Divergencias inconexas
formas cónicas superpuestas sin rozarse
girando todas sus curvas
sin tangente que se le aprecie.
Miro la luna
llena
pienso en esto:
luces incrustadas en movimientos que...
aleatoriedades cuales..
un chamán
un péndulo
conos superpuestos en movimiento sin tangente incrustados en luz
al fondo un super buda
sacándose un moco pensando
en aquello y en lo otro
y riendo...
de nosotros.
Que fluya la alegría
que rule la energía
Miro mi barriga
llena
pequeña
pero llena
pienso en esto:
¿y mañana?
la luna ya no me calma
llena o vacía
a mi barriga no le dice nada.
sábado, 21 de diciembre de 2013
Poemas perdidos 3. Palabras.
En el lenguaje
da la sensación que las palabras
se escupen
se vomitan
se cagan
como si algo nos saliera de dentro al hablar
algo propio
creado por nosotros.
¿Qué significa escupir palabras?
Más bien nos alimentamos al hablar
nos comemos las palabras
ingerimos lenguaje al hablarlas
y así son ellas
las palabras
las que nos esculpen
nos dan volumen y moldean
nos hacen
nos unen
nos protegen
nos matan
nos salvan.
Por eso los relatos nos alimentan
y por eso mismo hay que cambiar los relatos.
da la sensación que las palabras
se escupen
se vomitan
se cagan
como si algo nos saliera de dentro al hablar
algo propio
creado por nosotros.
¿Qué significa escupir palabras?
Más bien nos alimentamos al hablar
nos comemos las palabras
ingerimos lenguaje al hablarlas
y así son ellas
las palabras
las que nos esculpen
nos dan volumen y moldean
nos hacen
nos unen
nos protegen
nos matan
nos salvan.
Por eso los relatos nos alimentan
y por eso mismo hay que cambiar los relatos.
Eructada
Soñé con cientos de sables ardiendo cortando cuellos, de aquellas cabezas en estatuas que aun me siguen recordando su asesino imperio, ladraba contra el viento y pasaba el tiempo. Paseaba la memoria refugiándose en mi cueva, sana paranoia mental o eso creo, que no olvidarse de los cientos de miles de muertos aun sirve para coger aliento cuando me siento como un siervo y entonces, me desprendo...Masa, civilización, desconcierto, viene el desapego por el descontento, y lo mismo no se si acierto, que venga Marx y me lo diga, que se pueden asaltar los cielos. Socialismo o barbarie ¡eso sí que es cierto!. Y pensaba en desvivirme lejos dejándome llevar al ritmo de un caracol que se alimenta del sereno, darle las buenas noches a Platón fiel compañero, que camina junto a mi en esta tierra interior en la que nunca sale el sol ya que últimamente mi mente se cultiva indoor, y ponerle frenos al mundo es hablar de revolución, y menudos frenos que necesitamos, eso me temo.. Admito que de intentarlo tan poco, no se ni como hacerlo. Dale fin a esto,cierra la verja del cementerio de los sueños. Darle fin a esto es terminar con la tortura del exceso de pensamiento. Luego despierto y abro el cuaderno, ya no vuelvo a dormir absuelto y mis ojos lloran hacia dentro, petrificados en el eterno vacío de unas letras que no entiendo.
El cine, tras dos ojos y muchas circunstancias.
Decía Deleuze que el cine se diferencia de la literatura por la composición imagen-movimiento. Además, es un instrumento de comunicación política, una herramienta para entender el mundo. Antonio Damasio dice en su "En busca de Spinoza" que las emociones funcionan como activadoras de procesos racionales, que primero nos emocionamos, y luego comprendemos y razonamos.
Hay cine que emociona porque te saca una sonrisa, te distrae, te enternece, te ayuda a no pensar porque te imbuye en una burbuja de realidad, a la que aspirarás eternamente, y así ganan tu fidelidad. Ese es el cine hegemónico, el que te ofrece la panacea del amor romántico como remedio a la anomia social, el que te presenta a los que tienen el poder como colectivos que obran por un bien común y no por el interés privado, el que hace de los ejércitos de naciones como Estados Unidos e Inglaterra héroes y mártires por la libertad, el que en España expone la guerra civil como un enfrentamiento entre gente pasional y violenta, presentando como iguales a fascistas y antifascistas. En definitiva, el cine hegemónico es el instrumento político del poder para conquistar las mentes a través de relatos que emocionan pero no explican, que exaltan lo banal y ocultan lo esencial.
Luego hay otro cine que no resulta cómodo al espectador/a común porque su punto de partida es de confrontación con el relato hegemónico, sus composiciones de imagen-movimiento no suelen ser espectaculares o excesivamente sofisticadas, pero es incomodo porque sus películas no son un mero producto de la cadena de montaje cultural, sino que pretenden romper dicha cadena. Ese cine es el que llaman -a mi juicio erróneamente- cine político. Si la comunicación y las formas de relacionarnos son, en esencia, políticas, puede afirmarse que todo cine es político. Ahora bien, la diferencia entre el cine hegemónico y el que por llamarlo de alguna manera, trasciende los límites de esa hegemonía, es una diferencia que atañe al posicionamiento político del guionista y del director/a. O haces cine para reproducir los privilegios y normas de las élites, o haces cine con la intención de cambiar los relatos y las normas a través de esos bloques de imagen-movimiento, ofreciendo una manera más empática (aunque reconociendo que a la vez menos rigurosa) de entender el mundo en el que vivimos.
Ese otro cine, podemos llamarlo contra-hegemónico, es el que nos emociona para ayudarnos a comprender, para empatizar con las clases oprimidas, con los pueblos colonizados, con los colectivos marginales. Su objetivo principal, creo yo, es dar voz a los sin voz, de ahí su necesidad. De ahí también, la emoción y el entusiasmo de disfrutar aprendiendo, entendiendo y escuchando la voz de aquellas gentes que un día fueron desposeídas de su propio relato, y que aparecen en la imagen como un grito, y se mueven por la pantalla como un viento de aire fresco, que a mi, particularmente, me alimenta de esperanzas.
Hay cine que emociona porque te saca una sonrisa, te distrae, te enternece, te ayuda a no pensar porque te imbuye en una burbuja de realidad, a la que aspirarás eternamente, y así ganan tu fidelidad. Ese es el cine hegemónico, el que te ofrece la panacea del amor romántico como remedio a la anomia social, el que te presenta a los que tienen el poder como colectivos que obran por un bien común y no por el interés privado, el que hace de los ejércitos de naciones como Estados Unidos e Inglaterra héroes y mártires por la libertad, el que en España expone la guerra civil como un enfrentamiento entre gente pasional y violenta, presentando como iguales a fascistas y antifascistas. En definitiva, el cine hegemónico es el instrumento político del poder para conquistar las mentes a través de relatos que emocionan pero no explican, que exaltan lo banal y ocultan lo esencial.
