"Asco y miedo"

Asco y miedo,
invierte la película
y ahí lo tienes:

una sociedad entera intoxicada 

de autoengaño y hedonismo
como narcóticos mentales
en forma de ondas expansivas,
da miedo

y lo peor,
la cotidianeidad de la(s) cercanía(s) lejana(s),
la pasión por lo aparente,
el derroche de optimismo vitalista,
da asco.

Vomito
por miedo
y por asco

me sobredosifica

y vomito sociedad

No sé qué respiraré,
qué beberé
o qué comeré mañana.

Pobre pudredumbre humana,
doy asco,
me dan asco,
y eso me frustra,
mucho.

"Frustraciones"

Que bien te sientes
al mirar la nieve desde tu puta ventana
sin sentir el frío
ni escuchar el concierto de mis dientes chocando

menos mal,
aquel abrigo de apatía autodestructiva.

Desayuno con Lynch y Cronemberg

El café dibujaba
circulos perfectos,
la niebla entraba
por la ventana

y yo

ahí sentado,
como si nada

advirtiendo un rostro
que me señalaba,
brillando en las tinieblas
de aquel lugar

gritando palabras mudas

parecía algo importante,
pero no llegaban

y entonces
descubrí aquella penetrante melodía
que lo inundaba todo
e imponía sus formas

dibujando curvas entrelazadas

mezclando la niebla con el cafe,
dando voz a nuestras caras

la cafetería
olía a madera quemada
y romero,
daba miedo pero tenía su encanto

y todos allí,

buscando un espejo,
queriéndonos redescubrir con esmero

nunca sabríamos
que eramos maquinas de escribir,
ni que la niebla humedecía la tinta,
y menos

que las palabras, si, aquellas mudas

estaban siendo escritas
por esa penetrante melodía.

"Algo por el vacío de tu ausencia"

La vida puede contarse
como por historias,
unas lo son más,
otras menos

y mira que
-más, o menos-
gritas cuando se cortan
o se transforman

al tiempo,
el vacío,
ese que mirabas con desconsuelo
cuando se rebosaba el vaso,
ese al que al final
acudías con intermitencia

ahora está aquí,
contigo,
y te sirve los recuerdos
en bandeja de plata,
te alimenta de eterna nostalgia

Más mañanas

disfruto mi
anestecia corporal,
amnesia de pisadas
de esas que resbalan,

y vistas invisibles
pero desfiguradas

y lágrimas de algo,
ríos de lágrimas de algo
que no es nada,

pero están,
caen,
viven,

de momento las dejo
hasta que caiga el aguacero,
que no se
si ya fue,
es,
está siendo
o será

vamos,
que no lo entiendo.

y hoy en día
hasta la muerte parece
querer tomar
ciertas dosis
de instinto suicida.

"De cosas que sobran"

(                        ).
(                        )


Versos vacíos,
acomódate que aquí ya no llega el ruido,
y aparece aquella cosa de que a veces sobran las palabras,

y ese a veces que tanto me gusta...
Mi mirada clavada
en tus labios como diciendo:
bienvenida al lugar del silencio.

Más de mil palabras
se quedarán mudas
cuando vean llegar una mirada,
y la tuya ya la estoy echando en falta,
así que cierrales ya la boca
que éstas, de tantas conspiraciones
andan volviéndose medio locas.

"Nocturnidades"

Caminatas desprogramadas,
rutas imprecisas
a pies descalzos
agudizan la potencia de tus sentidos,
el destello de una playa desierta,
que sueña con abrazarse

a una piel solitaria
con gusto a mar

y vas  sintiendo cerca el sabor
de las calles estrechas,
la humedad del paisaje
y el calor de aquella cualquiera,
una mano

que no está pero es como el jenjibre,
que se te extiende por todos tus adentros

y vas palpando la certeza que tienen
esas dos paredes que se miran de cerca,
que se sienten
y esperan,
apaciguadas por su presencia,
a que llegue algo que las despierte:
el eco de las pisadas,
una nueva grieta,
gotas de lluvia,

o mejor,
dos manos palpando la aspereza de los años,
viviendo su historia


embellecidas con pintadas,
se cicatrizan las heridas,

y se miran
desconsoladas,
con cara de mala suerte
y ganas de revolcarse,
destruyendo sus pilares
y fusionándose,
haciendo un colchón del empedrado,
siendo anhelo de playa.

