"Lagunas de noche"

Hay ciertos momentos de la noche
donde las cabezas
dejan paso al ocaso,
y las nubes se apoderan del ambiente,
y el frío ya no se siente,
porque andas, nada más,
porque andas.

Hay ciertos momentos de la noche
donde las miradas
dejan paso al vacío,
y el silencio corroe a los intranquilos,
y la luna acompaña a los perdidos,
porque andas, nada más,
porque andas.

Hay ciertos momentos de la noche
donde la gente
te allana el camino por no estar,
y quieres que el momento sea perpetuo
y estar contigo mismo,
porque te gusta viajar en el tiempo
e imaginarlo,
porque andas, nada más,
porque andas

y disfrutas de la soledad nocturna en la antigua ciudad colonial.

"Interiores"

Hablando de estar petrificado

por la maldita circunstancia.

Me contestaron de estar ausente

por el placer de la nostalgia.

"Dialéctica del no-entenderse"

Desconcierta la dialéctica
de palabras escondidas,
atormenta la dialéctica del tira y afloja
y del quiero y no puedo,
de las palabras camufladas,
de la basura del lenguaje,
de los silencios olvidados,
de la carga del exceso de equipaje,
de los desechos de palabras mudas
vomitándose por vicio.

Entenderse podría ser,
dilucidar el rostro olvidado
sin el brillo de la mirada,
sin el gesto de la alegría,
sin el movimiento de las voces,
conectar la risa que nunca sucede
y la que se va sin llegar,
disfrutar,
y después llorarse sin soltar lágrima,
comunicarse colectivamente
mediante la nada.

Pintar
desde y por lo exterior,
desbordar la imagen
sin permanecer, cambiando,
salir del cuerpo
sin cerrar los ojos,
descubrir lo oculto
en el vacío de lo saturado,
la noche en el día,
y dialogar del trazo que no se explica.

Tal vez el no entenderse,
es el entendimiento
a tu manera,
leer un libro
de páginas vacías,
sintiendo el frustrante deber
de desnudarme del miedo
del quiero y no puedo,
sin ayuda,

y llegar a contemplar una vela encendida

sentados,
desde el suelo.

"Laberinto interior"

Anda sobre la nada
pisando trampas de hojas secas
nadando entre tejados

corriendo rápido
sin girar el cuello
huyendo de la prisa

trata de no dejarse engatusar
por océanos de fango
y mares de arenas movedizas

la niebla es espesa
su vista no le alcanza
y el vaho aplica su correspondiente anestesista

ay
brújula somnolienta

caminante cansado
con los pies bajo la tierra
y las manos empujándole por el barro

ansiando un árbol cueva
para refugiarse de la carga que le pesa.

"Día a día, aunque algunos más"

Gente,

cuanta
gente
tanta
cuanta
gente
perdidas
miradas
puentes
rotos
rostros
cuantos
tantos
puentes
prefabricados
cuanta
gente
anda
tanta
peña
plástica
alienada
cuentan
nada
corren
solos
sólo
corren
solos
tantos
despistados
cuantos
sonríen
realmente
cuando
viven
rápido
parándose
sólo
escaparates
solos
solas
corren
escapan
vuelven
miran
parpadeos
falsos
inmutables
corren
fijos
van
vuelven
gente
cuanta
tanta
gente,

laprisamata.

"Pocas veces sueño menos si pasas"

Iba y venía,
hacia dentro y hacia fuera,
en un vacío de sueños.

Apareciéndose como un reflejo,
andando sin apoyar los talones,
apresurando el silencio
y acariciando el aire con el movimiento.

Me enseñaba con orgullo su rostro
de vivir como sin querer,
y tan despiertos
sus ojos, escondiéndose,
sin pretensión de domesticar el tiempo.

Mientras, yo,
abriendo los míos,
sueño sobre sueño,
viendo como me atormenta el aliento,
presintiendo y viviendo,
la caída sobre el remolino de nervios.

Palabras imprecisas,
despiste por sus labios.

Palabras temblorosas,
ganas de sus adentros.

Mirada perdida,
locura prematura por su intelecto.

Bastaría(nos) con encontrar(nos)
y enseñar(nos) a dominar la lengua del silencio,

cerrar los ojos,
y jugar
a intentar descifrar el viento.

