De lo feliz
a lo libre
de lo libre
al limite
del limite
a uno mismo
y de uno mismo
con sus limites
propios y externos
al ser-estando-feliz
pero, pero...
¿Aspirar a un siempre-estar-feliz?
Imposible ser impasible
viendo el derrame social generalizado
y sintiendo tu propio vaciado sin entenderlo
así estamos
sufriendo-nos hasta el límite
pero, pero..
¿Y al final cómo hacemos pa' mantenernos?
sobreviviendo de cada gota de alegría
como si de un gran océano en extinción se tratase
ya éstas
sean propias
de otras
o qué mejor, compartidas.
jueves, 31 de enero de 2013
martes, 29 de enero de 2013
"También soñaba..."
De pequeño
también soñaba con ser astrónomo,
identificar estrellas,
conocer el sol hasta sus manchas
o por ellas,
bailarme la mirada
al son de algún planeta.
Ahora siempre he ansiado
tener en mi azotea un telescopio,
y poder mirar al cielo,
dejando atrás todo ese odio,
sin despegar los pies del suelo,
sin dejar de oler la tierra.
también soñaba con ser astrónomo,
identificar estrellas,
conocer el sol hasta sus manchas
o por ellas,
bailarme la mirada
al son de algún planeta.
Ahora siempre he ansiado
tener en mi azotea un telescopio,
y poder mirar al cielo,
dejando atrás todo ese odio,
sin despegar los pies del suelo,
sin dejar de oler la tierra.
sábado, 26 de enero de 2013
"Mis cuestas disidentes"
Creo que hay que tomar decisiones para llegar a equivocarse,
subir escalones, y aprender,
y es que parece que el miedo me ha paralizado
los versos, y los besos, también.
***
De congelación me ando quemando por los costados,
y de paralizado, el pasar mis tardes libres en casa se ha convertido en ritual.
Congelada también me anda la inspiración,
que se mueve ya más por no decepcionarme que por qué sé yo.
***
Y han dejado de drogarse mis mañanas
y yo he dejado de mirarte por no quererte,
porque su contrario me duele, me hierve hasta deshacerme,
por imposibles y por sentirte impasible,
y por no aguantarme más los imperdibles, que me mantenían
para darte la mano y agarrarte siempre
en tus caídas y pendientes.
***
Me fuí,
y ahora el miedo no tiene que ver tanto contigo
sino con ese a ver si en dos semanas piensas lo mismo ale, que esto ya lo he vivido...
y espero que dure
aunque sé que mantenerme en pie sin tus abrazos se me hará casi imposible,
pero lo cierto es que preferiría caerme, como digo, antes que repetir,
y volver a subir el acantilado y que el viento esta vez haga la caída más fuerte,
porque golpea,
y las cicatrices no paran de hacer fiestas de bienvenida.
***
Y me golpeas con tu no andes jodiendome, aun sabiendo que mi cabeza anda destartalada,
porque mi desorden te jode y lo entiendo,
conmigo se porta igual,
por eso mejor el irme lejos,
que por cierto,
no se por qué sospecho que nos costará menos de lo que piensas.
***
Si es que no te dabas cuenta,
pero nuestras mentes ya andaban distanciadas hace tiempo
y asi no hay amistades que se entiendan.
***
Te lo digo por vivir en el desequilibrio
de abrir y cerrar continuamente esa nostalgia de domingo,
porque parezco un niño estrenando soledades,
empezando a disfrutar del silencio verdadero con el vacío de tus preocupaciones,
viendo que sin querer las hice demasiado mías,
por eso casi nunca sentía el feedback ,
tú las mías las rehiciste más mías todavía
y así que ibas tan tranquila,
pero yo ahora quiero ser feliz y re-sentir.
***
Paso de seguir premiándome el autoengaño,
que ultimamente no era por placer
sino por la responsabilidad de complacerte,
porque siempre me supo algo amarga cada palmadita en la espalda me dabas.
***
Por mí, todo por mí,
porque sufro la vida y me falla la autoestima
porque se me hace imposible sentirme libre.
***
Porque cómo coño vamos a ser amigos si me dices que necesito un psicólogo
aun sabiendo que me va a servir lo mismo que a un ateo el crucifijo.
subir escalones, y aprender,
y es que parece que el miedo me ha paralizado
los versos, y los besos, también.