Luego hay otro cine que no resulta cómodo al espectador/a común porque su punto de partida es de confrontación con el relato hegemónico, sus composiciones de imagen-movimiento no suelen ser espectaculares o excesivamente sofisticadas, pero es incomodo porque sus películas no son un mero producto de la cadena de montaje cultural, sino que pretenden romper dicha cadena. Ese cine es el que llaman -a mi juicio erróneamente- cine político. Si la comunicación y las formas de relacionarnos son, en esencia, políticas, puede afirmarse que todo cine es político. Ahora bien, la diferencia entre el cine hegemónico y el que por llamarlo de alguna manera, trasciende los límites de esa hegemonía, es una diferencia que atañe al posicionamiento político del guionista y del director/a. O haces cine para reproducir los privilegios y normas de las élites, o haces cine con la intención de cambiar los relatos y las normas a través de esos bloques de imagen-movimiento, ofreciendo una manera más empática (aunque reconociendo que a la vez menos rigurosa) de entender el mundo en el que vivimos.
Ese otro cine, podemos llamarlo contra-hegemónico, es el que nos emociona para ayudarnos a comprender, para empatizar con las clases oprimidas, con los pueblos colonizados, con los colectivos marginales. Su objetivo principal, creo yo, es dar voz a los sin voz, de ahí su necesidad. De ahí también, la emoción y el entusiasmo de disfrutar aprendiendo, entendiendo y escuchando la voz de aquellas gentes que un día fueron desposeídas de su propio relato, y que aparecen en la imagen como un grito, y se mueven por la pantalla como un viento de aire fresco, que a mi, particularmente, me alimenta de esperanzas.
Poemas perdidos 2. Aprender-enseñar.
Eso de que hay profesores que te marcan el camino es un lugar común
sin el más sentido común de la voluntad del que quiere perpetuar la norma
y viajar del tirón con su ego al cielo sin más tormento
escuchar aplausos hasta por megafonía sin saber que su camino para ti está lejos.
Luego
hay quien deja cavado el hoyo para que plantes la semilla
hay quien deja la semilla y a tu voluntad que ella germine y cómo
marcan un sendero tan transversal que en su primera vista
te remoja una sensación de estar perdido
pero también te alimenta de capacidad de supervivencia en el caos
un extraño caos que te es desconocido pero crees haber vivido
visto
o al menos percibido
y en su momento lo disfrutas porque a pesar de todo amas dicho imaginario
y te entusiasmas por el amor al desorden ordenadamente desordenado
y la bola de hilos con la que como gato en permanente acecho juegas
se hace más y más grande en más nudos y muchas más conexiones.
un día se te olvidan fragmentos y ves humo al fondo
niebla fiera niebla densa niebla fría niebla riendo aguas cristalinas
hasta que nace entre retales algún concepto y pones forma a los argumentos
mientras revives algún momento
y rememoras la cordura como aquel suelo que pisabas a lo lejos
y entiendes por fin que es por el caos tu vivencia del recuerdo.
La alegría de emocionarse en el proceso
como punto de partida al pensamiento
al igual que el todo es más que la suma de las partes
la enseñanza es más que el mero proceso consciente de aprendizaje.
sin el más sentido común de la voluntad del que quiere perpetuar la norma
y viajar del tirón con su ego al cielo sin más tormento
escuchar aplausos hasta por megafonía sin saber que su camino para ti está lejos.
Luego
hay quien deja cavado el hoyo para que plantes la semilla
hay quien deja la semilla y a tu voluntad que ella germine y cómo
marcan un sendero tan transversal que en su primera vista
te remoja una sensación de estar perdido
pero también te alimenta de capacidad de supervivencia en el caos
un extraño caos que te es desconocido pero crees haber vivido
visto
o al menos percibido
y en su momento lo disfrutas porque a pesar de todo amas dicho imaginario
y te entusiasmas por el amor al desorden ordenadamente desordenado
y la bola de hilos con la que como gato en permanente acecho juegas
se hace más y más grande en más nudos y muchas más conexiones.
un día se te olvidan fragmentos y ves humo al fondo
niebla fiera niebla densa niebla fría niebla riendo aguas cristalinas
hasta que nace entre retales algún concepto y pones forma a los argumentos
mientras revives algún momento
y rememoras la cordura como aquel suelo que pisabas a lo lejos
y entiendes por fin que es por el caos tu vivencia del recuerdo.
La alegría de emocionarse en el proceso
como punto de partida al pensamiento
al igual que el todo es más que la suma de las partes
la enseñanza es más que el mero proceso consciente de aprendizaje.
Poemas perdidos 1.
Encuevado en cueva
no es nueva la encuevada:
hay charcos
y un pantano.
El agua rebosante
aunque no llueva
no hay cueva sin gotera
ni charcos en el encuevado.
Aunque caiga sin ruido
sin sonar
el agua baila
aunque no llueva.
Y por fin aciertan a tocar
esas nubes de la orquesta
una melodía sabia
con ondas nuevas.
no es nueva la encuevada:
hay charcos
y un pantano.
El agua rebosante
aunque no llueva
no hay cueva sin gotera
ni charcos en el encuevado.
Aunque caiga sin ruido
sin sonar
el agua baila
aunque no llueva.
Y por fin aciertan a tocar
esas nubes de la orquesta
una melodía sabia
con ondas nuevas.
lunes, 4 de noviembre de 2013
"Otra vez, el abismo"
No
otra vez
esta sensación
de nuevo en el abismo
en el desierto obstinado de los errores
reniego
de que sea cierto
por eso no veo
en esto
un verdadero adiós
sino un doloroso
y puñetero
hasta luego.
Y cada mañana amanecerán
mis ganas
con la duda de volver atrás
para preguntar
si aquello que creo que hago
es un error
o estoy en el camino correcto.
El amor no es para los valientes
sino para los fuertes
y yo
desnutrido de lo de siempre
me siento escuálido
enclenque
sin valor
y con un pesar que presiona sin parar
mis flacos hombros.
Me hundo
yo solo
vuelvo a re-descubrirlo
ese que me aprieta
soy yo.
otra vez
esta sensación
de nuevo en el abismo
en el desierto obstinado de los errores
reniego
de que sea cierto
por eso no veo
en esto
un verdadero adiós
sino un doloroso
y puñetero
hasta luego.
Y cada mañana amanecerán
mis ganas
con la duda de volver atrás
para preguntar
si aquello que creo que hago
es un error
o estoy en el camino correcto.