Me desmarco del mundo,
sus humanoides
y sus malditas circunstancias,
la falsa libertad,
el falso amor,
la mala hierba,
el vino
y el garrafón,

de-(re)constrúyeme!

"Qué mas da!"

A que va a ser que el mundo me come
y yo,
despistado como casi siempre,
jugando a mover una vela.

Atento eso sí,
a descubrir algo nuevo en el fuego,
a predecir el instante justo antes de sentir que quema.

Desatendiendo por otra parte,
esa facilidad con la que se me escapa la mirada,
y es que mis ojos están,
pero ella...
se va. 

Tal vez a ese lugar que nunca descubro del fuego,
para que no la encuentre,
o para que la busque,
también a algún desierto de significados que sólo ella entiende.

Se va, 
por eso que el mundo me coma,
casi que me la come a mi más.

Sin embargo, sería frustrante...

más que por la supuesta ingesta
-que sería para el mundo
como quien se come un pedazo de pan antes del almuerzo-

por tener la mirada en otra parte
y no poder mirarlo a los ojos con esos años de rabia acumulada,
porque pasaría de largo la oportunidad soñada,

de meterme un puñado de tierra en la boca,
mezclarlo bien con mi saliva 
hasta que ambas
sean la masa compacta de mi desprecio,

y pueda devolver el disparo
a su puto rostro blanco y pulcro,
pseudoplastificado,
y repartirlo por su traje...
y dejar que se empapé del jugo 
segregado genéticamente por generaciones 
que sabían de sus malas artes,

y que de repente todos nos pusieramos de acuerdo
en pegar fuego a las lavanderías

por eso sería frustrante,
dejar que a muy menudo la mirada se te escape,
y perderte ese momento

devenir-destruccióncreadora
devenir-revolución

y cagar todos sobre el brillo de sus zapatos,

y reirnos sin contradecirnos,
y bailar de una vez con la vida.

"Si, si..."

Un "si, si..." seguido de una palmada en la espalda
como a.. ¿cómo? ¿a...? ¿quién es el loco? ¿de los locos? ¿como a los locos?
 
¿como quien trae de un poema a un loco?
Ojalá

Ojalá, al menos
fuera alguna extraña manera de guiñarle el ojo
a aquel "sinfín" del aguaespejo

Pero no

lo asesinaste...¿lo asesinaste?
Lo asesinaron

Pero.. ¿quienes?

Jueces con cabezas de rinoceronte esperando
con más perseverancia que paciencia
ese cerrar de ojos que a ti te lleva a un

no-sueño

y para ellos es la oportunidad de tirarte a la lava ardiendo

ojalá fuera lava
ojalá

para al menos salvarme de caer en mares de cemento

y  poder nadar así desde la nada
y no necesitar tomar aliento.
 

"Hay luces y luces"

Noches
donde unas luces brillan despistadas
sin saber que pasa
o simplemente preludiando resacas

y donde las otras,
que han visto la historia y no dicen nada

viven sin querer
en nuestras miradas que no les alcanzan

muertas hace siglos
y hoy doblemente asesinadas
por farolas coches ventanas

y en origen
por el continuo e infecto reflejo de lo urbano
que produce la gente en sus trabajos

Alabando silencios,
atravesando el ruido
y durmiendo entre suspiros

tomando aire para escapar
de la necesidad de vivir en sociedad,
ÉSTA en particular

que me irrita
y me molesta,
detestabilidad perpetua

(puag! miradas de desprecio)

tanto por el dinero como por el cemento,
y lo siento,
me cago en tu eterno buen rollismo!

me quedo en mi selva interior,
sin creer en la salvación
ni la visita de ningún dios

déjenme habitar
mi bosque cerebral
de laurisilva y miradas honestas.

Y se me indigesta
el maldito romanticismo
de ese gran jurado social
que ostentando y presumiendo
de falsas eternidades
se sienta en su tronco carcomido
y asesina la tela de araña
del resto que sabe que tiene su guadaña
sobre el tiempo
y no la esconde.

"Café y la traficante de silencios"

Tus hombros bailaban con el frío,
y la mirada se te mantenía
naturalmente y sin sacrifio
en ciertos rincones del gentío,
queriendo pintar el silencio,
mezclado con el ruido
y el color de los asombros,
colonizando rostros.

