Significamos porque nos relacionamos.

Significancia y significado
patrones diferenciales
cámaras y micros
codigos encriptados
cristales azulados brillando osados
mientras el cerebro muere castigado.

Esculturas
y aquel matiz aislado
las culturas sobre un tapiz

o la carrera del lápiz sin aliento corriendo tras la perdiz que se agarra al viento mientras ya de lejos tú, solo ves fuego y el pecho ardiendo por falta de entendimiento

de cada situación un juicio codificado
de cada alusión al sentido común
la ignorancia de que es creado y como tal
puede ser modificado

norma y melodía
patrones rodando trastabillados
mayorías
y el sentido común cobrando significado

si la norma nos sobra
porqué no pegarle fuego y hacemos una obra
arte o representación
suma toda la rabia que acumulamos en nuestro interior
y di que un puto incendio no es el mejor medio de expresión.

Colectivamente nos amamos como especie y compartiendo los significados nos aliamos
y nos creamos, nos formamos

la norma y tus sueños
contradicción y aceptación.

Pero si, pero si
sin mi no hay ti
sin ti no hay mi
sin ti ni mi no hay nos
sin nosotros no hay nada
sólo todo con falta de significación
yo yo yo
no hay más ignorancia que la de saberse alguien puro sin conexion
yo yo y otra vez yo
tu yo no existe
sin nadie al otro lado
prestando atención y otorgandole significado a la mierda que cagas con tu voz.

Individualismo salvador desprovisto de conexión por acumulación
esto es
mucho cosmos y mucha relación
pero pa salvarte tu eres tu propio dios

percibo la situación

sin ti ni mi no hay nos
y no un puto mito salvador
la individualidad no existe vivimos en permanente interacción:
        interconexión-interpretación
en guerra por sobrevivir a la consciencia de asumir cada contradicción.

Sueñas, pero estás y te alimentas.

A veces el que escribe no decide cuando habla o lo que dice,
son atmosferas en ruinas detruidas por la psique,
quién eres, lo decide,
quien te observa tras esquinas ve una mierda
la pisas y espera que te salpiques
es la envidia extraferrosa  corroída y oxidada,
malgastada la empatia por rutinas y una casa en llamas.

Pesadillas escondidas y un cenicero ardiendo
me habla, persigue mis palabras y me advierte
pisadas por esas tierras enfangadas que me llevan a saltar por la ventana
hay desorden y la azada está aparcada,
hay veces que la calma no me habla esta enfadada,
mis demonios tentaciones, psicotropia envenenada, la garganta desangrada en una iglesia abandonada.

Ritos mitos rituales cuando andas cantas la boca cerrada,
todas las reclamas se escapan por cloacas escondidas,
infectada identidad por la avaricia y la venganza

si hay hambre hoy quién sabe donde estará ese pan del mañana.

No descansas te despiertas y desmiembras pensamientos y palabras,
una sala de autopsia en la despensa y un puñal en tu mirada,
se lo clavas y todo pasa,
hay un folio escrito y el boligrafo esta roto,
cumplido el desahogo me repongo ya soy otro,
el sol vuelve a mi ventana me reposo.

Soy capaz de ver libélulas y mantis,
mi cabeza sana por un dia y mis plantas resucitan las ansias de justicia de esas almas pasadas
que pesadas se presentan y me dicen  unas gracias susurradas tras la oreja,
ya respiro,
ya tranquilo bajo las escaleras y cual caracol me deslizo,
trabajo mi sustento,

doy gracias a estas manos por procurarme mi alimento,
doy gracias a estas manos por procurarme mi alimento.

Poner fin a la esclavitud del siglo XXI

Tengo claro que

violenta ha de ser la solución
si quieres dejar de estar subordinado
ser un subalterno
cambiar de situación
violencia ya no es coger el fusil o la escopeta
hoy es distinta la opresión
violencia es dejar de aguantar estupideces
dar las gracias
agachar cabeza
sucumbir a algún micropoder en mi interior.