***
De congelación me ando quemando por los costados,
y de paralizado, el pasar mis tardes libres en casa se ha convertido en ritual.
Congelada también me anda la inspiración,
que se mueve ya más por no decepcionarme que por qué sé yo.
***
Y han dejado de drogarse mis mañanas
y yo he dejado de mirarte por no quererte,
porque su contrario me duele, me hierve hasta deshacerme,
por imposibles y por sentirte impasible,
y por no aguantarme más los imperdibles, que me mantenían
para darte la mano y agarrarte siempre
en tus caídas y pendientes.
***
Me fuí,
y ahora el miedo no tiene que ver tanto contigo
sino con ese a ver si en dos semanas piensas lo mismo ale, que esto ya lo he vivido...
y espero que dure
aunque sé que mantenerme en pie sin tus abrazos se me hará casi imposible,
pero lo cierto es que preferiría caerme, como digo, antes que repetir,
y volver a subir el acantilado y que el viento esta vez haga la caída más fuerte,
porque golpea,
y las cicatrices no paran de hacer fiestas de bienvenida.
***
Y me golpeas con tu no andes jodiendome, aun sabiendo que mi cabeza anda destartalada,
porque mi desorden te jode y lo entiendo,
conmigo se porta igual,
por eso mejor el irme lejos,
que por cierto,
no se por qué sospecho que nos costará menos de lo que piensas.
***
Si es que no te dabas cuenta,
pero nuestras mentes ya andaban distanciadas hace tiempo
y asi no hay amistades que se entiendan.
***
Te lo digo por vivir en el desequilibrio
de abrir y cerrar continuamente esa nostalgia de domingo,
porque parezco un niño estrenando soledades,
empezando a disfrutar del silencio verdadero con el vacío de tus preocupaciones,
viendo que sin querer las hice demasiado mías,
por eso casi nunca sentía el feedback ,
tú las mías las rehiciste más mías todavía
y así que ibas tan tranquila,
pero yo ahora quiero ser feliz y re-sentir.
***
Paso de seguir premiándome el autoengaño,
que ultimamente no era por placer
sino por la responsabilidad de complacerte,
porque siempre me supo algo amarga cada palmadita en la espalda me dabas.
***
Por mí, todo por mí,
porque sufro la vida y me falla la autoestima
porque se me hace imposible sentirme libre.
***
Porque cómo coño vamos a ser amigos si me dices que necesito un psicólogo
aun sabiendo que me va a servir lo mismo que a un ateo el crucifijo.
viernes, 25 de enero de 2013
"Paranoia determinista"
Mi autonomía es indeterminante,
indeterminable o inexistente
mi determinación me autoexcluye de indeterminarme,
inexplicablemente
autonomía... ¿quién? ¿tú? JA!
allá tú y tu falsa libertad
y
allá yo y mi falta de autoestima
o mis pies en el suelo
o mi conciencia excesiva
o mi búsqueda continua en la falta de carisma
auto... matizado
auto... matizable
auto-mentalmente-cercado: limitado
autómata!
Camino libre mientras a mis palabras se las lleva el viento,
conmigo, al río...
Mis determinaciones me determinan
y mis vicios... las explican.
La autonomía hoy da risa,
ni se ve ni se explica
¿Entonces?
deter-nomia
las normas nos determinan
las normas nos explican
las normas nos son
no somos "sin"
no somos libres
no somos "nos" sin nomia exterior
no somos sino algunos UNOS fragmentados
que no entendemos,
en un río,
precipitándose.
indeterminable o inexistente
mi determinación me autoexcluye de indeterminarme,
inexplicablemente
autonomía... ¿quién? ¿tú? JA!
allá tú y tu falsa libertad
y
allá yo y mi falta de autoestima
o mis pies en el suelo
o mi conciencia excesiva
o mi búsqueda continua en la falta de carisma
auto... matizado
auto... matizable
auto-mentalmente-cercado: limitado
autómata!
Camino libre mientras a mis palabras se las lleva el viento,
conmigo, al río...
Mis determinaciones me determinan
y mis vicios... las explican.