Mientras
dos granos de café,
sumergidos en aquel mar
hecho con su sangre,
esperaban el remolino de las cucharas,
como un recreo de mar en calma
más bien perecedero,

para segundos después
disfrutar de aquella,
dulce recital sin adornos,
cuyos labios le besaban
en cada sorbo,

riéndose
y viendo como me robaba la mirada.

"Puente entremiradas"

Y pasa que cuando uno,
portavoz de sí mismo,
trata de cruzar un puente entremiradas,
siente que parece sencillo,
pero a la mitad,
estremecido
y como tiritando pero no de frío,
se tira al vacío.

O mejor al agua,
dulce,
como tú,
un río,
no cualquiera,
el tuyo,
y es que apareces justo
cuando éste va a unirse con el mar,
porque entender una pequeña parte
del tesoro que esconde tu pelo,
se me hace tan difícil que ya es un reto,
como separar,
en ese instánte de fusión,
lo no-dulce de lo no-salado,
el río del mar,
coger una lágrima al microscopio
y diferenciar si es de alegristán
o de tristezistán.

Por eso me tiro,
al final más por mi que por ti,
es que mi miedo,
aunque no le gane
lo reconozco,
pero lo peor es hacerlo
a sabiendas de que no se nadar,
y con la ligereza de que finalmente
ahí estarás,
donde se une el río con el mar,
en esa tierra de nadie
donde sutílmente asesinas la identidad,
pero donde no caigo por frenarme al saltar.

Y es que
te presiento por tu ausencia,
y ni siquiera te has ido,
me sueño en ti,
y ni siquiera he dormido...
Estás enfrente,
haciendo que me acompañas
en el insomnio con tus ronquidos,
dialecticamente invisible
salvo en algún sueño subido de tono,
para mi atisbo de diálogo,
que empieza y termina cuando me giro
y veo tus ojos cerrados,
que me empujan a salir de allí
y dejarte dormir hasta que pase el día,
para que quizás de noche te acuerdes,
entre la soledad y el ruido,
de que el sol aun no ha salido.

Edgar Morin y la complejidad:una codificación particular

Lo complejo,
es cierto que
para nada es lo complicado,
o a veces sí,
pero más bien me gusta pensar

en entrelazado,
entretejido,
o hasta rizomatizado,
como diría otro que se hace abecedarios.

Además,
lo complejo
parece que acepta lo contradictorio,
y dependiendo de la boca que lo escupa,
a veces hasta se publicita como universal,
estático,
y ahí es cuando ya no me gusta.

Me sentaría a mirar las estrellas
con las contradicciones que evitan estancarse,
ambivalencias móviles
que sueñan con desatarse,
quitárse la maldita etiqueta y tirarla por el báter.

Aceptar lo complejo podrá ser,
entre otras,
admitir lo contradictorio,
pero admitir lo contradictorio,
no es universalizar su mensaje,
no es trivializar lo concreto,
no es decir así somos,

ni autorelativizarte,
asesinarte por dentro
y quedarte quieto.

"Sentidos"

Piel contra piel
es más que un abrazo
cuando las manos besan su espalda

y el tacto le dice a los labios
que se curen la envidia
acariciándola en el recorrido hasta su oreja

mientras los ojos juegan al escondite con su mirada
y corren por una especie de miedo y vergüenza
a cualquier después de verse por accidente

petrificado
ausente
destemporalizado

lleno de una nada que me llena sin saber

mutliando besos en cada segundo de normalidad
de aquella guerra fría del deseo
y las potencias hegemónicas de mi maleducado subconsciente

luego te vas
y piensas que quizas un día
la luna te dedique una sonrisa

...pobre iluso
ciego sin bastón
esta mi corazón que ya no ve.

Tríptico a la cuarta dimensión.

El porqué de hacer un tríptico de tres poemas tiene que ver con Bacon, y en concreto con este cuadro con el que ando obsesionado desde hace un tiempo. Cada imagen un poema, retitulados como Tiempo-Ficción-Tragedia. Como ya están publicados en este blog, pinchando encima de cada título que está sobre la imagen pueden llegar a cada uno de los poemas que componen este tríptico "pictórico-poético", por ponerle algun nombre al experimento este..

