidad te convierte,
cuando se te empiezan a caer los dientes.

Cuantas vidas
 tiradas por el retrete,
cuantas mentes esclavas,
cuantos presos de la nada.

"Un suspiro malentendido"

Suspiro cuando sólo miro,
siento cuando entiendo,
reflexiono cuando dudo,
o cuando lo que miro, lo que entiendo y lo que siento
me miran y me dicen que les miento...
Falta algo, no se qué es,
quizás es que primero siento
y por eso entiendo lo que miro,
o quizás es que miro porque lo siento.
Sí, lo siento, porque no se qué es,
por eso dudo,
y al dudar parece que reflexiono
pero no se si me engaño,
no se ya ni con quién hablo.

El caso es que observas porque sientes,
pero también sientes lo que observas,
por eso entiendes.
La cosa, es que luego le das la vuelta,
por eso reflexionas,
y no se si por la duda
o por la vuelta,
pero el miedo viene,
forma parte del que siente,
una barrera a saltar
para la que hace falta algo más que suspirar.

"Descontento generalizado"

Percibo el descontento generalizado,
la rabia contenida de algunas,
la rabia expresada por otras.
También percibo trabajo y ganas de construir
algo que supere todo esto con lo que nos han engañado,
algo basado en la dignidad de las personas.

Sin embargo, percibo que cuanto más nos acercamos a la bestia,
más afilados tiene sus colmillos,
y ahora sus caras no son de asombro sino de odio,
puede que la historia se repita,
pero hoy ya partimos de la derrota,
es diferente, y nos toca.

Por eso no hay nada que perder y puede que él ya no resista,
no sé, no sé...el excesivo uso de la fuerza es signo de debilidad,
sólo se tiene que extender la rabia constructiva por llegar a la dignidad,
aunque lo importante no creo que sea el fin sino el camino, conocer esas piedras que pisas.

Observar, pensar y actuar,
sin parar pero disfrutando hasta llegar.
No veo metas,
sólo caminos construibles,
quizás hoy sin fusiles no sé,
el tiempo dirá.

"Naturaleza-Cultura"

Planta amiga,
sé que no quieres más pesticidas,
me duelen tus lamentos. Suelo, amigo,
sé que te matan los monocultivos.

Adiós falsa dualidad,
no vuelvas más,
ya que aquí pude ver una comunidad.

Porqué te vas tierra,
porqué no te quedas,
porqué no te aferras.

Lugares como este merecen que aguantes un poco más,
no te dejes llevar,
que gente como esta curarán tu enfermedad.



*Este poema se lo dedico a la Finca El Mato (Tacoronte), un increible lugar donde se practica la permacultura y donde he tenido la suerte de realizar un curso increible la semana pasada. Gracias!

"Escritura maligna"

Ayer se disfrazó de suerte y decidió emprender su viaje,
en la mochila, nada, sólo caminar
con botas invisibles para pasos imborrables.

Todo deja su huella, todo escribe,
hay pasos de hormiga y pasos de gigante,
pero hoy no llueve porque han pisado demasiado fuerte,
han atravesado la puerta del precipicio.

A partir de ahora, sube las escaleras del monte,
desciende por los senderos de su ciudad,
atraviesa laurisilva entre bancos y hospitales,
no le gusta lo que ve, y trata de borrar antiguas pisadas.

Mañana descubrirá que su goma ya no borra esta tinta,
entonces Zaratustra le dirá con su grandilocuencia característica:
no escribas más, ni trates de borrar al mirar atrás,
tan solo dibuja, tiñe esos bancos, pero no te sientes,
ojea y camina,
que aun te queda mucha pendiente.

"Fuego"

Fuego, fuego!
al parlamento!

y adiós a los tormentos.

"Cuando quieras"

Rie y grita,
cuando quieras.
Apaga los párpados y llora,
cuando creas.
Mírame a los ojos,
cuando sientas.

A pesar de la rojura de mis pómulos,
a pesar de la dilatación de mis pupilas.
Ahí estaré,
petrificado y como mirando no se qué,
pero admirando tu gracia y tu ternura,
agradeciendo que hay un puente entre tú y yo,
que me ayuda a huir de la amargura.

Reiré y gritaré
cuando te vea,
porque aunque no lo sepas,
y a pesar de mi tragedia,
tu presencia me alegra,
tu mirada me anestesia.

Por o a pesar de eso,
no me mires más
y habla,
cuando quieras.

"Sacromonte"

Cipreses,
pendientes que subes a regañadientes.

Monte de barro,
que brilla cuando es mojado por el Darro.

Guitarras,
con su música bailas como por el agua.

Cuevas y palmas,
con miradas que te atraviesan cuando les hablas.

Ritmos y taconazos,
que empezaron con pies descalzos.

Escena y música,
como un paisaje de Kusturica.