Tenlo claro, patrón

cogeré lo mio sin permiso porque es mio
mandaré a la mierda los resquicios de tu viejo oficio
intentaré limpiarme la autoestima porque es mía
acabaré con todas tus normas, instituciones y porquerías

pero ojo

no me vengas con tus tretas
que me recuerdas a esas profes de la escuela
no me mandes a la policía que me inmolo y luego el fuego teñirá todo de rojo
no te equivoques
el infierno está ya en la tierra
no tengas miedo
los truenos pondrán la música al final del desconcierto de este concierto
se borrarán todos los lamentos
fruto de la explotación
y la tierra se vuelve nueva
si acabas muerto como el patrón de Novecento
espérate un momento que lo intento
guardaré todos mis alientos
para por fin andar contento
y vagar
y sin rastro alguno por mis venas
poder delirarme agusto
sin rastro alguno de opresión

tenlo claro, te quiero simbólicamente muerto
tu figura no tiene alma por más que la procuras
tu figura está desfasada
empieza la cuenta atrás
tic, tac, tic, tac...

sonreir, amar, gritar, soñar, llorar cuando por fin la alegría se pueda expresar alejada de contradicciones, pura como nadar en altamar.

Somos nadie si solos somos.

Nadie sabe que lo común no es que cada uno tome sus propias decisiones
nadie se sabe parte del común 
y mucho menos determinado por
crudo asunto éste
nadie sabe que 
no hay decisiones que no sean resultado de 
interconexiones entre quienes son parte de
en común
de la conciencia colectiva que alimenta las venas que
telarañas productivas tejen en el cuerpo social
invisibles hilos conductores que no ves.

Comúnmente también pensamos equivocadamente
que somos libres solos como unos
suma de yo(s) en elección pura
desintegrada
sin ubicación causal
destrozada
aislada del tejido
fuera del cuerpo
simbólicamente desheredada
decisiones huérfanas que se gritan desde sí
ilusamente autónomas.

Ay si tu supieras
libertad
que si existieras en alguna forma
o esfera
nunca serías individual
nos cegamos si olvidamos nuestra lógica comunicacional.

Escribo preso de la colectividad
aislado de la falsa creencia cuasi universal
de esos que dicen que existe la libertad individual
maldecido por la oscuridad de la profundidad del mar
agradecido por el brillo de las interconexiones
caminando entre arrecifes de coral.

Presas también mis letras
se ponen frente a mis ojeras
dolorido
ante las tensiones y distensiones
entre lo individual y lo colectivo.

Sólo mientras ansío sueños colectivos 
vivo.

En un dormir y despertar, me sueño.

Me acuesto con las mismas ganas de drogarme que al despertar

me quema tanto la profundidad de mis heridas que creo
es
la composición de mi sangre:

mitad de lava
y
mitad de mar.

Hay antorchas
humo
incendios

ríos de letras
como corrientes perfectas
y me camuflo en mi océano de ideas

la autodestrucción es pasajera
cierto
lo intento

pero lo siento

me nace batirme en duelo con el límite de la inconsciencia coherente
antes de soñar
en un insistir latente por castigarme la conciencia

y luego suspirar tranquilidad.

En un dormir y despertar
me sueño.

Inadaptado.

Caen las gotas por tejados
sereno
viento

susurros en sueños se cuelan entre truenos

el buho
melancolico
descifra la noche

hay constelaciones pasando entre balcones
embriagadoras siluetas hechas ideas
adormecen la tormenta

y la luna desnuda
y mis locuras suyas

miradas fugaces
un parpadeo y vuela

son conexiones desprovistas de cadenas
describiendo el mundo de un cuerpo que vaga en pena

en cada melodía un puñal
en cada trazo una herida
en cada grito un desgarro

me desangro por gritar su rechazo cotidiano

siento asco a las costumbres y caminos diseñados

parece que mi dolor se cura
porque parece que no es en vano
este orgullo de inadaptado.

Desahogo.

La musica es mi musa
y me sobran las excusas pa no quererme levantar
anclado como rocas de lava
al mar
matar
me quiero

libres institos

vete lejos de mi fuero
mental
atando cabos al despertar
me
sueño

lejos lejos
me sueño
me quiero

no lo digas más
no lo digas

me adentro en galerías

antiguas
y disfruto
siento el vacío
completo amor a esta oscuridad

no se nadar por estos ríos
me lleva la corriente
y no entiendo que es lo que hay que hacer

¿por qué coño tuve que nacer en esta puta sociedad?

me río
por no llorar

me escondo tras la cerradura
mi alma
si es que existe

no sabe explicarse
y resiste

sobreviviendo a este vacío emocional

menos mal que existes dando forma a este siucidio en vida

algo de alegría

a veces me falta la saliva
pa darme forma y respirar.