Tiempo                       Ficción                      Tragedia

La cuarta dimensión.. desde El Mundo de Dawidh (2ª parte)

La tan esperada segunda parte del relato


...y armándote de valor (o apoyándote en el alcohol de la noche anterior) te giras. Y descubres… y descubras una hermosa mujer probablemente la mujer más hermosa que nunca hayas visto: dentadura perfecta y blanca, una lacia melena rubia, unos profundos ojos azules, unas medidas perfectas. De nuevo no te brotan las palabras pero esta vez por motivos muy diferentes…

       - Ugghat…sonnn – logras decir en un uso magistral de la lengua cervantina
       - Oh! No hay duda: eres nuevo por aquí – responde ella con una amplia sonrisa
       - …Aquí… - bien, ahora ya sabe que no eres extranjero tan solo gilipollas
       - Sí – responde mientras ríe – por esta dimensión
       - …Qué? … - ya casi tienes el Premio Príncipe de Asturias de Literatura… último esfuerzo
       - Sí, acabas de llegar a la cuarta dimensión. Tus ropajes te delatan –

Espera, espera, espera… ¿Cuarta dimensión? Y lo que es peor… estoy despeinado, con barba de tres día, probablemente huela a choto y este bellezón ¿se está fijando en mis “ropajes”? Aquí algo no está bien

       - Perdona, ¿has dicho cuarta dimensión? – felicidades, has unido coherentemente más de tres palabras
       - Sí. Eres uno de los afortunados que ha encontrado una portal interdimensional – responde ella totalmente convencida de lo que dice

Ahora sí que estás flipando ¿portal interdimensional? Sí, claro y Lance Armstrong es un ejemplo de trabajo y superación… Pero lo peor no es eso: lo peor es que en tu interior algo dice que te acabas de enamorar, una vez más te has enamorado de una loca ¿por qué siempre están locas? Pero centrémonos, no estamos hablando de ella, estamos hablando de un portal interdimensional… He encontrado un portal interdimensional te dices mientras ves como un conejo gigante con una servilleta a cuadros blancos y rojos (no podría ser de otra manera, es una dimensión más no un universo diferente) persigue a un hombrecillo que es una mezcla entre Karlos Arguiñano y Frodo Bolson.

“Bueno, creo que es el momento de dejar de beber y de cambiar de compañías” y es que tu madre tenía razón el Rizoma ese no iba a traer nada bueno. Pero en ese momento conectas con el mundo “real” y aquellos preciosos ojos siguen instalados ante ti.

       - Sinceramente, creo que anoche bebí demasiado – le dices a tu nueva amiga
       - No, no, no me escuchas – eso te suena – has encontrado un portal que comunica dos dimensiones
       - No, yo solo entré al baño de las mujeres, es que… - replicas
       - Es que nada… ¿por qué los humanos sois tan cerrados de mollera? ¿por qué solo puede existir vuestro universo? ¿por qué sois tan ombliguistas? ¿por qué? ¿por qué? ¿por qué?

“Está claro que aunque se trate de dimensiones diferentes siempre tenemos puntos de unión” piensas mientras recuerdas a Mourinho.

       - Y además te pones a pensar en futbol!!! – te suelta el bellezón mientras clava esos ojos que antes te parecían preciosos y ahora te dan miedo en ti
       - Perdón ¿cómo sabes que pensaba en…? –
       - A diferencia de vosotros – te corta – en esta dimensión trabajamos para conseguir un mayor rendimiento cerebral y no solo pensar en balones y tetas… que ya me las has mirado tres veces y sí, sí son naturales… (cretino)

Sin saber dónde meterte bajas la mirada al suelo.

       - Qué mono eres cuando te pones rojo – dice

“¡Joder! Además de leer la mente también puede ver lo que quiera” piensas…

       - No, lo que pasa es que te estás comportando como el niño que quiere dar el primer beso – te dice

Sí, no ha duda, estás enamorado, te dan igual las dimensiones, los universos, los besugos en bicicletas que ArguiFrodo esté vivo o muerto o que el conejo haya sufrido una indigestión… lo único que te importa es ella, la única que te importa es ella. Levantas la vista del suelo, miras directamente a sus ojos azules mientras avanzas hacia ella, mientras la tomas por la cintura y la besas.