El amor no es para los valientes
sino para los fuertes
y yo
desnutrido de lo de siempre
me siento escuálido
enclenque
sin valor
y con un pesar que presiona sin parar
mis flacos hombros.
Me hundo
yo solo
vuelvo a re-descubrirlo
ese que me aprieta
soy yo.
martes, 29 de octubre de 2013
"Algunos dicen que enseñan mientras quienes enseñan pasan desapercibidos."
A Carmen, a Federico, a Juan, a Francisco, a Luis, a Soledad... gracias.
Eso de que hay profes y profas que te marcan el camino es un lugar común
sin el más sentido común de la voluntad del que quiere perpetuar la norma
y viajar del tirón con su ego al cielo sin más tormento
escuchar aplausos hasta por la megafonía sin saber que su camino para ti está lejos.
Luego
hay quien deja cavado el hoyo para que plantes la semilla
hay quien deja la semilla y a tu voluntad que germine y cómo
marcan un sendero tan transversal que en su primera vista
te remoja una sensación de estar perdido
pero también te alimenta de capacidad de supervivencia en el caos
un extraño caos que te es desconocido pero crees haber vivido
visto
o al menos percibido
y en el momento lo disfrutas porque a pesar de todo amas dicho imaginario
y te entusiasmas por el amor al desorden ordenadamente desordenado
y la bola de hilos con la que como un gato en permanente acecho juegas
se hace más y más grandes en más nudos y muchas más conexiones.
Un día se te olvidaron algunos fragmentos y ves humo al fondo
niebla fiera niebla densa niebla fría niebla riendo aguas cristalinas...
Hasta que nace en retales algún concepto y pones forma a los argumentos
mientras revives algún momento
y rememoras la cordura como aquel suelo que pisabas a lo lejos
y entiendes por fin que es por el caos tu vivencia del recuerdo.
La alegría de emocionarse en el proceso
como punto de partida al pensamiento
al igual que el todo es más que la suma de las partes
la enseñanza es más que el mero proceso consciente de aprendizaje.
miércoles, 11 de septiembre de 2013
¡ Allende vive !
Quienes escriben la historia silencian hoy, once de septiembre, el atentado de carácter imperialista organizado por Estados Unidos y la burguesía chilena contra Salvador Allende y el socialismo latinoamericano.
¡Que no muera el recuerdo a todas las víctimas del fascismo!
¡Ni olvido, ni perdón!
¡Que no muera el recuerdo a todas las víctimas del fascismo!
¡Ni olvido, ni perdón!
viernes, 6 de septiembre de 2013
A José Val del Omar
Dónde esta la ruta
hacia el escrito de lo incomprensible, dónde están esas tierras que se caminan
solas en ese preciso instante en el que el grillo cantarín adorna de saltos esa
música de agua, que a su vez recorre incesante los canales de piedra de cualquier jardín de almendros. Dónde esta el sendero que lleva a las hormigas combativas
a su refugio del brillo acelerado de ese girasol enfadado que grita en amarillo y
difumina sus carreteras, mientras cabalgan caballos de ojos rojos al son del
letargo de un amanecer de insomnio que nunca llega y que convierte las noches y
las hadas en largas filas de cuentos aburridos que parecieran dirigirse al tren
del olvido. Cuándo atentaran la mente las lentas pisadas delos cerrajeros de
cárceles que suben y bajan escaleras en procesión hasta encontrarse con el
peldaño roto definitivo y una explosión, cuándo la secura de unos labios rotos
besará al fin la amapola que se esconde tras cráteres y humo. Cuándo el lugar
más común de los comunes viajará hacia el silencio, y el barco submarino
lanzará mensajes encriptados en altavoces de coral. Pasa la hormiga diminuta,
pasa el mosquito espadachín con sus habilidades en ruido y distorsión. Dónde
esta el camino que dibuja párpados azules y perfuma charcos termales con sus
violines desafinados en un alegre aleatorio.
Dónde están las aguas que resisten las andaduras del poder y sus civilizaciones.
Bajo la arena, un pasadizo de aire y la protección de los pasadizos en ruinas que conducen a aquellos patios donde cantan el agua y las plantas, donde los azulejos hablan susurrando geometrías intercaladas al olor del clavo y el jengibre. Donde el agua canta y baila se trasladarán los sueños por bulerias.
Dónde están las aguas que resisten las andaduras del poder y sus civilizaciones.
Bajo la arena, un pasadizo de aire y la protección de los pasadizos en ruinas que conducen a aquellos patios donde cantan el agua y las plantas, donde los azulejos hablan susurrando geometrías intercaladas al olor del clavo y el jengibre. Donde el agua canta y baila se trasladarán los sueños por bulerias.
Y despertarán, dentro
de la onda de guitarra los sueños olvidados construyendo desiertos de ondas,
atravesando cristales transparentes y rosados, para ver al insecto caminando
por los dedos de una mano dirigiéndose a borde de uno de los cinco caminos donde
reposa un fragmento de cristal precioso que diseña su mundo de piel y arrugas.
Cae un fruto de olivo verde a esas ásperas tierras castigadas por la imparcialidad de sus extremos indomables, las raíces se
hablan susurrantes sacando sus ojos a la superficie para observar la esencia de
una etnia que lleva escrita en su mirada la expresión sangrante de la
resistencia. Y suena un grito prolongado, mientras las manos en coro
explosionan sus pies contra el suelo. Cae el agua y ruedan las hojas que son la
tumba de aquellos bondadosos bichos, se dibujan caras en relieve atrapadas en
paredes que gritan en silencio a favor del tiempo, y escupen chorros de
frescura sus bocas, hasta llenar pantanos y escribir sobre los muros la poesía
presa de su cultura capturada.
Se ven torres y un arco, el mar sereno recoge el dibujo de las incautas gotas de agua que salen de la oscuridad para regar y adornar de verde los folios de un pintor, que ciego, se adormece con el olor de la biblioteca que contiene los manuscritos prohibidos, mientras observa muy adentro, una lechuza que le atraviesa su paisaje en cada retazo de instante en el que parpadea.
Otra vez despierta soñando que bajo túneles de arena vuelven a volar pétalos de rosas violetas, y los murciélagos resucitados de los ríos, aman sus formas con la danza de lo impredecible. Se esconden las canciones del río bajo estalactitas plateadas que fueron nieve, observando los cajones apaciguados tras el sonidero por alegrías.
Se ven torres y un arco, el mar sereno recoge el dibujo de las incautas gotas de agua que salen de la oscuridad para regar y adornar de verde los folios de un pintor, que ciego, se adormece con el olor de la biblioteca que contiene los manuscritos prohibidos, mientras observa muy adentro, una lechuza que le atraviesa su paisaje en cada retazo de instante en el que parpadea.