Resisto
como óxido en navíos viejos
expulso residuos

de esta cárcel donde habita un pasajero más

me rindo
me callo
me drogo
me duermo

mañana será otro día en el que me pueda desahogar.

Este es mi puto discurso cotidiano.

Asume las costumbres
asoca tus neuronas locas
revuelca tus ideas frescas
apropiate de lo que te incomoda

me autoayudan mis autosuicidos líricos

dicen que río mucho
pero eso no pasa cuando me miro

no me hacen falta espejos
tengo un corazón latiendo
no entiendo mis fragmentos bipolares tripolares

mi mente tiene alma esquizo
y me abrigo de locuras y desvaríos que no explico.

Así de simple es lo complejo

astuto es el país que hecho añicos
levanta ruinas
y escucha algún consejo

cerebros perplejos

me los imagino

construye sobre mitos lo que no está escrito
rizar el rizo es conspirar contra el desperdicio

y reciclo

reutilizo paranoias
fobias
no hay escapatoria

y las rejas no divierten sino pervierten
pretenden destrozarme.

A estas alturas hay veces que dudo
porque robustos son esos barrotes
que cuando me desnudo empujo

la ropa es abrigo
y la desnudez
esbeltez de lo profundo

respirar para empujar contra estas rejas que me apresan
autosuficiencia, ¡mierda!

¿tan compleja es la  ausencia de costumbre de acabar con la pobreza?

¿tan complejas son mis quejas que a mis ansias agotadas
les cuesta tanto coger fuerzas?

¡autosuficiencia!

dame tierra
agua
mierda

y cada día comeré
y cada tarde celebraré mi merienda con cerveza.

Este es mi puto discurso cotidiano al uso con el que asusto cuando escupo

mis amigos me salvan del psiquiátrico
mientras mis ideas se empeñan en proporcionarme tal destino trágico

este es mi puto discurso cotidiano.

In the jungle!

En la jungla 
subo escaleras mientras la semilla espera
ya no soy el mismo desde que me desnudo y miro
observome desde el abismo
moscas sobrevolandome las neuronas descompuestas
olor a estiercol
fermentacion 
hedor
mi cabeza es mierda en descomposicion

asumo
la carencia de certezas
pienso y resumo
asocome las neuras
paranoias desconexas subiendo por mi alma tiesa
sangre espesa
las piernas pesan
las cuestas se hacen duras
cuando dudas son más compañeras que pasajeras
atento hay fieras
pendientes de absorverte
sacarte todo el jugo
apretarte el cuello
no seas iluso
vete y piensa
que hay de bueno en la nobleza
mejor ir sucio
que meterte en berenjenales por negocios

trapiches
chungo
ocaso
nubes
blancón
trompazo

pum!

el odio de clase que me nace

y el que siembra recoge
mi rabia observa atenta

y espera.

Ay de mis recurrencias.

Corre atento
el talento anda suelto

como escapándose hacia cientos de kilómetros
allá a lo lejos

está huyendo porque está contento
el talento en viaje perpetuo

tener o no tener
lo importante es el qué el cómo y el porqué
lo importante no es tenerlo sino el contexto

subterráneos túneles y sus pasajeros
describen actos pensamientos reflexiones
y re-escriben las definiciones

no siempre las entendemos
y entonces hay que detonar la mina
y excavar
mirar adentro.

Se me escapa la inspiración por la ventana
salgo al balcón y no la encuentro
voy corriendo a la azotea y mientras
parecía detectar su espera pero no

o la imaginé o desapareció.

A la inspiración a veces le cuesta desatar los nudos de mi garganta
cuando las palabras se sienten presas
y aunque entretiene a ciencia cierta
a veces jode tener que joder con la motivación sólo por buscar la inspiración

anexa a las ideas anda siempre tras mi oreja tu presencia
situación

piensa que sin contexto te vuelves ciego
incapaz de encontrar veraz

ninguna explicación.

Góndolas nómadas.

La vida en una góndola

y la góndola se da la vuelta

choca

te despiertas

las extremidades notando ausencias y carencias

hablan células

huyen neuronas

y observas

quieto observas

como coño se te ha ido la cabeza

luego piensas

dónde se ha ido esa fe en las certezas

sin saber porqué 

hoy no es ayer

como si eso del ayer fuera siempre bueno

siempre te quejas y abusas de certezas

pasajeras.