Te fundes en el beso perfecto, un beso a los “Love Actually”, un beso histórico, mágico, un beso que como tú al caer al abismo de la cuarta dimensión quedará suspendido hasta que de nuevo abras los ojos y los abres… ahora sus ojos ya no son azules, son oscuros e inmensos. Ahora sus ojos no son tensos, ahora están cargados de odio y rabia. Ahora a sus labios perfectos le rodea una perilla peluda y sus redondos y naturales pechos no son más que fornidos pectorales bajo una camiseta de Los Suaves…

Poco a poco te separas de “tu amada” mientras ella o ahora él te recoge del suelo y te levanta mientras tu cabeza golpea de nuevo la taza del váter del baño de mujeres, para terminar más tarde contra la pileta tras esquivar con más pena que gloria el marco de la puerta. Arrastras cruzas todo el bar, solo ves el tatuaje del portero, los zapatos y botas de los allí congregados y un par o tres colillas… ya no suena Gabinete Calagari, suena un cantautor imitando a Calamaro, como tú: con más pena que gloria. Y ahora, que ya estás acostado en la acera después de haber barrido todo el bar, ahora que la gente que pasa en bicicleta ya no son besugos (bueno alguno sí pero no besugos de los que nadan por el fondo del mar), ahora que en vez de ver a conejos corriendo tras cocineros tan solo ves personas que te esquivan con cara de asco, miedo y pena, ahora, ahora la echas de menos pero has descubierto una de esas preguntas que se hace la humanidad ¿por qué las mujeres van de dos en dos al baño? Está claro, para no caer en la cuarta dimensión.

La Cuarta Dimensión .. desde El Mundo de Dawidh

Aquí os dejo la primera parte del relato de David, yo mañana, junto con la segunda parte del relato, pondré mis poemas, o más bien, retitularé tres poemas que ya están publicados en el blog pero tienen cierto sentido unidos (se aceptan especulaciones)..Ahí va !

Apoyado en la barra del bar y posando la cerveza con la suavidad típica de aquel que lleva media caja de las mismas decidí entonces encaminarme al baño para expulsar, cuidadosamente depurada, la cerveza que hacía horas que había ingerido esperando a esa estúpida que siempre llega tarde.

Con más pena que gloria, tras haber atravesado el local repleto (de personas, personajes y demás animales de compañía), llegué por fin a la puerta del aseo. Agarré el pomo de la puerta y accioné su mecanismo… vale, estoy borracho, quizás no he hecho el juego completo… de nuevo bajé y subí mi mano haciendo el recorrido completo de tirador. Ocupado, cerrado, lleno, me da igual, no es el momento para imaginar que podría estar sucediendo en aquel pequeño habitáculo a otrora lugar de perversión, mi vejiga al borde de la explosión pedía vaciarse, tomé entonces la peor decisión de mi vida: girar 180 grados y sigilosamente entrar en el baño de mujeres.

Con una celeridad impropia de aquel que se ha bebido un par (o un par de pares) de cervezas cerré la puertas tras de mí y aun a oscuras comencé a palpar la pared en busca del interruptor. Comencé recorriendo la pared de la derecha pero no allí no encontré nada ¿estará entonces en la pared de la izquierda? … Mmmm… ¿detrás de la puerta? Bueno, vale, no estás en condiciones para ese tipo de valoraciones y es entonces cuando al más puro estilo remolino Bisbal decides girar tu cuerpo para quedarte enfrentado a una nueva pared, avanzas el pie derecho y caminas hacía la pared y notas como en lugar del suelo te encuentras la nada…

Comienzas a caer mientras de tu garganta no consigue salir ni una sola palabra de socorro; tan solo caes y segundo tras segundo la música del bar se va atenuando hasta que no escuchas nada… nada, ni música, ni el aire rozando contra tus orejas… nada. En ese momento crees que has muerto y piensa que la muerte es una mierda: ni dolor, ni sangre, ni imágenes ante tus ojos, ni luz al fondo del túnel… tú no has encontrado nada y ahora que te fijas: tampoco has encontrado suelo contra el que estrellarse. Decides entonces abrir los ojos.
Poco a poco ves como la luz se cuela bajo tu párpado y en tus oídos suena “La Fuerza de la Costumbre” de Gabinete Caligari (hacía décadas que no escuchabas esa canción). Y en ese momento, en el momento que piensas que todo no ha sido más que un sueño, escuchas a tu espalda:

       - Perdona ser bípedo, estás en medio del carril-bici –

Decides, totalmente desubicado apartarte y excusarte…

       - Lo sient… -

No llegas a terminar la frase que ahogas en un grito mientras a tu interlocutor parecen salírsele los ojos de sus órbitas. Con cara de extraño te mira mientras de nuevo comienza a pedalear.