Otra vez despierta soñando que bajo túneles de arena vuelven a volar pétalos de rosas violetas, y los murciélagos resucitados de los ríos, aman sus formas con la danza de lo impredecible. Se esconden las canciones del río bajo estalactitas plateadas que fueron nieve, observando los cajones apaciguados tras el sonidero por alegrías.
jueves, 15 de agosto de 2013
Respiras realidades alternativas
Dulce cielo gris adornando tempestades
oscuro mar
cráneo sin sonrisas
la luna del revés: tristeza
la imposibilidad aparece en su propio límite
y no paras de contar hasta cien para verificar que es un juego infantil
eso de la auto-inculpación
y no para de correr sin intención de huida
persiguiendo algo que no termina
persiguiendo algo que no termina
de manera continua
día a día.
Pero sí pero sí
al final descubres que por fin
al final descubres que por fin
respiras
a veces respiras calor y cansancio
otras andas electrico por dentro
e hiperventilas hiperactividad
pero por fuera o por dentro
al final respiras
¿y si la supervivencia no fuera casi un acto reflejo?
pero no pasa nada
respiras respiras.
El aire también entra por los ojos
por el tacto
por la risa
por tirarte al mar
y disfrutar el mientras tanto
para luego asomar la cabeza
y de repente... aspiras
y también respiras respiras.
El color de la brisa asoma reflejos
sólo en el brillo de algunos ojos
y el sabor a ese desgastado gris mustio
aparece cuando absorbes rutinas y conversaciones
suerte que respiras
que puedes
respiras olor a mar y eucalipto
inhalas laurisilva en esencia
viva
viva
pasa por ella
la idiosincrasia del aire en esta isla.
Mientras
tratas de adornar con silencio el ruido
maullando tras suspiros
devolviendote los vientos que se habían ido
el escondite está fugado entre rincones
e infinitas esporas saltando a contraluz... hasta que te conviertes en otro
en otro yo
en un inmanente tercero
el yo desde una tercera persona
pasó cuando te encontraste al conejo con chaleco
allí huyendo iba el tiempo
pero ahora como algo externo.
allí huyendo iba el tiempo
pero ahora como algo externo.
Y ahí ves con claridad como tus dos caras
agonizan
mientras escupen fuego
y ríos de tinta (disfrazadas de sangre de volcán
tras el efecto de inhalar el éter).
Al final acabas salvado por la otroriedad
un yo-tercero
que te observa y permanece tenue
pero presente
tu viaje se alzó tras la presumida cima
y abajo revolcándose entre mesetas
y sintiendo el sol más a cuerpo desnudo que nunca
tu viaje ahora se diluye y ha creado un riachuelo
que seguirá viajando montaña a través
y reinará la lluvia salpicando en cada saliente
cada arista y cada roca extrema.
Tú volverás a un yo sin más
interno
sesgado
roto
erosionado
real
y desgastado
pero tu viaje seguirá ahí donde quedó
esta vez sin tí
como una estrella que vive
tu viaje se alzó tras la presumida cima
y abajo revolcándose entre mesetas
y sintiendo el sol más a cuerpo desnudo que nunca
tu viaje ahora se diluye y ha creado un riachuelo
que seguirá viajando montaña a través
y reinará la lluvia salpicando en cada saliente
cada arista y cada roca extrema.
Tú volverás a un yo sin más
interno
sesgado
roto
erosionado
real
y desgastado
pero tu viaje seguirá ahí donde quedó
esta vez sin tí
como una estrella que vive
sabiendo que siempre brilla
sin necesidad de consciencia
sin consciencia de otro
sin siquiera ver
ni oler
ni palpar
ni saber
que existes.
sin necesidad de consciencia
sin consciencia de otro
sin siquiera ver
ni oler
ni palpar
ni saber
que existes.
miércoles, 31 de julio de 2013
"Escalón o duna"
La valentía pone y expone,
el miedo con los pies al borde.
La acción,
cuya existencia es pulso
entre escalón y duna,
lo empuja.
el miedo con los pies al borde.
La acción,
cuya existencia es pulso
entre escalón y duna,
lo empuja.
sábado, 20 de julio de 2013
"Animal urbano"
Lobos cantando a la luna
salvajismo invisible en eterna búsqueda
gatos callejeros maullando
al acecho y listos
para escapar cruzando pantanosas ruinas de cornisas.
Siempre un borde, siempre un filo, siempre una esquina
animalidad del límite
supervivencia
animalidad transurbana.
Tejados descalzos
cortinas rotas
luces tartamudas
calles con aspecto de noche oscura
la sociedad invitándose a su propia desaparición
y ciudades habitadas
por este desconcertante
exceso de locura.
Suenan destellos de rarezas
y en el aire
un grito.
salvajismo invisible en eterna búsqueda
gatos callejeros maullando
al acecho y listos
para escapar cruzando pantanosas ruinas de cornisas.
Siempre un borde, siempre un filo, siempre una esquina
animalidad del límite
supervivencia
animalidad transurbana.
Tejados descalzos
cortinas rotas
luces tartamudas
calles con aspecto de noche oscura
la sociedad invitándose a su propia desaparición
y ciudades habitadas
por este desconcertante
exceso de locura.
Suenan destellos de rarezas
y en el aire
un grito.
lunes, 15 de julio de 2013
"Alcohol and roll"
A palo seco
la sombra sintiendo la falsa pereza
de atraer el fresco
¡tó pa´dentro!
algunas nubes pasan diciendo.
Serán hojas de mil palmeras
cantando sobre cuál caerá primero
tras bailar al son del viento.
Nunca se sabrá el lugar exacto
o en qué momento
el aferrado dátil
pasará a ser el próximo huérfano
nunca se sabrá el momento
en el que una gota de alcohol
ya no sutura el tiempo
ni el dolor ni cualquier lamento.
Y las pupilas explosionándose
y el aire manchado de miedos invisibles
y en el miedo un orgasmo
(gritando)
decorando interiores a fina pluma:
un agujero negro
un ávido puñal sangriento.
la sombra sintiendo la falsa pereza
de atraer el fresco
¡tó pa´dentro!
algunas nubes pasan diciendo.
Serán hojas de mil palmeras
cantando sobre cuál caerá primero
tras bailar al son del viento.
Nunca se sabrá el lugar exacto
o en qué momento
el aferrado dátil
pasará a ser el próximo huérfano
nunca se sabrá el momento
en el que una gota de alcohol
ya no sutura el tiempo
ni el dolor ni cualquier lamento.
Y las pupilas explosionándose
y el aire manchado de miedos invisibles
y en el miedo un orgasmo
(gritando)
decorando interiores a fina pluma:
un agujero negro
un ávido puñal sangriento.
miércoles, 10 de julio de 2013
"Sexo"
Pongámonos payasos y acabemos con lo serio
que con la risa todo duele menos
mirar
oler
tocar
morder
agarrar
sudar
y otra vez
la risa
y olvidar
el dolor
por segundos
el mar en éxtasis.