Emociones son océanos

y sus olas se pasean por cabezas

cuevas con cadenas preparadas

están dispuestas

limpia de tu subterráneo todas las malezas

date la vuelta

y de nuevo observa

deja que ejerza su fuerza 

y así aparezca

la realidad que ansías está cada vez más cerca

solo mira tras la escalera

allí se esconden selvas sin cadenas.

La felicidad nace en los susurros del viento

y las yemas de tus dedos ya están cerca

cierra los ojos 

abre la oreja

prepara el tacto y el olfato

sube a la góndola

despierta y sueña

no te pares aunque llueva

emociones son viejas nómadas

que llevan libros prohibidos 

y se aferran a la tierra

ellas se mueven

ella se mueve

te regalan la quietud de la paciencia

el saber de sus ancestros

por eso siento

me emociono

y pienso

aférrate a la tierra y deja que te absuelva

las resistencias se vuelcan y se reinventan

son viejas nómadas en góndolas simbólicas

que siempre enseñan.

Fuck dual

Noches de insmonio
y monos escondidos
no los veo pero sé a ciencia infecta
que por aquí hay más un lobo olfateando por su hedor.

No estás triste,dices y repites

anda salte
vístete y corre tras la última en la estación
con dosis no hay dolor.

Cansancio
fuego interno
levantarte no es tu fuerte
vente
curémonos el mal humor.

Seres inhertes caminan valientes
gentío frío sucio rancio
y luego el raro soy yo
mente caliente
cortocircuitos
pero el tajete no miente con su color.

Ya no hay dolor
pero no soy yo
ayúdome a elegir si si o si no
pero caigo de nuevo
es la medicina que evita la tragedia causada por mi rencor.

Mentes infectas enfermas
y la mía la primera
no tengo solución

busco la respuesta cierta
mientras me pregunto
¿quién soy yo?
¿humano o robot?

Anda, calla imbécil
me dice efusiva una voz
como coño no te has dado cuenta
de que la vida es más
que una cuestión de uno o dos.

Con estos ojos negros.

Ahí voy con estos ojos negros
me sobran las excusas para querer quedarme quieto
pero observo muchos peros
y espero y siento.

Aires espesos
tengo cuervos sobrevolando mi alimento
y el viento saca mis demonios
quedo expuesto

el exterior es mi tormento
y la habitación delimita mis pisadas vagas
respiro bajo mínimos
y me fumo algún suspiro

aliento a podrido
huelo percibo y siento cada vez que miro
evito enfrentarme a sus caras
son tan monótonas algunas mañanas
ahí van todas igual de desalmadas.

Admito que siempre tengo frío
hay algo que me falta
y algo que necesito
ya no me río

la adicción es traicionera
porque aunque se haya ido
siempre vuelve y me espera
donde se sienta atenta
siempre atenta siempre espera a que bajes tus defensas.

Ya no veo ferias ni revueltas
sólo un saxo en el fango
mi habitación está cubierta
y esa melodía siempre resuena

son recurrencias ciegas
pretensiones imaginarias
ciénagas despiertas
abejas
flores violetas
el púrpura entra por mis venas abiertas
y se despiertan ondas inconexas hoy de nuevo en mi cabeza.

Amanezco con estos ojos negros
ya no me queda nada dentro
desgarradores sueños
me roban mi sustento.

De interiores

Desenmaraño mis entrañas con cactus tumbados al sol
me saco mis fantasmas a patadas
por algún agujero cerebral se van y ya
seguir subiendo cuestas es lo que queda y cuesta
correr tras el conejo que me esconde mis placebos
yo no entiendo mis adentros 
los observo
a veces los maltrato
a veces los entreno
entiendo que no se o no comprendo
siempre miento cuando me hago el cuerdo
navego por océanos mentales
cataratas me despiertan de mis sueños
voy cayendo
asi lo pienso
asi lo entiendo
asi lo siento
realidad trivial
ve pa el desierto en busca de mezcal
atrapa al conejo que te disuade
te aleja de la verdad

el soma me incomoda y esto no es broma
no se si pasará...

Del paisaje, aprendizaje.

A veces hay montañas desgranan el paisaje partiéndolo a la mitad
a veces hay inhóspitos parajes que descubres sin querer andar
a veces tienes la suerte de subir a la cima y pensar en una posibilidad

...dejarte caer

y entre esa posibilidad y el cernícalo que se desliza con su vuelo
está tu mísera y efímera existencia
porque con plena conciencia de lo andado
la vuelta siempre es placentera.