La autonomía hoy da risa,
ni se ve ni se explica
¿Entonces?
deter-nomia
las normas nos determinan
las normas nos explican
las normas nos son
no somos "sin"
no somos libres
no somos "nos" sin nomia exterior
no somos sino algunos UNOS fragmentados
que no entendemos,
en un río,
precipitándose.
"Ceguera"
No lo ves
no lo sientes
no lo entiendes
no me ves
no me sientes
no me entiendes
Creo que va tocando empezar a ser feliz
sin tí
por mí
-y así-
a mi manera
con la sinrazón
creo que va siendo hora de autosalvarme de la tortura
de las recurrencias por un quiero y no puedo
-utopías-
dejar de ver(me)
dejar de sentir(me)
dejar de entender(me)
desviarme del camino donde la culpa conduce a la locura.
no lo sientes
no lo entiendes
no me ves
no me sientes
no me entiendes
Creo que va tocando empezar a ser feliz
sin tí
por mí
-y así-
a mi manera
con la sinrazón
creo que va siendo hora de autosalvarme de la tortura
de las recurrencias por un quiero y no puedo
-utopías-
dejar de ver(me)
dejar de sentir(me)
dejar de entender(me)
desviarme del camino donde la culpa conduce a la locura.
domingo, 20 de enero de 2013
"El blues de los objetos perdidos"
Al final no hay principios que valgan,
si se trata de vivir en el blues de los objetos perdidos
no hay todo vale, sin el pasaporte
para las ciudades acantiladas
no hay yo, solo,
para nada,
si vas perdido junto al caos
con la espada atravesada
si el filo se te acerca
con su mirada sonrojada.
Tras el baile de la sangre
no hay paz individual que me valga
si la enfermedad social avanza y avanza
y ya no se para,
no hay yo, no hay todo
sin colectivizar no hay nada -no queda-
salvo salvar a la locura de la masa enmarañada.
Sólo, tal vez
el ronroneo de esa gata que descansa
o esa tímida,
la vaga melodía de guitarra.
Al principio no hay finales que valgan
si se trata de vivir en el blues de los objetos perdidos
Si es que
al final no hay jazz sin viento
igual que poesía sin dolor,
ni blues,
sin los gritos susurrados de guitarra
viernes, 18 de enero de 2013
"La última noche"
"A dos manos"
Noches que se enlazan con el día
-mientras la nariz sangra-
se abren las pupilas
vidas sin alma
que son consumidas.
Cuerpos danzantes
en el sereno del amanecer lagunero
pies que se tambalean
palabras errantes
los rostros de siempre
con las vestiduras de un nunca
que atardece
y va desvaneciéndose,
oscureciendo
en el transcurrir de los siguientes .
Cae la esperanza
tras la última cerveza
petardos que desgarran
la garganta,
¡a estas horas!
y sin ganas de tocar la cama.
Pero da igual,
sólo quedan formas,
las esencias desaparecieron.
La niebla nos abruma,
circunstancias,
palabras vuelan
y el silencio se nos fuma.
viernes, 11 de enero de 2013
"La tragedia del poema"
La tragedia del poema no se escribe sola,
la tragedia del poema es lo no dicho,
el asesinato que se esconde en cada sonrisa,
el entierro de pétalos rojos en cada abrazo.
La dicha de lo no escrito es más que el poema camuflado,
es la manía en forma de entretenimiento,
besar las rejas de la jaula electrificada y sentir el chispazo en los labios, en toda la cara,
es la que no puede ser, lo que no es, lo que es y no, la frustración.
Es la lluvia ácida sobre el paisaje primaveral, el marchite del color,
son los gritados cánticos de los pájaros que van como cayéndose por el acantilado.
El poema se aferra, o más bien se aferrará al amor de lo que es, o más bien fue vivido,
para abrir en la cueva enjaulada el escondite de la oscuridad...
para respirar, para ver, para oler el polem de la flor naciente
y escuchar el rugir de las hojas al viento, para acercarse a la muchedumbre vegetal,
y vegetar, no tanto por lo inmóvil, sino en su sentido más fotosintético,
por eso de ser parte de algún conjunto.
Pobre de la belleza conjuntada cuando se le mutila cualquier borde ondulado,
que se convierte en arista por carencias: sol, agua, luna
o alguna otra parte fundamental de ese proceso a través del cual queremos: la fotosíntesis.