Tú mientras de rodillas sobre la acera intentas ahogar ese grito de niña que se acaba de hacer con el control de tus emociones e intentas apartar las manos de tus ojos. Es en ese momento en el que descubres que esto no es un sueño, un mal viaje o un blancazo. Ves de nuevo como una bicicleta se aleja y en ella distingues a un besugo de unos 80 kilos vestido con traje, corbata y un enorme sombrero pero besugo, besugo, de los que nadan por el fondo del mar. Te preguntas lleno de pavor dónde estás, si estás vivo, muerto o soñando… decides entonces hacer la prueba del pellizco: “si me pellizco y es un sueño seguro que me despierto” y te pellizcas pero no despiertas, te vuelves a pellizcar pero nada sucede… bueno sí, ahora además de flipando te duele el brazo de carajo.

       - Amigo ¿está bien? ¿necesita ayuda? –

Escuchas tras tu espalda. Tienes miedo a volverte, tienes miedo a descubrir que extraño ser el, bueno en este caso “la”, propietaria de esa voz. Poco a poco...

mañana más !

"Hoy por hoy..."

Hoy por hoy,
prefiero un día de mierda
a un día vacío.

Hoy por hoy,
mis sueños colapsaron
por exceso de ruido.

Hoy por hoy,
me decanto por el esquizoanálisis
en lugar del psicoanálisis.

Hoy por hoy,
el determinismo me hace inconformista,
pero eso siempre,
ayer también,
mañana no sé,
espero indeterminarme bien.

Hoy por hoy,
casi que mi cuerpo me pide tirarme en el río,
con ganas,
aunque mi cabeza golpee las piedras
y entonces sí,
nos quedemos sin nada.

Hoy por hoy,
la piscina está vacía,
yo hago equilibrio en la barandilla
del balcón de un sexto piso,
y me lanzo con la ilusión
de que el vacío
sólo forme parte de mi imaginación,
y es que menudas recurrencias.

Hoy por hoy,
priorizo la ausencia de tus labios
a pesar de la razón,
y la dulce debilidad fugaz de tus visitas,
esa mala costumbre que llevamos
no creo que sea forma de follarse a la tradición,
igual que siempre,
y al revés que antes,
mi corazón necesita un viaje,
y de los buenos,
asi que salud compañera,
marcho con mi locura a cuestas,
y la cordura de tu parte.

¿Escribes? ¿jugamos?

Reproduzco literalmente la entrada del blog del amigo David que explica el porqué del relato que subiré en estos días y algunos de mis poemas (de los cuales he decidido hacer un tríptico poético) que hablarán sobre "la cuarta dimensión". He de decir que escribir sobre algo predeterminado resulta algo .. vamos a decir incómodo a priori, pero la cuestión es que me lo he pasado bien, sobre todo leyendo el relato de mi amigo. Espero que se repita y que, a quien le apetezca sugerir un tema o participar escribiendo se anime..

Si, últimamente nos aburrimos un poco más de la cuenta...asi que aburridos del mundo y con el mundo: animense!!

"Desde hace algún tiempo el amigo Enci está escribiendo poesía, sí, esos cuentos amorosos (la mayoría de las veces) que están escritos de manera tan rara y riman, en consonante o asonante. 

A la vez que Enci escribe poesía y tras siete años (cumplidos hace menos de un mes) parece que el blog comienza a desfallecer... la verdad es que cerrarlo es una idea que ha pasado por mi cabeza un par de (cientos) de veces pero bueno de momento ha aguantado... y esperemos que así siga. 

Para animar a Enci a seguir escribiendo, para resucitar el blog y por qué no porque me apetece he llegado a un acuerdo con él para escribir sobre un tema aleatorio... y comenzaron las divagaciones:

¿Escribimos de "X"? ¿y por qué no hablamos de "Y"? ¿Y "A"? ¿Dónde ha quedado "A"? 

Entramos en ese bucle infinito en el que solo entrar los poetas como Enci o los aburridos como el que aquí escribe pero, en un momento de lucidez, encontramos una decisión salomónica: pedirle el tema a una tercera persona. La "premiada" no pudo ser otra que Alury (suponemos que por las horas que pasa en el salón de casa), la cual dispuso el siguiente tema: "La Cuarta Dimensión"... sí, porque no había nada más real, sencillo o natural, así bien nuestro primer ejercicio de escritura será La Cuarta Dimensión y mañana verá la luz, cada uno en su blog publicará su propuesta y la enlazaremos con la de nuestro "enemigo" literario.