La impetuosidad de las personalidades también desgrana el paisaje
lo desenmaraña y a veces también lo aclara

...y ahí está

con la sonrisa en la mirada
y su mirada en una playa

(se ven)

mares dibujados de espuma y movimiento
me traen mensajes de añoranza de nostalgia
sus telegramas en la geometría marina de las olas
y su fuerza

bosques de laurisilva y niebla densa
los frutales entre la selva buscan el sol
como quien busca con sus diálogos una razón
aprendiendo de cada silaba calma serena

...andalusí: ceramica callejera, maestra.

Comprendiendo sus volcanes ya no te queman
te enseñan que a pesar de las múltiples condenas
que componen tu existencia
se puede disfrutar
un fisco aunque sea
de caminar entre las distancias y la cotidianidad

...fina linea esa.

Aunque por compartida
suena cada vez más agradable su presencia
y las afinadas melodías de su existencia.

Esto no va de romanticismo aunque lo parezca
va de paisajes
compartiendo aprendizajes
y dibujando nuestra esencia
de cada una de las tierras
que nos alimenta.

Andalusí:
geometría compleja
simpleza callejera,
maestra.

Leete algo lelo, luego calla y vete. (A Pizarnik y a Cortázar)

Lee, lee lelo. Viaja, adelántate a la suerte y pervierte cada revés estando presente. Lee algo lelo, léelo y luego mírate si ha cambiado algo en tus neuronas y queda alguna que se salve del retrete. Pero cuídate de la mierda que siempre se te pone enfrente y te la venden como si fueran las lecturas del presidente, aunque quizás... también, así que elige no limpiarles el ojete y cúrrate buscarte alguna aventura literaria que te saque de las entrañas algo más que los dimes y diretes con los que cada día sueño que no me deleites, ya las tragedias románticas se han vuelto la pornografía del autocomplaciente, que el realismo mágico de los latinoamericanos no haya sido en vano. Porqué es tan difícil conocer las buenas letras en el presente, y sólo es en el futuro cuando éstas son pasado, que se reconocen como autoras y autores legendarios de los párrafos dibujados. La industria corrupta coopta y secuestra espacios literarios para vendernos sus bestsellers de autoayuda o del oportunista lameculos de Reverte. Y así, siento que nadar a contracorriente es la única manera de acabar con el malo de rockefeller y rendir un homenaje salvador a quien escribe desde el caos y con pasión. Esto va pa Julio y Alejandra con amor, mis salvadores de naufragios en esos parajes oscuros donde las ventanas de tu cuarto se vuelven imponentes acantilados gritándote desde abajo con la furia del agua dibujando rocas y bajando por barrancos hasta llegar al mar para morirse...y también para salvarse.

Leete algo lelo, y luego calla
déjame con mis fantasmas.

Ay! de aquellos buenos asesinos.

Son la parte asesina del jíbaro
arrancándote el corazón y exponiendolo
en las vitrinas limpias de una muerte adelantada a su momento.

Expropiado el territorio
sólo queda asegurarte el plato de comida
techo, agua y un folio para descargar tu odio.

Una vez esprimida el alma
y su bondad
no hay lugar para reposar
ni músculo para caminar.

Menos mal que me levanto
y me alimento del resquicio de sereno
que se desploma aventurado de cualquier árbol.
Caciques y empresarios ¡me dan asco!
Devuélvanme las ilusiones que me han robado
¿por qué solo cuando estoy lejos me siento alguien y no algo?

Jíbaros que nos despellejan para el mercado
jíbaros cuyas visiones reflejan sus rostros
en el poder de sus antepasados
jíbaros que muestran nuestras cabelleras
sin que se contemple su condena
mientras que los que se rebelan acaban entre rejas
reviviendo la pesadilla de sus ancestros.

Son la parte asesina del jíbaro
son la parte negativa del jíbaro
cuyas victorias expresaban la reciprocidad multipolar
de exponer las cabelleras capturadas como símbolo de paz
su tregua implicaba compartir cosecha a nivel intertribal
y no como estos cerdos que nos quieren exterminar.

Menos mal que me levanto
menos mal que miro el monte
y camino hacia lo alto
tierra, agua, techo y pan.

