"Te imaginas..."

Universidades nómadas callejeras,

cuevas en vertederos

y túneles de metro,

reuniones clandestinas

vivir huyendo de la policía,

tráfico de libros prohibidos desde las cloacas,

gente leyendo alrededor de hogueras,

líneas en fuga,

y Pizarnik cada vez más viva.

No quiero vuestros chips en mi cabeza,

¿te imaginas?

instituciones educo-represivas

vendiéndose en librerías privadas y estatales...

Prefiero mirar el viento,

llorar al mar 

y sentir el fuego,

por eso doy la espalda a la tecnología 

en sus usos y formas expansivas,

no reniego, sólo me pregunto por su proyección infinita

¿te imaginas? ¿qué harías? ¿qué dirías?

"Mujer invisible"

Voy y vuelvo,
y le doy la vuelta
y sigo sin verla,
por eso la escribo como un grito de tinta china

mujer invisible,

una de todas,
otra de tantas,
todas en una

y con tanta mala suerte,
al final es otra.

Visito a la nada
porque nada esconde,

y no se dónde
pero ayer te olí mientras pasabas.

el deseo es un situacionista,

y la curiosidad nunca se acaba.

"Golpe casi mortal"

Se empuñaba como un golpe casi mortal

-casi porque era a la vez un poco de vida,
tanto como un poco de muerte-

que me sacó  relampagueandome del escenario, de aquel viejo teatro del callejón estrecho, donde solíamos representarnos algunos pocos que aun disfrutábamos de las sillas vacías, y algún espectador renegado.
Y todo por eso de admirar cierta habilidad empática, que se derivaba de la percepción circunstancial propia como ajena, en doble dirección.

Me cambió el paisaje,
me dejó a las puertas de un principio de trance
en el que el momento es una necesidad ilusoria,

mi huida hacia delante,
mi lengua corriendo por tu piel,
caminando hacia el caos como tablero
y el juego de ponernos en movimiento,

fichas en conjunción apoteósica.

Me trastocó el cuadro,
derritió el color de aquel óleo
que ya era sin marco, por cierto,
después de que lo rompiéramos a saltos

...y de repente me imaginaba en benijo revolcándonos en el suelo como revolucionando charcos,
tapándonos ambas bocas con un puñado de arena, que colocaríamos con el cariño de saber que íbamos a asistir al derrumbe del silencio, que soltaríamos toda la arena de golpe tras un resoplido y que acabaríamos manchándonos la cara, y que no podría despegarme de tus besos por un rato. Bocas libres y ventanas sin cortinas, tus labios en flor y mis manos practicando su deporte favorito, haciendo que mi cuerpo fuera rompiendo guitarras en el concierto de mis adentros.

Allí
versaba la enajenación mental como mejor de los estados,
orgasmo en vida,
tiritar del deseo,

(anoche me fugué y tuve una aventura con tu piel, ensueño)

te escribo por el vicio de vivir desnudos,
y si mi mirada tiembla no es la duda,
sino las ruinas de los condicionantes
que pudieran dejarme en desperdicio.

Ahora bien,
si tus lunas me sacan una sonrisa
es porque tu sonrisa se expone tras mil colores,

y tu voz se me desliza
como uñas que me recorren,
poniéndome los pelos al borde del abismo.

Qué quieres que te diga,
me apetece un pulso de narices enfrentadas,

para descubrir si los susurros a veces se explican sin palabras.

"Poesía"

Y rebosarte en poesía,
no parar de derramarte por el suelo

y abrazarte a la tierra,
palpitar con ella desde aquellas vías del metro abandonado.
___________________________________
Como sin darte cuenta, como si nada,
cada día te desnudas en medio del escenario,

menos mal que sabes nadar
porque el suelo se te tambalea ,
y te sumerge en qué sé yo mares

de alcohol,
éter
y algún olvido ocasional.
_____________________________________
Empaparte de versos
desatarte de vivir en la cuerda floja,

llenarte las lágrimas de risa.

"Reminiscencias"

Y te despiertas con reminiscencias de un pasado,
que casi ya pasó y no es presente (no sé...),

aunque lo cierto es que a veces seguimos presenciándolo,
como relámpagos en plena noche que te deslumbran y se vuelen

enseñándote la espalda,

-aquel universo de lunares con el que jugaba,
motivo de mi adicción al sabor de tus sudores-

y yo, ya ni me escondo

porque al final, seguimos navegando en la "certeza del absurdo"

-eso sí, yo sin tu sudor que aun se me confunde, a veces, cuando sueño despierto,
y tú, sin mi mal humor, eso seguro-

y el circo siempre dispone sus puertas abiertas,
y el viento pone la melodía en los pasajes que nos llevan al centro del espectáculo.