Y así, esperando la llegada de la cuarta dimensión, o buscando la entrada a la misma, me despido hasta mañana."

http://dawidh.blogspot.com.es/

"Hoy llueve(me)"

Y la lluvia va llevandose(me)
por dentro,
me digo,
cada vez que en el espejo
me veo los ojos secos,

y el barro me arrastra
calle abajo,
desintegrándome,
malgastándose conmigo,
acariciando mi olfato con su olor.

Sucumbir a pisar la tierra,
a sentir el fango
entre tus manos,
y terminar hablando
con árboles y líquenes,

o hasta contigo mismo en el vientre del mundo.

"Animales de noche (Albayzin)"

Y subir largas callejuelas
escalonadas y de piedra,
y terminar,
y al cruzar la esquina,

encontrarte un espejo
en la mirada de aquel perro triste
que vaga con tus pasos,

escuchar tus lamentos
en el maullido de un gato
iluminado por la luna de su noche,

ver en la luna,
lo poco que brilla
de ese cielo,

y enfrente no tan lejos,
la antigua ciudad nazarí,
hoy ajena pero con cierto consuelo,
como el andar,
cuando a altas horas de la noche
se cruza con cualquier animal.

Pies de piedra,
miradas de pendiente sinfin,
caminantes nocturnos
que huyen de las luces,
los relojes
y los coches.

Tiempo

"Un acto de creación es un acto de resistencia" Gilles Deleuze.

El tiempo
es,
va,
viene,
se va,
vuelve.

Tambor que pinta con su ritmo
un cuadro sobre tu cuerpo,
diseña la mirada de tu rostro
y espera atento,
a que descubras que ya no eres el mismo.

Cajón de tu existencia,
patrón de tu universo simbólico,
eje de tus actos,
pintando
futuros, presentes y pasados.

Y lo dicho,
es,
va,
viene,
se va...

Vuelve porque
se alimenta de nuestra capacidad
para recordar,
y resucita de nuestra habilidad
para crear.

Presencia simbólica,
conductor de agenciamientos,
intensificador de realidad
cruda y en espiral,
sobre todo cuando estás durmiendo.

Rueda del todo o nada,
lenta aunque intentemos darle cuerda
porque duele,
belleza,
con más tragedia que comedia,
y más rebeldía
que miseria.

Es,
va,
viene,
se va

y siempre vuelve,
alegre o dolorosamente,
siempre vuelve.

"Siempre desde abajo"

Prefiero mirarte desde las raíces,
sumergirme,
sí!
tú,
mundo,
desde abajo,
donde la tierra huele
y se arrastran los gusanos,
ahí es
desde donde salen mis besos,
esos,
que seguramente nunca te daré.

"No me salves"

No quiero tu colchón,
al final del precipicio.

Déjame disfrutar,

de los pies colgando,

y el vacío.

"La existencia de un frasco o el frasco de la existencia."

Y desde aquel día,
decidió guardar
su existencia en un frasco.

Era de tamaño mediano,
tenía el cierre asegurado
y no ocupaba mucho espacio.

Se le veía algo achatado,
como comprimido por fuerza externa,
pero ahí estaba,
sin vacilar,
pensando en que nadie se acordaría
de que en otra vida fue mermelada.

Qué responsabilidad aquella
de guardar una existencia,
indecorosa para un frasco
al que ya se la había caído la etiqueta,
y más bien,
propia de cajas de madera o hasta de gabetas.

Olvidadado por la apatía del entorno
-eso de guardar existencias
no se llevaba en aquella despensa-
las náuseas empezaban a recorrerle los cristales,
y decidió llamar la atención
gritando,mucho,
descorazonarse con un "¡aqui estoy!"
pero en la lengua de los cristales.

No serviría para nada,
acabó tirándose al vacío,
y en pedazos,
extrañamente vivo,
intentó buscar con la mirada a su dueño..
(ese que había guardado su existencia ahí, en él)
De pronto,
un charco de sangre llegaba desde el salón,
el suelo se tintó de rojo,
y ahora a aquel frasco
roto y desposeído,
no volvería a llegarle una alegría,
tenía pintada,desde el principio,
la palabra tragedia en su cuerpo,
y ahora sí,
sus letras nadaban con orden y sentido.