Cada noche me acuesto pensando
porqué coño nos ponen tan difícil
alcanzar la supervivencia mínima
para luego aspirar a la felicidad.

Mi cabeza tiesa, poesía espesa.

Se esconde el sol ennegrecido por lágrimas de ceniza,
con olor a cloacas infectas de gasolina
en la lenta respuesta de organismos (somos nosotros y nosotras mismas)
mutados alimentados de cereales genéticamente modificados.

Sube el vaho por las escotillas de salida,
piso charcos de mugre y rugen
a lo lejos,
humanoides descontentos,
yo uno de ellos,
y si te acercas a las rejas observas el sangrante e involutivo especátulo:
lucha de clases y demás mierdas depredadoras.

La batalla se establece a priori, en forma
de piedras contra tanques
masas contra pistolas
manos contra porras.

¿Qué esperar? si en vez de darnos pico y pala y a cavar,
nos dan pico y jaco para podernos desterrar.
Como en los 80, tiempos de crisis, revueltas y resistencias,
nos venden la nada que nunca acaba
y nos arrastra a gachas hasta las cloacas
donde los buenos se vuelven locos mansos,
y los malos andan a sus anchas presumiendo de escudos, familias y espadas.

Poesía oscura es la única que me saca la mugre de mi garganta,
mis letras están hartas de expresar tanta violencia y mierda.
Mis frases nacen presas de un cuerpo que ansía desprenderse de la recurrencia
de una camiseta de fuerza que ha llegado al extremo de hablarme,
mientras aprieta y aprieta.

Y me ahoga el respiro mientras ríe y observa,
la esquizofrenia baila entre ciénagas y tormentas.
La locura alumbra mis pasos entre lodo, humo y barro.

Pido perdón por estas letras,
pido perdón a mi cabeza que ya está tiesa
mientras se desvive presa y reserva algún rincón
para la alegría, la ilusión y la inocencia.
Mi cabeza anda presa: a la vez dormida, a la vez despierta.
Mis neuronas cumplen condena por la exaltación de la lucidez extrema y el desacato.

Espero a lucifer entre borrachos mientras tanto,
a la vez que encuentro la empatía en los ojos de un gato que pasa
desnutrido y flaco.
Me paseo por dentro,
me duermo despierto,
delirios encuentran consuelo,
la cama se rebosa espesa,
y la líquida lava
me alimenta mientras permanezco
porque no quiero
desviviéndome aquí adentro.

Solidaridad con Euskal Herria, presos y presas a su casa ya.

Caen gotas, miles,
cientos de miles,
caen gotas
y sale la hierba verde
bajo el suelo de la rabia de un pueblo que resiste,
de un pueblo que es violado,
literalmente

vascas,
vascos,
porque Euskal Herria es un pueblo
que da ejemplo
y que una y otra vez,
resiste,

sobre todo es un pueblo que resiste.

En Intxaurrondo está el Guantánamo del Estado Español,
allí saben que por ser independentista te llaman terrorista
que si te llaman terrorista eres torturado,
porque detención es sinónimo de tortura
y también en su mayoría es sinónimo de aislamiento.

Detenidos por pegar carteles,
así, literalmente
jóvenes como yo o como ustedes
¿quién alguna vez no ha salido a pegar carteles?

que la incomunicación es la práctica habitual,
que los golpes continuados
las vejaciones
las violaciones

son su forma de interrogación.

Presos y presas lejos de sus casas,
y el ingenuo no cree
o no imagina,
que esto aparte de inmoral es ilegal.

El sufrimiento de los kilómetros en coche
por las largas y monótonas arterias de la nación,
una nación sucia y manchada de sangre
en vez de restos de hormigón.

Y mientras, bajo cunetas,
el prolongado grito de silencio de los huesos
de sus hermanos y hermanas,
muertos a fusil, con fondo de guitarra y pandereta.

El sufrimiento de las horas
y parece que hay una babosa en el minutero.
El sufrimiento de los procesos en Madrid
cada tres días.
El sufrimiento del abuelo
que visita al nieto.

El sufrimiento de la gente que no puede trabajar.

El sufrimiento de sentir el reino
con sus manos agarrando el cuello

¿Trabajar o viajar para ir a juicios o visitar a un familiar?

Están lejos de sus casas
de sus viejas, de sus viejos
ya no hay guerra, no hay violencia

¡devuelvan a casa a sus presas y a sus presos!