"Pesimismo trágico"

Ya ves,
entre medio zombi,
y medio hiperactivo...

La tragedia se explica por si sola
a través de tantos intentos fallidos de re-significación de eso que ..

que sí, joder!

de eso, que algunos osados se atrevieron a llamar vida...*(Nota)

¿vida? ...¿aquí?...¿hoy?...JÁ!
Y se me vomita una risa,
y se me retuerce el esqueleto ante los que se rebosan de conformismo
frente a la mierda maloliente que nos comemos,
esto, vida, dicen...

Arráncame el corazón y sujétalo en la mano,
dime,

¿sientes algo?
¿logras oír tras esa palpitante melodía?

mejor no hablemos si, mejor no hablemos,

que a veces las palabras alimentan el ruido
-como éstas, si, como éstas tal vez...-
y se acumulan como el tráfico después de las dos,
y como los cadáveres.. cadáveres si, muchos cadáveres,
mundo rebosante de cadáveres prematuros,
alrededor de eso que llamaron vida y tú te lo creíste.

Y se me vomita otra risa.

Anda, bonita,
sólo grápame las heridas y mañana será otro día...

Y así, en el contínuo movimiento de las discontinuidades
nos vamos desenvolviendo,

cicatrizándo-nos-cicatrizamos.


*(me pregunto: ¿la tragedia de la vida podría explicarse por los intentos fallidos de re-significación de la misma...?)

"Palabrería"

Aparece, que el parecer nunca perece,
y la palabra como trivialidad se impone

desdoblándose entre sábanas,
llamándose airadamente entre suspiros,
suicidándose en cada exceso
y presumiendo, inocente,
de conocer las mil y una arrugas de mi cama.

Así como te creo maldita, palabra,
infecta facultad humana -a veces- te veo,
apresando la respiración,
apelando aquel juicio del olor
de la fusión de los sudores.

Y así vienes, asesina,
en forma de una trampa mortal
que se proclama,

contra los cuerpos.

"Nos mean diariamente"

"Nos mean y los diarios dicen llueve"

(Eduardo Galeano).

Suenan a palabras rancias

los diarios con sus titulares,

escupen sangre en forma de tinta

y presentan las noticias bajo una densa nube de auto-engaño complaciente,

promocionando la mentira,

y dedicando a quien les financia

su territorio para la expansión ideológica,

su espacio de importancia para las trivialidades.

"Llegarán tiempos mejores..." dicen,

eso si, 

de momento no pienses,

deja sin más,

que te inyecten tu dosis de aceptación diaria

y asiste sin emoción, perplejo,

-en la mesa de cualquier bar

con un café cualquiera 

y una tostada temblorosa-

a la legitimidad del robo a gran escala,

al secuestro masivo del juicio,

al desfile mañanero de las cabezas destartaladas,

a la ejecución rutinaria de ti mismo.

"Summertime-Egyptian Fantasy (Sidney Bechet)"

Me sé aquel párrafo de la existencia
donde me digo que hoy no ceno
porque me oigo seco
y mis ojeras se arrastran
entre las piedras
y sueño que me escapo
a través de Bechet y la escondida melodía
a conocer los suburbios del entresuelo.

http://www.youtube.com/watch?v=3xy4YNAXYqY

"Domingo"

Y así se me escapan los domingos
entre mi humo cerebral,el jazz
y algún que otro verso suelto
que sin querer dejo escapar.

Pensando en qué se yo,
momentos en los que el desconcierto
se come la nostalgia,
y el frío me sugiere el abrigo de tu espalda
como el siguiente desayuno de mis labios.

Desmigajando flores en mi escritorio,
las notas de Toussaint me sacan una sonrisa,
recuerdo de presentar al presente
y presenciar sin más, el baile de las palabras
lanzándose desde el barco de la pereza
a los mares de algún folio,
buscando la inspiración sin más dolor
tentando al vicio del suicidio continuo.

"Mi nudo gordiano"

Y al final parece
que cada vez que te caes al pozo
y te ofrezco una cuerda para salir,

la fuerza de la inercia
hace que se inviertan los papeles,
por la contraposición de los impulsos:

tú, arriba de un salto,
yo, de costado en el suelo,
con una venda en los ojos,

y más de siete días por delante para lograr subir,
con un pie roto
y callos en las manos, por lo de la cuerda.