Atardeceres en la Abadía,
mejor que cuando vas por el día,
melancolía,
que encuentro tras cada mirada fría.

"A la deriva"

Sientes que vas a la deriva,
pero Huxley se te aparece en sueños
y te dice: viaja.

Y te vas,
pero el barco que navegas es dificil de llevar,
el mar no está como pensabas
y se te pasa por la cabeza la posibilidad de naufragar.

Te mantienes porque eres fuerte,
pero empiezas a tener ganas de verme.
Ven.

Pero no voy, mi barco aun no está preparado,
y dices que cuando llegue no podré disfrutar
ya que me sentiré muy mareado.
Voy.

Y entonces vienes,
con tu barco y el mío podremos hacer uno fuerte y grande,
uno que aguante todos los mares,
me dices entredientes.

Tu barco volvía con heridas,
y el mio era débil desde su partida.
¿Qué hacer?

Andamos por un día,
al caer me ayudabas a levantar
y viceversa, pero tu mano estaba fría,
y la mía me dolía.

Qué remedio tia,
si ya se veía,
andabamos a la deriva.

"Ciudad (I)"

Los edificios como dientes salían de la boca de la bestia para perseguirlas,ellas corrían con miradas de pánico, buscando algo que les salvara.

La fugacidad de la persecución les impedía distinguir cual era el camino y, al llegar la noche, su vista se vio afectada por los torrentes de luces que les perforaban.

Al tiempo, la bestia ponía en marcha toda su maquinaria destructiva: los coches veloces eran su sangre circulando, policías y demás de personas alienadas eran su sistema inmunológico. Y crecía y crecía...

Ya sólo les quedaba mirar hacia el cielo, pero no les resultó fácil, ya que los largos y afilados dientes ahora brillaban más que las estrellas. Y hacian de este un cuerpo homogéneo, teñido de un ocre brillante, que les prohibía distinguir la singularidad plateada, el brillo que les conectaba con el tiempo y, pensaban, les indicaría la salida.

La frustración empezó a apoderarse de sus mentes, hasta el punto de que una de ellas se llegó a ver seducida por aquella terrible máquina destructiva. Tras pasar corriendo por una de las arterias principales, se sintió atraída por un gran cartel que rezaba: " ¿Eres infeliz? Nosotros te damos la solución, abre la luz de tu interior, reseteate".

Y la perdieron. Ella les decía que había encontrado su lugar, su pequeño oasis dentro de la bestia que le hacía insensible a todos los problemas y contradicciones que habitaban su interior, y que veía en su exterior. Ya no sentía, los problemas le pasaban como estrellas fugaces, pensaba que era feliz, pero en realidad le habían robado la empatía y los recuerdos.

El resto del grupo decidió descansar en un barrio de cuevas que había a lo alto de la montaña.

"Batalla"

Cada vez que pasas por mi oreja,
lucho contra el puño de mi estómago.
Dura batalla cuando veo que te alejas.

"Granada"

Ay Granada,
la melancolía me habla
de blancas calles empedradas,
plazas, fuentes y miradas.

Ay Granada,
la nostalgia me susurra
de escondrijos,
con fondo de palmas y guitarra.

Ay Granada,
mi segunda casa, gracias
porque cuando te piso me abrazas,.

Viajo a orillas del Darro
y te miro desde el Albayzin,
subo a las torres de la antigua muralla
tras pasar estresado por el Zacatín.

Desde esta isla hablo de la nostalgia
de no sentirte,
de la melancolía que siento al irme.

Ay Granada,
bésame una vez más
y esta vez,
no dejes que me vaya.

"XXI"

Un día,
rostros y cuerpos
por un día,
móviles
por un día,
dóciles
por un día.

Por un día,
todo lo sólido se volvió tan líquido,
que hasta el todo quedó diluido,

Por un día,
parecía que solo iba a ser por un día,
pero se quedó y al parecer dijo que no se iba.

Así, la ambigüedad agarró tan fuerte la mano de la totalidad
que derretía todo al pasar,
que no miraba atrás.

Rostros y cuerpos líquidos,
mentes diluídas
en este laberinto sin salida.

"A veces"

A veces te vas, te vas
tanto que no te puedes dejar de mirar.

A veces tanto, y tan alto,
que al caer se hace de rogar el impacto.

A veces tan poco, que a pesar de intentarlo, tampoco,
que más bien pareces inocuo.

A veces tan poco, tan poco,
que ni para moverte después de todo.

A veces tanto, y tan callado,
que te mueres por romper aquel trato.

A veces te vas, te vas
tanto que pareces no estar.

A veces te vas.

"Soledades entrecruzadas"

La nube gris se fue cuando pasastes a mi lado, y así descubrí el color, y el curioso sabor del viento soleado.