Exceso y defecto de elementos,
concordancia del nudo simbólico,
placer, compensación,
el equilibrio de una risa tras el lamento.
Y cuando estamos alegres acabamos expulsando una especie de agua inmaterial
para rellenar el vacío dejado por las lágrimas que fueron limpiadas por aquel pañuelo...
homicida!
que impidió la fusión de la tristeza con el cuerpo, el enraizamiento,
el problema rizomatizado.
Por eso lo no dicho es la tragedia del poema,
por ser el grito desaforado dentro de la orquesta en su máximo apogeo sonoro,
porque te pones a prueba,
porque tientas a la existencia,
porque estás a tientas con ella, en el borde,
esperando que alguien lo sienta,
que tu corazón se reencarne en dos ojos que lo entiendan.
Y entonces la calma, el gran suspiro de alivio,
después la risa,
y el olvido de lo que sucedió en aquel verso,
y el olvido también del siguiente que aun está por venir.
Momento y situación,
en esencia.
la tragedia del poema es lo no dicho,
el asesinato que se esconde en cada sonrisa,
el entierro de pétalos rojos en cada abrazo.
La dicha de lo no escrito es más que el poema camuflado,
es la manía en forma de entretenimiento,
besar las rejas de la jaula electrificada y sentir el chispazo en los labios, en toda la cara,
es la que no puede ser, lo que no es, lo que es y no, la frustración.
Es la lluvia ácida sobre el paisaje primaveral, el marchite del color,
son los gritados cánticos de los pájaros que van como cayéndose por el acantilado.
El poema se aferra, o más bien se aferrará al amor de lo que es, o más bien fue vivido,
para abrir en la cueva enjaulada el escondite de la oscuridad...
para respirar, para ver, para oler el polem de la flor naciente
y escuchar el rugir de las hojas al viento, para acercarse a la muchedumbre vegetal,
y vegetar, no tanto por lo inmóvil, sino en su sentido más fotosintético,
por eso de ser parte de algún conjunto.
Pobre de la belleza conjuntada cuando se le mutila cualquier borde ondulado,
que se convierte en arista por carencias: sol, agua, luna
o alguna otra parte fundamental de ese proceso a través del cual queremos: la fotosíntesis.
Exceso y defecto de elementos,
concordancia del nudo simbólico,
placer, compensación,
el equilibrio de una risa tras el lamento.
Y cuando estamos alegres acabamos expulsando una especie de agua inmaterial
para rellenar el vacío dejado por las lágrimas que fueron limpiadas por aquel pañuelo...
homicida!
que impidió la fusión de la tristeza con el cuerpo, el enraizamiento,
el problema rizomatizado.
Por eso lo no dicho es la tragedia del poema,
por ser el grito desaforado dentro de la orquesta en su máximo apogeo sonoro,
porque te pones a prueba,
porque tientas a la existencia,
porque estás a tientas con ella, en el borde,
esperando que alguien lo sienta,
que tu corazón se reencarne en dos ojos que lo entiendan.
Y entonces la calma, el gran suspiro de alivio,
después la risa,
y el olvido de lo que sucedió en aquel verso,
y el olvido también del siguiente que aun está por venir.
Momento y situación,
en esencia.
martes, 8 de enero de 2013
"EMPATIA, en mayúsculas"
a Gloria, que me entiende
amiga,
y yo pensando que eso no exsitía,
y tú pensando en la palabra miedo,
que ahora también es mía
a veces estas rota y me rompes
a veces estoy roto y te rompes
y luego nos rompemos y nos arreglamos
y nos reímos y nos lloramos,
a las pocas, nos abrazamos
y tus abrazos me saben a años,
y eso que apenas ni medio ha pasado
de cuando nos asustamos con las primeras palabras,
recurrentes coincidencias,
caricias a la empatía,
amiga,
aunque no la veas,
me cura tu alegría,
que a la vez es como la mía
pero sin embargo está escondida
por mi especie de qué se yo,
cierta alergia a esta vida.