Observarnos animales y aprender de la belleza infinita de ese instante.
que con la risa todo duele menos
mirar
oler
tocar
morder
agarrar
sudar
y otra vez
la risa
y olvidar
el dolor
por segundos
el mar en éxtasis.
Observarnos animales y aprender de la belleza infinita de ese instante.
martes, 9 de julio de 2013
"Autoayuda"
Ahí van los salvadores de almas
-como si existiera-
o las lavadoras de desgracias
los new-age a tiempo completo
con su conciencia
vendiéndose por dos pesetas
que si equilibrio interior blablabla..
que si amor propio
que si energía parriba
energía pabajo
¡que estamos manchadas todas las personas muchacha!
Pisa la tierra
disfruta del lodo
¡huélete tus pies hediondos!
Entiende que el espíritu se tira pedos
pensando en tí
y acepta que eres mierda civilizatoria
o como dice Tyler
"los hijos malditos de la historia"
De ahí muestro mi indiferencia
prefiero ser lombriz
a corrupta paloma de la paz
así de simple
no hay más
sólo hundirme bien en el tierra
¿entiendes?
porque con un puñado de fango por bandera
paso de tu mierda espiritual.
No es odio
así más bien
robo algo de tu paz
y desisto de los traficantes de conciencias
aíslo-me en mi celda y pienso
que a pesar del dolor
baso-me en mi propia experiencia.
Sueño tranquilo
con cuervos
y vampiros
el dibujo de mi silueta
en algún pasaje oscuro de Edimburgo
discutiendo con Wilde
sostenido por la absenta.
-como si existiera-
o las lavadoras de desgracias
los new-age a tiempo completo
con su conciencia
vendiéndose por dos pesetas
que si equilibrio interior blablabla..
que si amor propio
que si energía parriba
energía pabajo
¡que estamos manchadas todas las personas muchacha!
Pisa la tierra
disfruta del lodo
¡huélete tus pies hediondos!
Entiende que el espíritu se tira pedos
pensando en tí
y acepta que eres mierda civilizatoria
o como dice Tyler
"los hijos malditos de la historia"
De ahí muestro mi indiferencia
prefiero ser lombriz
a corrupta paloma de la paz
así de simple
no hay más
sólo hundirme bien en el tierra
¿entiendes?
porque con un puñado de fango por bandera
paso de tu mierda espiritual.
No es odio
así más bien
robo algo de tu paz
y desisto de los traficantes de conciencias
aíslo-me en mi celda y pienso
que a pesar del dolor
baso-me en mi propia experiencia.
Sueño tranquilo
con cuervos
y vampiros
el dibujo de mi silueta
en algún pasaje oscuro de Edimburgo
discutiendo con Wilde
sostenido por la absenta.
lunes, 8 de julio de 2013
"Andalusí"
Sombra de olivo
en áridos campos
de anaranjado sol
sed de tocar el barro
y derritiéndose
verlo tomar la forma de aquel árbol
alzándose sobre sus brazos.
Y una melodía
de uñas rítmicas y bailonas
arañando un cajón gitano
todo eso pasa cuando te habla
y en una avalancha se convierte su brisa.
O también el ligero fresco mental
de esas calles estrechas sombrías
de mi Al-Andalus particular
esas de andar lento
entre naranjos y adoquines
por algo más
por mucho más
que un simple escapar del tiempo.
en áridos campos
de anaranjado sol
sed de tocar el barro
y derritiéndose
verlo tomar la forma de aquel árbol
alzándose sobre sus brazos.
Y una melodía
de uñas rítmicas y bailonas
arañando un cajón gitano
todo eso pasa cuando te habla
y en una avalancha se convierte su brisa.
O también el ligero fresco mental
de esas calles estrechas sombrías
de mi Al-Andalus particular
esas de andar lento
entre naranjos y adoquines
por algo más
por mucho más
que un simple escapar del tiempo.
domingo, 7 de julio de 2013
"Implosiva explotación".
Sale el tren
girando sobre si mismo
y dando vueltas
sin darse cuenta
que va del revés.
Lo cierto es
que algunos sólo van por interés
y otros solo ven lo que quieren, y no saben porqué
¿o todo vuelve a volverse y tornarse del revés?
Tres cuartos de mundo no sabe lo que hacer
sintiendo el quiero-y-no-puedo
por no llegar a fin de mes.
Ofertas de empleo en caliente
sólo pueden
sólo acceden (solos)
aquellos con alguien
que les presente y enseñe
el As bajo la manga
..y así se venden disidentes.
Show biusness
pirámides inaccesibles
sólo algunas mesetas secretas
y unos pocos nómadas encapuchados
aun caminan bajo tierra.
Quieren mentirte esos buitres
pero tranqui
olvida su droga
los sin rostro aun existen.
No te sientes
pero tampoco intentes
subir hacia el cielo
a través de esa escalera traicionera
que te lleva hacia el dinero.
Caerás
porque hay simios avaros
listos para empujarte
tras cada escalón
después de sentir que lo has superado
que lo has logrado:
save yourself and they will send the soul to the devil-chief: feel the happiness and forget it the rest.
Están uniformados
bajo grandes talantes
y sonrisas
de porra y pistola
camufladas en mensajes asesinos.
Buscan dejarte
sin manos
sin lengua
o sin saliva
¿no lo ves?
Capuchas puestas
y a escarbar el suelo
tirar de las raíces
hasta dar con las respuestas
ir con la Pregunta a cuestas
hacia la práctica de la dialéctica
de cada problema.
Arrancarles de los ojos
el poder
para acabar con la miseria
causa poco-o-nada
del voluntarismo inapropiado
de respirar en la involvente facultad
sedentaria involutiva
de acabar con el planeta.
Mundo lleno...
y ese incómodo cielo gris
en cada sueño
que se vuelve
verdadero
tras girar y caer al suelo.
No eres tan grande ni tan pequeño
en ese momento que no perece
y permaneces
mientras miras la cara de tu jefe
y tratas de parecer sereno.
Hay una bomba explotando
en cada cerebro expropiado
un atentado de normalidad
que se produce
en cada puesto de trabajo.
girando sobre si mismo
y dando vueltas
sin darse cuenta
que va del revés.
Lo cierto es
que algunos sólo van por interés
y otros solo ven lo que quieren, y no saben porqué
¿o todo vuelve a volverse y tornarse del revés?
Tres cuartos de mundo no sabe lo que hacer
sintiendo el quiero-y-no-puedo
por no llegar a fin de mes.