IndividuA, sociedad y afinidad

Individualmente

Quizás mi gusto
por las locas,
no sea más que un guiño
a mi locura

intensas,
excentricas,
rabiosas,
libertarias,
excépticas,
gritonas,
dudantes,
bipolares,
multipolares,
primitivas,
belludas
salvajes
y demás
impalabrables.


Estructuralmente

Quizás mi gusto
por las locas,
es más que un guiño
a mi locura

Quizás mi gusto
por las locas,
es mi subconsciente
gritando
y vomitando

Es mi forma
de decir
te odio
y das asco,
a la cruda sociedad.


Es mi forma
de decir
te quiero,
a la diferencia
y la curiosidad

mi forma de sobrevivir
en esta realidad que se me desangra,
mi forma
de vincularme entre iguales,

y aunque a veces duela,
es sólo un poco
y compensa,
vaya si compensa.

"El límite de la tristeza".

Podriamos poner el límite de la tristeza
en aquella frase hecha
que parece que reza:
mañana será otro día
...y una mierda,
es mentira
y lo saben.

Podríamos poner el límite de la tristeza
en aquel chiste que me contastes,
o en aquel monólogo que pusistes,
como terapia:
y mañana sería otro día
...esta vez quizás,
pero a medias
y a destiempo,
y lo sabes.

Podria poner el límite de la tristeza,
de mi tristeza,
sólo en el calor de las mañanas,
esas abrigadas
y sudorosas:
...cuando te despiertas,
me miras
y a la par,
calorosamente me bostezas
de cerca,
y lo sé,

éste quizás sea hoy
mi límite de la tristeza.

Brindar

por cierta dosis de auto-des-conocimiento...
¿controlado?
al final es brindar por lo imprevisible
de uno mismo,
y brindar con Spinoza
por aquello de las pasiones y los afectos,
y es que nos resulta difícil pero es cierto...

al final es inútil dominar al viento.

"De moscas"

Tengo dos moscas en la habitación,
y dicen que piensan quedarse,
-esto sólo es el principio..
me susurró la inquilina del domingo.
-dos días y medio en tu habitación hacen imposible el desalojo
...

dijo revoloteando por mi nariz y gritando la inquilina del lunes.

No se, si creerme mierda
en la pulcritud de mi cuarto,
o es que la naturaleza me manda un consejo
que aun no puedo descifrar.
Pero lo cierto es que una de ellas me mira,
y frotándose las patas
me avisa que todo esto de la mierda
tiene que ver con la reproducción de las costumbres.

"Más mañanas"

Otra mañana,
otro incalificable despertar.
Y me desgasto
desayunandome por dentro,
y me pierdo
tras las nubes de mi escalera.
No puedo ver,
y ya no sé si camino por mis entrañas,
o desayuno mis pisadas.
Pum!
me caí,
y soné a cristales rotos,
mientras el vaso del que bebía
seguía intacto,
pero como riéndose.

Otro sin terminar

Las mañanas ya no existen
desde que te fuistes
porque impusistes en su significado
la expresión de la máxima potencia.

"Sin terminar"

 

Mañanas que sabrían
a yo que sé,
si el olor a café recorriera tu cuerpo
mientras tu pelo adorna mi cama,
y tu aroma se quedara,
en una nariz que estornuda
tras la aparición de la humedad
de la nada.