lunes, 7 de enero de 2013
"Retazos"
hay sangre en la pared diciéndome
que escribir por aburrimiento excede el auto suicidio,
que no tiente a mis musas
porque ayer se fueron y hoy, andan demasiado tristes
como para juntarse con uno
refugio-me como siempre en esas peludas flores verdes
o en alguna rubia con espuma
recreo-me en la nostalgia de cierto pasado ya borroso
o en cualquiera de los varios sinsentidos cotidianos
en este teatro,
redoble de domingo,
escuchando a gillespie,
por si encontrar algo de mar en la melancolía
evitara dicho auto suicidio
por hacer algo más de eso que llamaron poesía
y a mi se me va escapando como el transcurrir de cada día
con el corazón entre algodones
y la cama vacía,
cada vez
hasta de mí,
en este redoble de domingo.
que escribir por aburrimiento excede el auto suicidio,
que no tiente a mis musas
porque ayer se fueron y hoy, andan demasiado tristes
como para juntarse con uno
refugio-me como siempre en esas peludas flores verdes
o en alguna rubia con espuma
recreo-me en la nostalgia de cierto pasado ya borroso
o en cualquiera de los varios sinsentidos cotidianos
en este teatro,
redoble de domingo,
escuchando a gillespie,
por si encontrar algo de mar en la melancolía
evitara dicho auto suicidio
por hacer algo más de eso que llamaron poesía
y a mi se me va escapando como el transcurrir de cada día
con el corazón entre algodones
y la cama vacía,
cada vez
hasta de mí,
en este redoble de domingo.
domingo, 6 de enero de 2013
"Re-pe(n)sares de domingo"
y parece que mis dias ya no tienen mañanas
porque mañana es hoy mirándose al espejo
y ya las letras suenan a orquesta mal tocada
y las semanas se me quejan,
pobres de ellas, palabras,
que las he dejado sin su acompañante favorito, de domingo,
relegándolas al papel de ponerse bajo el porche y esperar a que pase la tormenta,
al lunes, al volver
al verla pasar en bicicleta
y no poder siquiera,
regalarle un saludo de nervios y sudor
como el de ayer
y mis cristales en pedazos acariciándose con el frío,
más por orgullo que por negación de placer
a veces el tiempo se atasca,
y los relojes titubean re-escribiendo sus palabras.
porque mañana es hoy mirándose al espejo
y ya las letras suenan a orquesta mal tocada
y las semanas se me quejan,
pobres de ellas, palabras,
que las he dejado sin su acompañante favorito, de domingo,
relegándolas al papel de ponerse bajo el porche y esperar a que pase la tormenta,
al lunes, al volver
al verla pasar en bicicleta
y no poder siquiera,
regalarle un saludo de nervios y sudor
como el de ayer
y mis cristales en pedazos acariciándose con el frío,
más por orgullo que por negación de placer
a veces el tiempo se atasca,
y los relojes titubean re-escribiendo sus palabras.
jueves, 3 de enero de 2013
"El a veces a veces es distinto del cuando quieres"
El a veces a veces es distinto del cuando quieres...
sólo a veces
cuando el agrado inesperado te coge de la mano
y te dice vente,
cuando las miradas se entienden y ves el puente
y la tragedia te da un respiro mientras lo cruzas,
sólo mientras lo cruzas.
Se mueve, lo sientes,
entonces el vértigo,
luego el disfrute al tiempo de las palabras,
la comodidad de dos pies colgando
salvados por la penetrante fugacidad de las miradas.
Un instante, un recuerdo, un par de ojos adornando el viento,
resplandecientes oscuridades cómplices
sin necesidad de esas farolas y demás inertes
aparentes seres, de la noche.
Hay voces que duermen mientras se cruzan de repente,
como el segundo donde la espuma vuela con dos olas al encontrarse
sin pensar cuáles serán las siguientes.
sólo a veces
cuando el agrado inesperado te coge de la mano
y te dice vente,
cuando las miradas se entienden y ves el puente
y la tragedia te da un respiro mientras lo cruzas,
sólo mientras lo cruzas.
Se mueve, lo sientes,
entonces el vértigo,
luego el disfrute al tiempo de las palabras,
la comodidad de dos pies colgando
salvados por la penetrante fugacidad de las miradas.
Un instante, un recuerdo, un par de ojos adornando el viento,
resplandecientes oscuridades cómplices
sin necesidad de esas farolas y demás inertes
aparentes seres, de la noche.
Hay voces que duermen mientras se cruzan de repente,
como el segundo donde la espuma vuela con dos olas al encontrarse
sin pensar cuáles serán las siguientes.
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