Ofertas de empleo en caliente
sólo pueden
sólo acceden (solos)
aquellos con alguien
que les presente y enseñe
el As bajo la manga
..y así se venden disidentes.
Show biusness
pirámides inaccesibles
sólo algunas mesetas secretas
y unos pocos nómadas encapuchados
aun caminan bajo tierra.
Quieren mentirte esos buitres
pero tranqui
olvida su droga
los sin rostro aun existen.
No te sientes
pero tampoco intentes
subir hacia el cielo
a través de esa escalera traicionera
que te lleva hacia el dinero.
Caerás
porque hay simios avaros
listos para empujarte
tras cada escalón
después de sentir que lo has superado
que lo has logrado:
save yourself and they will send the soul to the devil-chief: feel the happiness and forget it the rest.
Están uniformados
bajo grandes talantes
y sonrisas
de porra y pistola
camufladas en mensajes asesinos.
Buscan dejarte
sin manos
sin lengua
o sin saliva
¿no lo ves?
Capuchas puestas
y a escarbar el suelo
tirar de las raíces
hasta dar con las respuestas
ir con la Pregunta a cuestas
hacia la práctica de la dialéctica
de cada problema.
Arrancarles de los ojos
el poder
para acabar con la miseria
causa poco-o-nada
del voluntarismo inapropiado
de respirar en la involvente facultad
sedentaria involutiva
de acabar con el planeta.
Mundo lleno...
y ese incómodo cielo gris
en cada sueño
que se vuelve
verdadero
tras girar y caer al suelo.
No eres tan grande ni tan pequeño
en ese momento que no perece
y permaneces
mientras miras la cara de tu jefe
y tratas de parecer sereno.
Hay una bomba explotando
en cada cerebro expropiado
un atentado de normalidad
que se produce
en cada puesto de trabajo.
(Sin titulo)
Letras de usar y
seguir
tirar la senda
amar el hielo
besar las tuercas
y aflojar el cielo.
Que mis nervios no son de
acero
no tientes al desparrame
de las frases
por el suelo.
Las palabras nunca son
más
sin más
sin un pero
ni la mirada
del triste alfil suicida.
Alfil que sueña con
desperezarse
en un ligero
sprint
para sentir el calor
del roce con el mármol
creando el fuego.
No es des-consuelo
ni des-propósito
porque no somos
dueños
ni del tablero.
seguir
tirar la senda
amar el hielo
besar las tuercas
y aflojar el cielo.
Que mis nervios no son de
acero
no tientes al desparrame
de las frases
por el suelo.
Las palabras nunca son
más
sin más
sin un pero
ni la mirada
del triste alfil suicida.
Alfil que sueña con
desperezarse
en un ligero
sprint
para sentir el calor
del roce con el mármol
creando el fuego.
No es des-consuelo
ni des-propósito
porque no somos
dueños
ni del tablero.
jueves, 20 de junio de 2013
¿Qué carajo es esto?
La libertad a la vuelta de la esquina, asomándose, para ver
al siguiente que venga a buscarla, ansioso, con ganas... La libertad o se busca
con ganas o no se busca, por definición.
El caminante avanza a paso rápido, la observa, la ve, la
reconoce… ¿la reconoce?
Por un instante, coinciden las miradas durante un segundo… ¡no!
Que digo, menos de un segundo. El
caminante aspira a verla algo más que la
triste fugacidad de la vez anterior, cuando confiado tras esa mirada, salió
corriendo enseguida a buscarla y al cruzar la esquina, ya no estaba.
A la vuelta de esa misma esquina, ahora sólo veía, al igual
que aquel otro día, una ciudad veloz, llena, concurrida.
Su vista enseguida se nubló dada la rapidez de las luces de
colores que pasaban por sus ojos y a estas alturas ya se habían instalado en su
mente adoptando curiosas formas:
símbolos, imágenes, sonidos, palabras.
Un campo de trigo con un cartel que reza “propiedad de Monsanto”/el
sonido de sirena a la hora de entrada a la escuela/desfile militar/insignias de
oro desgastado/maquinas de impresión sacando billetes/Pink Floyd en mares de
punteos de guitarra/una familia reunida en el salón de la típica casa de clase
media /rostros serios, silencio, el egoísmo parental en escena, variantes
infinitas/o el padre es policía y acaba de llegar de una manifestación donde ha
golpeado a tres personas que compartían aula con su hijo: “a esa gente ni
mirarla, no quiero que te relaciones con terroristas”/un psiquiátrico bajo la
tierra donde Marx y Engels juegan a las
cartas sedados de opiáceos tratando de romper el rey de oro/…
Mientras, suenan las alarmas: de la próxima pastilla, de la
reciente guerra, del trabajo, de los institutos
modelo en las dictaduras de la tecnocracia europea en 2020.
Vuelta a la realidad, dos segundos…otro flashback.
Carteles publicitarios empiezan a pasar por su cabeza a una
velocidad de tres o cuatro por segundo: represión, democracia, dinero, familia, estado, iglesia, escuela, universidad... y una última que permanece, más
de cinco segundos, sobre fondo oscuro, casi imperceptible: ESTRUCTURA.. .y
ahora parpadeante...ESTRUCTURA, ESTRUCTURA, ESTRUCTURA.
El caminante vuelve a si mismo tratando de descifrar algo de
lo que acaba de ser un viaje propio de los más eficaces enteógenos. Todo aquello
empezó con su segunda vista de la libertad, "libertad, estructura,
libertad, estructura..." Se intercalaban las palabras de nuevo en su
cabeza, pero esta vez sin aquel arrollador relampagueo de luces. Resultaba que
se estaba dando cuenta de que aquella era la única manera que tenía, de momento
de disfrutar de la libertad en su vida urbana: una fugaz mirada, dos gotas de
agua en un desierto de empatía. Cómo podía ser aquello…
Al llegar a casa lo entendió todo, al ver en su mesa de
noche un libro cuyo título decía algo así como "sobre éticas de
autosuficiencia y autogestión material y emocional".
Al rato, sin llegar a abrir el libro, del que sólo había
leído el prólogo, se acostó pensando que libertad, hoy y aquí, es un abrazo
sincero, una mirada honesta, una gota de sudor compartida, excitarte cuando la
mujer de la parada de guagua te canta en euskera, nadar a mar abierto, no tocar
fondo, ver antiguas calles y viajar en el tiempo. Libertad es ser consciente de
que esta lista podría ser infinita siempre que quieras y seas también
consciente de que el límite de la misma nunca se alcanza, pero ahí no esta la clave.
Tal vez habría que buscar la autosuficiencia, que parece lejana pero sabes que siempre, siempre, siempre sale
de la tierra, de ti, y de las gentes que te rodean. Y la incompletitud, porque
la libertad nunca es completa.