Esto es una guerra sucia,
que al Estado parece que le interesa mantener despierta
sin enemigo, sin violencia,
no tienen el miedo del que fabrican su alimento.
¿Y dónde está el perdón de los estructuralmente violentos?

¿No crees que esto es una atrocidad?
Mira Human Right Watch o Amnistía Internacional,
y bien que es moderada Amnistía Internacional.

¿Por qué parece que crees que merecen el sufrimiento
y luego te pones una camiseta del Che?
¿Acaso la lucha armada es diferente
aquí, en el Congo, en Cuba, El Salvador, o yo qué se?

¿Por qué te construyes mitos sin reflexionar?

La lucha armada mata, y eso no da igual
¿Pero acaso el Estado no ha de tener un comportamiento ejemplar?
¡Qué va!
la torturá no acabó a pesar de juzgar al GAL.

No todos los presos y presas son etarras,
y eso tampoco me da igual,
jóvenes como ustedes
jóvenes como yo,
como decía Ska-P: "simplemente por pensar".

El conflicto es evidente
está latente permanentemente
en cada bandera de cada sede o ayuntamiento,
las noticias siempre mienten
así que atiende, escúchales:

hoy hay un pueblo decidido por la paz,
pero no sólo la de las armas,
las vascas y vascos viven un proceso de liberación nacional.

Hay miles de gotas ya cansadas de ser ilegalizadas,
cientos de miles de gotas de agua
desde el Ebro y hasta el mar,
necesitan también nuestro apoyo,
porque ya empiezan a tener el de la comunidad internacional.

Luchan por un proceso
y luchan por lograr la paz,
tienen un proyecto
que "populares", "socialistas" y "de centro" no les dejan ejecutar
¿por qué será?

quieren ganar la lucha de clases,
recuperar su cultura,
su identidad,
dejar de ser colonia,
salir del capitalismo
y acabar con la exclusión social.

Euskal Herria está muy viva,
y de las gotas de Bilbao,
de las cientos de miles de gotas de Bilbao,
brotan las semillas del ejemplo y la dignidad.

Que se cumplan los derechos humanos,
y los presos y presas cerca de sus casas
¡YA!

¡qué vergüenza ser hombre!

¡qué vergüenza ser hombre!

Claro está, más que a estas alturas le pese a uno, que es obvio decir que una muertes valen más que otras, o que hay incluso, una política de la muerte, una política entorno a quién es víctima, y una política entorno a la demonización o banalización del verdugo. Las víctimas de ETA  parece que valen más que las víctimas del Estado, e incluso estas dos valen más que las víctimas del capitalismo, e incluso estas tres valen más que las víctimas del patriarcado. ¡4 asesinadas!

De éste último caso,  por lo general en los mass-mierda se habla poco, y mal, en el sentido de que se resalta el hecho de un asesinato sin resaltar la causa estructural de dicho asesinato. Como dije antes, 4 víctimas del sistema de dominación patriarcal.

Decía Gilles Deleuze del libro de Primo Levi "Si esto es un hombre" (el relato del autor en un campo de concentración nazi) que lo que lo diferenciaba del resto de libros sobre el holocausto nazi, es que introducía en el libro el sentimiento de "la vergüenza de sentirse hombre", con la reflexión que da título al libro "Si esto es un hombre..." Si esto es un hombre, siento vergüenza de ser un hombre, reflexionaba Primo Levi.

Levi hablaba de vergüenza en el sentido de vergüenza respecto a la noción de humanidad, como tantas veces mal generalizada en el concepto de hombre. Hoy creo que muchos sentimos la vergüenza de ser un hombre no ya en un sentido general, sino en un sentido muy específico, en el sentido de género.

¡qué vergüenza ser hombre!

Desde la conciencia absoluta que quizás uno reproduce muchas veces de manera inconsciente elementos simbólicos que sostienen estas muertes, e incluso desde la consciencia y la responsabilidad de uno que en algún momento de su vida ha sentido celos, celos que justifica el sistema de dominación patriarcal y que a su vez justifican asesinatos.

¡qué vergüenza ser hombre!

Chistes de compañeros de trabajo en los que te sale una risa a medias y segundos después te preguntas a tí mismo ¿por qué coño te has reído?

Si esto es un hombre, ¡qué vergüenza ser hombre!