La guitarra se afinó cuando me hablastes al oido, y la madera tomó la forma de tu cuerpo. Sonaba al mirarlo, vibraba como cuando Mingus tocaba el contrabajo y tú danzabas al tiempo.

La áspera y ardiente roca que, día tras día pisaban mis pies se volvió suave y fresca. Aquel día, ví en tus ojos esa mirada valiente que enseguida se volvió motivo para tenerte cerca.

Vinistes despacio, y las olas del mar empezaron a bailar con el viento. Tú y yo nos miramos, sólo una vez, sólo esa vez. Te fuistes rápido, y las gaviotas tardaron días en volver a encontrar su alimento.

Espesa noche, confusión. Tu nariz y tu boca, de la mano de los sueños, pusieron sonido a mi insomnio.

Calurosa y temprana mañana, los animales cantaban y ambos, tú y yo, seguíamos intercambiando miradas y palabras.
´
Cómo descifrarte mujer.

"Todo tiene su historia"

Paseo por esta tierra de volcanes
y furiosos mares.

Roca negra
adivino en el paisaje.

Cielo azul sobre altas montañas,
olas danzando con la luna
como en nuestro pasado las brujas.

Claro está, que todo tiene su historia,
pero sobre estas rocas, montañas y mares que veo
la pluma la mojaron con sangre.

Más de medio mundo sufre ese cruel tipo de caligrafía.
Todo tiene su historia,
asi que de la pluma del poderoso desconfía,
ya que bañada en la sangre
de tus abuelos
está preparada para apuntarte,
y hoy, ya no queremos más duelos.

Contrapoder.

"sin título"

Los sentimientos afloran,
pero las frustraciones perforan.

"Pascal"

Rememorando a Pascal,
tranquila mañana viene a visitarme.
Ilusorias paredes, difusa soledad.

Me mantengo en mi silla
y observo:
¿cómo aprender a desatarme?

Serenidad,
escúchate para escucharme,
observate para mirarme.

Empatía, lejana amiga.
No dejes sin hojas esos árboles,
no presagies la tragedia.

Siente la brisa,
ven,
escucha el murmullo de mis ramas,
acércate
y hazte comprender.

"Paisaje:Valleseco"

La luna,
petroleros,
el mar.
¿Pa´que esperar?
Corre,
anda,
huye
y compra.

Entra en la nave,
déjate llevar.

"Vacío"

No me gusta decir con Nietzsche,
que todo está vacío.
Ayer cagué,
hoy también.

Somos cuerpos,
que comemos y cagamos.
De vez en cuando,
dicen, que hasta nos enamoramos.

Yo hoy tenía ganas de cagarme en el amor,
pero al final sólo me salió un pedo.

"Música"

Guitarras,
blues,
palmas
y sonrisas.

Agudos,
párate!
ruidos sin nudos.

Atardece,
desátate!

Desátame,
vete!
corre...
vuelve!

Superprecarios.

Me gustaría ver más supermercados,
por eso grito.
Sí!
pero expropiados y saqueados.

"Desencuentro"

No se nada de ti
pero te veo y me siento afín,
dado que la ausencia de carmín,
hacen de tus labios un camino sin fin.

Me guío por tu nariz,
porque cuando la ví
me dieron ganas de huir,
sin saber porqué, me fijé en tí.

Actitud latina, adiós.

"New age: magia?"

Quítame problemas,
ponme soluciones
y parches sin emblemas,
encerrarte en ti mismo hará que te mejores.

Magia! no mires el mundo como es.
Magia! no sufras.
Magia! huye de lo malo y ponte unos budas.
Magia! no sientas, que tu cabeza está al revés.

Huye y escapa,
no afrontes.

Bienvenido a mi burbuja,
ve el mundo como una tele,
no sufras.

"Discoteca"

Alcohol,
máscaras,
horror.

Piensa en rojo,
en macarras
y luces de color.

Labios pintados
que parece que rompen cruces
de curas blindados.

Luego mañana van
y compran cosas caras.

"Loca"

Con faldas y a lo loco,
vas de un lado pa`otro.

Sonrisa va,
sonrisa vuelve.

Pelo extendido,
pulgar e indice lo sostienen,
mirada perdida,
así te ví cuando te ibas.

Anhelos.

Tú, fuerte.
Tú, loca.
Tú.

"Ritmos"

Un tambor hay en mi cuerpo,
no lo toco yo,
lo toca el tiempo.

"Viajes"

Ir, venir, volver,
parece que aprendes,
pero sigues siendo el mismo,
tiemblas al perecer,
por creer haber perdido.

Querida lectora,
no le busques el sentido,
el avión sigue ahí,
ni siquiera ha salido.

Nada.
Porqué buscar tras las horas.

Nada.
Para qué viajas.

"Residuos y hambre"

Hambre,
basuras,
enjambres.

Por favor,
no más ataduras.
Rompe las rejas,
acaba con este horror.