Tras minutos de silencio, alguna melodía extraviada en su
cabeza, y demás recuerdos… acabó durmiendo, por fin, tras tres días de insomnio
vagando por sus calles.
jueves, 13 de junio de 2013
Apagué la luz
Apagué la luz
y vi el tren descarrilar,
enriscándose.
A mis ganas de seguir
les dio por ocultarse,
pasiones circulares,
amantes prohibidos,
el viento en la cara
evita el ruido.
La hoja que se hace tierra,
árbol que da calor al frío,
afectos sentidos
pasiones desatadas,
veo sombras
y en la oscuridad,
tras el polvo de estrellas,
la constelación
de un libro perdido.
Lo que llaman alma
solo es desorden
y desastre,
colapso de emociones
al mirar por la ventana del sexto
y pensar en saltar
...en tirarme.
La ciencia habla
de el ciclo que vuelve,
la esencia misma
se repite.
Y no hay cuervos que cazar
sólo señas tras montañas,
logica del sentido
diferencia y repetición,
niebla en el borde del camino
el placer de sufrir
por lo no vivido,
la cornisas traicioneras
y mis venas en alerta
vigilando al éxtasis.
Reptando por el rayo
y optando,
en mitad de la tormenta
por el humo en mi capucha.
Ojos vergonzosos sonrojados,
nadando en los infinitos ríos
de lo perceptible
y su pasado
no se donde
no se cuando
no se si...
Abre la ventana
y sal del cuerpo
rompe la persiana
y vomita todo
lo que llevas dentro.
y vi el tren descarrilar,
enriscándose.
A mis ganas de seguir
les dio por ocultarse,
pasiones circulares,
amantes prohibidos,
el viento en la cara
evita el ruido.
La hoja que se hace tierra,
árbol que da calor al frío,
afectos sentidos
pasiones desatadas,
veo sombras
y en la oscuridad,
tras el polvo de estrellas,
la constelación
de un libro perdido.
Lo que llaman alma
solo es desorden
y desastre,
colapso de emociones
al mirar por la ventana del sexto
y pensar en saltar
...en tirarme.
La ciencia habla
de el ciclo que vuelve,
la esencia misma
se repite.
Y no hay cuervos que cazar
sólo señas tras montañas,
logica del sentido
diferencia y repetición,
niebla en el borde del camino
el placer de sufrir
por lo no vivido,
la cornisas traicioneras
y mis venas en alerta
vigilando al éxtasis.
Reptando por el rayo
y optando,
en mitad de la tormenta
por el humo en mi capucha.
Ojos vergonzosos sonrojados,
nadando en los infinitos ríos
de lo perceptible
y su pasado
no se donde
no se cuando
no se si...
Abre la ventana
y sal del cuerpo
rompe la persiana
y vomita todo
lo que llevas dentro.
domingo, 2 de junio de 2013
Los 73 metros
Deja de soñar con Prometeo
de saltar edificios
de ponerte al borde
deja de sentir el filo en la mitad del pie
como las hojas en otoño
en el momento de aferrarse a su rama
y esta al tronco.
Tal vez nada, por todo
un grito
y el desesperante continuo
de sentirte preso.
La libertad llega
sólo en el preciso instante
en que estás a menos de un segundo
de tocar, de chocar
de palpar a hueso perdido
desvivirte a cráneo roto
con el suelo
después de una altura mínima de 73 metros,
lo tengo calculado.
Mundo finito
seres imperfectos
incendios invisibles de deseos
todo antes,
antes de los dichosos 73 metros
antes de Prometeo, y sus frustraciones
por dejarte engañar con eso de que el ser humano
todo lo puede
ahora en la tierra
escarbo un hueco
y a una lombriz le da por contarme sus lamentos.
Tras ello acaba preguntandome
-¿con qué pretexto esa obsesión por los 73 metros?
-abre los ojos, era un sueño.
Te despiertas con restos de tierra en la boca
y aun pensando,
a pesar de tu amor por la tierra que,
es un hecho, algo más que realista,
que se puede dormir despierto
y saltar soñando
pero tal vez hay mucha verdad
en eso de sentirse preso, la libertad
y los nosecuantos metros.
Luego,
la quietud
dejarte acariciar por el viento
y tocarlo, besarle, aspirar
pensar con aire
respirar al tiempo
para por fin...
el silencio.
de saltar edificios
de ponerte al borde
deja de sentir el filo en la mitad del pie
como las hojas en otoño
en el momento de aferrarse a su rama
y esta al tronco.
Tal vez nada, por todo
un grito
y el desesperante continuo
de sentirte preso.
La libertad llega
sólo en el preciso instante
en que estás a menos de un segundo
de tocar, de chocar
de palpar a hueso perdido
desvivirte a cráneo roto
con el suelo
después de una altura mínima de 73 metros,
lo tengo calculado.
Mundo finito
seres imperfectos
incendios invisibles de deseos
todo antes,
antes de los dichosos 73 metros
antes de Prometeo, y sus frustraciones
por dejarte engañar con eso de que el ser humano
todo lo puede
ahora en la tierra
escarbo un hueco
y a una lombriz le da por contarme sus lamentos.
Tras ello acaba preguntandome
-¿con qué pretexto esa obsesión por los 73 metros?
-abre los ojos, era un sueño.
Te despiertas con restos de tierra en la boca
y aun pensando,
a pesar de tu amor por la tierra que,
es un hecho, algo más que realista,
que se puede dormir despierto
y saltar soñando
pero tal vez hay mucha verdad
en eso de sentirse preso, la libertad
y los nosecuantos metros.
Luego,
la quietud
dejarte acariciar por el viento
y tocarlo, besarle, aspirar
pensar con aire
respirar al tiempo
para por fin...
el silencio.
viernes, 31 de mayo de 2013
Devenir-escritura del vagabundo
Cada escritura es momento, circunstancia, situación
cada escritura es vida y es muerte
porque te exaltas y disipas
es aire y frustración
escritura amiga, que vas y vienes
al menos tú, tú, compartes sin esperar nada a cambio
-siempre entre la gente hay algo "a cambio"-.
El placer del caos
y el vacío del dolor
cógeme y vamos de la mano
al precipicio de la sinrazón
a veces sobra
escribir sobre tu propia sombra
y decir adiós.
Y ya no hablar más
sino romper el bolígrafo
y manchar de tinta negra
las putas paredes
de esta celda mental
que atrapa
y atrapa...
que mata
que te asesina
y te revive
que disipa tu ser
mientras escribes.
cada escritura es vida y es muerte
porque te exaltas y disipas
es aire y frustración
escritura amiga, que vas y vienes
al menos tú, tú, compartes sin esperar nada a cambio
-siempre entre la gente hay algo "a cambio"-.