No ya vergüenza hacia el resto desde una situación de perfección autoreferenciada, sino en la forma que introducía Levi en su libro (por ella la importancia de su referencia): vergüenza de formar parte, de sentir vergüenza de algo que quieras o no, te constituye, te ha hecho, te hace, vergüenza de errores, vergüenza del adolescente que ve maltrato y no condena, vergüenza sobre casos cercanos concretos, vergüenza de no haberme enfrentado a un militar maltratador, vergüenza del silencio, vergüenza de mi socialización como hombre, vergüenza del pasado y también del presente, vergüenza, vergüenza, ¡vergüenza de formar parte de algo que da vergüenza!

¡qué vergüenza ser un puto hombre!

Un mono ante la luz de la noche.

Lobos y lobas
miran la luna
hoy llena
y el pecho me tartamudea,
se tambalea el cielo cuando el teatro cierra sus puertas
y lloran algunas hadas tras esquinas.
son ya viejas hasta sus rejas
pero ahí siguen
hasta desechadas por el sistema.

De madrugada los callejones más oscuros
esconden desalientos y miedos
y rabia y fobias,
violencia estructural,
frustraciones que se te plantan de frente y no te dejan pasar.

Les insultas a la cara y nada
les escupes y pisoteas sus entrañas,
y nada.

Vuelves a las ruinas,
a tu trono en el palacio del continuo abandono
tras la selva mental,
absorbido por el sereno.
y la bruma.
y la continua marabunta de hojas
dando su concierto

El mono del insomnio siempre atento
viene dispuesto a despojarte del alimento de tu cerebro,
reposo momentáneo y lento,
el mono del insomnio
llega hoy pronto
y se va tarde,
el mono del insomnio se acuesta contigo

y ya la cama huele a azufre y a podrido.

más te vale que te levantes
antes de tu bomba estalle,
antes de manchar todo de sangre
y ya no entre nadie

más vale que te levantes,
y le hables.

España.Del difunto imperio a la difunta nación.

Este país,
que de país tiene poco
pero de nación forzada tiene mucho,
recuerda(me) cada vez más
a una valleinclanada.

Las galas de la difunta
españa,
rebrotan de entre el olvido.

Pisamos tierra a pies desnudos,
respiramos pobreza,
(también la propia, la nuestra)
en cada mendigo que observamos
desde arriba,
desde lejos,
otroredad ficticia
alteridad mutilada.

El devenir mendigo de españa
es La Troika.

El devenir manada de un pueblo
es reapropiarse de lo que le han robado.

El mendigo y el pueblo,
igual de pobres,
e igual de desposeídos

en cambio

el mendigo espera, solo
la manada se mueve, acompañada

la manada se dialoga consigo misma,
y se ayuda, se asocia, empatiza, comparte.

La manada es colectiva
desde las raíces a los márgenes
y hacia el centro,
para así, volver a replegarse.

Pobre ese gran mendigo
que tenemos por Estado,
que destruir manadas pretende
a golpe de noticiario y cultura nacional
(o la podrida per se marca españa).

Reconstruir lo que nunca fue una
excepto por la fuerza, pretenden,
y con aun, cadáveres bajo cunetas.

Hoy son retóricas contradictorias las que usan,
romper la manada,
para que desde el mendigo
recrear un estado ya fallido
palidecido,
muerto, tan muerto,
que ni disfrazándolo de vivo
la noche de la elección de los muertos...cuela.

"Pesimismo esperanzado" a la manera de Boaventura*,
es lo que nos queda,
ya que sólo desde los márgenes puede llegar
lo nuevo,
lo bonito
el amor colectivo como anhelo de libertad,
de una libertad en permanente anhelo.

Pero no el amor de los románticos, para mi equivocados.
El amor es revolucionario, ¡y tanto!
Amor
como muestra de un pueblo consciente,
amor como motivo de esperanza,
de la esperanza de reapropiarnos de nuestra animalidad
usurpada,
de nuestro devenir manada,
un devenir que permita(nos) constituirnos,
al menos,
como algo bello
y alegremente justo

-la alegría del aplauso tras el guillotinazo-.

Pero a la vez también
como algo,
en realidad,
sangrantemente justo
descaradamente impiadoso con los poderosos,
esos que son unos pocos
y que a mi no me importan

por eso digo

que se vayan, que se vayan

¡que se vayan todos!

* Boaventura da Sousa Santos, en sus conferencias "Epistemologías del sur".