"Caída"

Hay veces que la vida se te convierte
en una tarde lluviosa de domingo,
donde la neblina apenas te deja ver,
acercarte a la casa del vecino.
Y entonces aquel libro,
o quizás algún desliz de compañía.

Las soledades compartidas
nunca serán en vano.
Dos libros y dos vasos,
cuatro ojos perdidos tras el vaho,
y un cristal que les impide el paso.

La caída siempre será tal,
pero nunca la misma
si alguien te coge de la mano.
La lentitud hacia el abismo la convierte en disfrute,
ya si por el libro o por el calor desnudo de ambos,
consiguen desprenderse de lo malo.

"Casualidad"

Cualquier otro día,
cualquier otro sueño sin terminar.
Habría sido una mañana cálida,
como la de un tuareg en su guarida,
como la de una semilla sin germinar.

Habría valido un café sincero,
como el de una resaca con lluvia de domingo,
como el de tu mirada bajo el chubasquero.

Cualquier otra noche
donde el sueño no me deje sin respirar,
cualquier otra melodía,
cualquier guiño al olvido en una canción sin terminar.

Cualquier otra, no hubiera sido tu mano
en este laberinto,
ni la misma espalda que abrazo,
ni la misma nariz por la que suspiro,
ni los mismos labios por los que me guío.

Tus palabras,
ay, tus palabras.
Señal de huída,
sabor a laurisilva.

"Escribir"

Tratando de buscar un porqué,
resultó que no existía mas que algún parecer,
más de noches que de días,
más de calles estrechas que de avenidas.
Quizás en algún atisbo de motivo,
pensé que tal vez siempre es volver,
levantarse y caer,
signo de que aun sigues vivo.

Al parecer por la melancolía,
y quizás también por cierta nostalgia
no adivino a ver lo que sucede ahi adentro,
pero estas dos locas van y vienen como palabras,
sumergiéndose,
y entonces, me siento y pienso, tal vez también me arrepiento.

En otro parecer aparece la rabia,
aunque perece en el que solo habla,
decrece para el que poco siente.
Inspira figuras no trazadas,
transgrede el sentido de lo consciente,
agrede sin querer dañar,
pero tratando de quedar presente,
mejor sin trabas, disfrutar cada pisada.

Al parecer esto va convirtiéndose en costumbre,
escribir,
dejen que me desnude,
encender una vela
y percibir que la brisa nos sacude
dando color a nuestros cuerpos,
ahí va,
conexión desde el intelecto.

Vuelve el sudor de mis ideas,
y las neuronas a mil por hora.

 

La sociedad crea la enfermedad

Les duermen
cucharas quemadas para curar corazones destrozados,
frustraciones que les separan de la realidad de lo cotidiano.
Sumidos en un sueño
que no les deja dormir,
ajenos cada vez más,
aislados sin culpa,
víctimas a las que se les asocia cierta responsabilidad,
cuando es esta puta sociedad
las que les impide crecer,
haciendoles caer en la necesidad.

Cuantos sueños
creados para romperse,
ansiados sin motivo
mas que el anhelo continuo de poseer infinitamente,
de sentir completamente en la imposibilidad
de lo eternamente inconsciente.

Cuantas vidas acaban sin sentido,
nunca malgastadas
aunque quizas si mal llevadas,
la responsabilidad individual nunca pesa como motivo,
lo principal es ser consciente,
de que estas incrustado,
y el entorno te convierte.

Cuantas vidas tiradas por el retrete,
cuantos sienten,
inadaptados consecuentemente.

Como nos venden,
como nos hacen caer,
creer en la necesidad permanente.

Frustraciones, buscas sustitutos afectivos
en lo que el sistema te vende,
cucharas calientes,
sientes el final pero te resistes,
aun no lo entiendes
pero la puta realidad te convierte,
cuando se te empiezan a caer los dientes.

Cuantas vidas
 tiradas por el retrete,
cuantas mentes esclavas,
cuantos presos de la nada.