Desde abajo,
escucho una voz que me habla sin que la entienda,
y una espalda que se desaparece,

sin darse la vuelta,
poco a poco,
sin detenerse,

se va,

"hasta tu próximo problema", me digo.

"Para qué si al final"

Para qué coleccionar silencios
si al final
al igual que pasa con las palabras

se los va a llevar el mar

Para qué alertarse del miedo
si al final
al igual que pasa con los silencios

va a tirarse encima

sin avisar

Para qué domesticar las incoherencias
si al final
al igual que pasa con el miedo

se pondrán frente a tus ojos

con toda su gracia

y re-vivirán

Para qué...

Para qué...

Si al final...

Sólo nadas
y solas se quedaron

las miradas.

"La caja de metáforas"

Y así, casi vacía la caja de metáforas

me preguntaba:

¿y ahora?

Cómo haré si ya no me quedan ni palabras,

y los recuerdos sólo los sueño en un desteñido blanco y negro,

y las lecturas a voz cambiada siempre me suenan a mi mismo,

cómo haré si se me ha borrado hasta la nostalgia,

y no me implico en las disertaciones,

y me canso de escucharme y ahora, hasta me callo,

cómo haré si quiero guardarme bajo el colchón

y borrar de mi memoria esos "Andamios",

por no resucitar el historicismo de las pasiones.

Si es que esto ya es más vicio que terapia,

y hasta me ha dado por el vino,

y lo desayuno con un "a veces nunca" en la silla de enfrente.

Así van, emborrachándose mis palabras ,

y es que la lluvia borró esas huellas 

y ya no me encuentro en el camino de vuelta.

Quizás y sin embargo, lo prefiera.

Pero no puedo evitar

el salpicar de la botella medio llena, 

porque no puedo ver saltar los cristales desde la tribuna,

y no mojarme por sus restos,

no desangrarme con esos dientes afilados

que empapan mis propósitos,

y me convierten en un profundo charco empantanado.

"Des-echándome"

Y como un desfile infernal
al más puro estilo de una corriente de mar vacío,
se acercan las hileras de gente que mira a la lava, y sonríe
con su "aquí no pasa nada",
sus evasiones de "estoy contento porque río"

con su elevada autoestima
y su intento de felicidad empaquetada.

Inapetentes de empatía,
alimentados con su propio desencanto,
ni siquiera alcanzando a vislumbrar
cualquier sombra en las tinieblas...

Y es que ni eso,

ni sienten las gotas de otros llantos,
ni sufren el hambre,
ni promueven el grito del agonizante.

Me arruinan mis entrañas
esos detestables océanos de gente,

así,
modero mis ganas
de cierto lugar para perderme,

explotando mis riñones,
prolongando parpadeos
y mirando al vacío,

conviviendo con el ruido
y desechando mi mirada,
por no re-encontrarme con el frío.

"La puerta hacia donde no se sabe"

Antes de ayer vi entre abierta
esa extraña puerta,
allí vivía la duende del barrio:
lectora incansable
y narradora de las más recónditas historias,

lo poco casi real de aquel descuidado teatro
de cartón y papel piedra.

A pesar de la oscuridad, entré.

Cuando bajas las escaleras,
descubres las nubes
desprendiendo lágrimas,
escupiendo lluvia,
mojando a títeres sin cabeza
en anocheceres prohibidos...

y tras las horas,
apareces víctima de amanecer mojado,
con una extraña sensación, y falto de emoción,
viviendo algún particular de despertar ilusorio.

Sueñas que ves el laberinto desde arriba,
descubres metaplanos
y recuerdas los escondrijos de tu libro favorito.


Incertidumbre desbordante
por la indecisión de tu camino,
caminante en pasillos de niebla
desorientado y derrotado,

subes montañas de libros polvorientos
amontonados como trincheras,
con sus páginas abiertas
y sus letras provocantes.

Así,
detenido bajo el candil
miras alrededor y lees:

"...piérdete en el sinsentido del payaso incansable,
arráncate la expectación, porque tú eres el espectáculo,
vomita tu fe en la trampa del destino,

bienvenido amigo soñador,
concédeme algún tipo de descuido".

"Melancolía"

Palabras que no aparecen,

palabras
que se resisten,
literatura camuflada
e ideas sin destino.

Conversar profundamente,
sumergirse
tratando de quedarte inerte,
flotando en la balada
de ondas descerebradas,
por la intromisión del inconsciente.

Melancolía de nadar
sentados,
vibrar,
removerse los adentros,
pero al azar,

desangrarse de metáforas
a explorar.