"El blues de los objetos perdidos"

Al final no hay principios que valgan,
si se trata de vivir en el blues de los objetos perdidos

no hay todo vale, sin el pasaporte
para las ciudades acantiladas

no hay yo, solo,
para nada,
si vas perdido junto al caos
con la espada atravesada

si el filo se te acerca
con su mirada sonrojada.

Tras el baile de la sangre

no hay paz individual que me valga
si la enfermedad social avanza y avanza
y ya no se para,
no hay yo, no hay todo

sin colectivizar no hay nada -no queda-
salvo salvar a la locura de la masa enmarañada.

Sólo, tal vez
el ronroneo de esa gata que descansa

o esa tímida,
la vaga melodía de guitarra.

Al principio no hay finales que valgan
si se trata de vivir en el blues de los objetos perdidos



Si es que

al final no hay jazz sin viento
igual que poesía sin dolor,
ni blues,
sin los gritos susurrados de guitarra