El placer del caos
y el vacío del dolor
cógeme y vamos de la mano
al precipicio de la sinrazón
a veces sobra
escribir sobre tu propia sombra
y decir adiós.
Y ya no hablar más
sino romper el bolígrafo
y manchar de tinta negra
las putas paredes
de esta celda mental
que atrapa
y atrapa...
que mata
que te asesina
y te revive
que disipa tu ser
mientras escribes.
lunes, 13 de mayo de 2013
Unas cuantas mañanas a la semana.
Y pasa que unas cuantas mañanas a la semana
me hallo víctima de cierto tipo de amanecer.
Y entonces pasa esto:
"tienes los ojos
rotos,
hijo"
ya mamá,
mi afición de romperme
en mil insomnios,
cada noche,
cuando abuso
de eso que mis adentros llaman
el dolor del inconforme.
me hallo víctima de cierto tipo de amanecer.
Y entonces pasa esto:
"tienes los ojos
rotos,
hijo"
ya mamá,
mi afición de romperme
en mil insomnios,
cada noche,
cuando abuso
de eso que mis adentros llaman
el dolor del inconforme.
lunes, 6 de mayo de 2013
"Insolvente"
Me declaro insolvente
de cordura
la normalidad asusta
y lo común
abruma;
entre
sombras
y tinieblas
tiemblo
ante la negación
de la diferencia
me arranco el corazón y lo escondo
bajo la tierra.
Revisión del noticiario (16-4-2013)
Hoy es necesario, tal vez,
cierta revisión del noticiario:
1. las muertes son muertes,
y ellas,
tanto en Boston,
en AFGANISTÁN,
o en Venezuela
-quieran los medios
incomunicarnos
o no-
representan la misma TRAGEDIA.
2. si por algo se caracterizan las
-por otra parte
mal llamadas-
democracias occidentales,
es precisamente por la
CORRUPCIÓN
y la generalización del
FRAUDE.
Nunca serán nadie pues,
para ir aleccionando por ahí
sobre qué es o no,
un proceso electoral "sano",
cuando por ejemplo
acallaron por méjico
aquel tan exagerado PUCHERAZO.
3. El engaño en el
CAPITALISMO
sobre todo se realiza a través de la disociación
y el exceso de información:
filosofía del despiste.
De ahí que hoy
el aborto y el burro de Gallardón
sean portada en La RAZÓN.
Y de ahí además,
que mañana nadie se atreva
a decir que
-aunque suene a palabra rancia-
se gesta un GOLPE de Estado
FASCISTA
en Venezuela.
4. Palabra que de rancia
hoy tiene más bien poco,
ya que tanto en El MUNDO
como en El País,
hoy parece brillar como una idea con
PREDOMINANCIA.
De ahí Venzuela,
y su importancia:
cuestión de
SUPERVIVENCIA.
cierta revisión del noticiario:
1. las muertes son muertes,
y ellas,
tanto en Boston,
en AFGANISTÁN,
o en Venezuela
-quieran los medios
incomunicarnos
o no-
representan la misma TRAGEDIA.
2. si por algo se caracterizan las
-por otra parte
mal llamadas-
democracias occidentales,
es precisamente por la
CORRUPCIÓN
y la generalización del
FRAUDE.
Nunca serán nadie pues,
para ir aleccionando por ahí
sobre qué es o no,
un proceso electoral "sano",
cuando por ejemplo
acallaron por méjico
aquel tan exagerado PUCHERAZO.
3. El engaño en el
CAPITALISMO
sobre todo se realiza a través de la disociación
y el exceso de información:
filosofía del despiste.
De ahí que hoy
el aborto y el burro de Gallardón
sean portada en La RAZÓN.
Y de ahí además,
que mañana nadie se atreva
a decir que
-aunque suene a palabra rancia-
se gesta un GOLPE de Estado
FASCISTA
en Venezuela.
4. Palabra que de rancia
hoy tiene más bien poco,
ya que tanto en El MUNDO
como en El País,
hoy parece brillar como una idea con
PREDOMINANCIA.
De ahí Venzuela,
y su importancia:
cuestión de
SUPERVIVENCIA.
martes, 9 de abril de 2013
"Entre otras, sobre todo un martes, cada dos"
A muchas personas.
Ya no sé si esto de escribir se reducía a estar
un paso más allá de lo triste
y relatarlo,
profesionalizar las pasiones frustradas,
crearme mi katarsis de malviviente
inadaptado,
y salvarme de tragarme el vómito
para finalmente tener que malcagarlo.
Aprendí a no comerme mi propia mierda
sino a escupirla,
que era mucha y ya desesperaba,
cuestión de supervivencia
o pulsión de vientos
que corrían
por mis desidias.
Sí, aunque parezca feliz, y ya casi no escriba...
Reconozco mi afición
a sentirme cómodo,
buscarme un rinconcito,
y revivirme
en cada una de las estrellas desheredadas del camino;
en cada una de las ruinas de sentimientos
que resisten a convertirse en el próximo atractivo turístico,
con explicación histórica, fecha y etiqueta,
sobre todo con etiqueta,
dan asco sobre todo las innecesarias;
y en cada una de las piedras olvidadas
que sobreviven sin coleccionar miradas
y resisten, heroínas y mil pisadas
con el corazón en el suelo,
y por no llorar la mirada al techo,
dos segundos,
un suspiro y como nuevo.
Desde que aprendí a ver su luz
me aficioné a sentarme cerca
de esas estrellas inadaptadas,
las que apenas ve la mayoría,
las que observan y se esconden
de las que aprendes apenas de mirarlas:
las que brillan sin querer son las que verdaderamente me encandilan
Llegados a este punto,
creo que pedir perdón esta vez no es lo adecuado,
¡prefiero dar un puto grito por los desheredados!
Porque me siento libre en cada abrazo
de palabras o cuerpos:
es la viveza del delirio de saberse entendido.
Porque me siento parte de los que no rehúsan el romperse en mil pedazos
y no rehuyen el realismo trágico:
compartir realidad,
aunque duela,
une,
y lo que une,
da vida,
y lo que da vida,
siembra soles,
grandes estrellas difíciles de olvidar.
"Desde Ch(X)aouen hasta tí, si salen barcos"
Ya lo dice Chaouen:
quiero "mi habitacion en tus pupilas",
por su profundidad precisa,
y el calor de su saber estar,
siempre como infinitas sonrisas de
bienvenida.
Me desnudo al tiempo
porque sus olas abrigan mis mañanas,
nunca sobra el mar,
naufragaría mil barcos
en su piel,
si sólo supiera,
que puedo alimentarme
de su mirada.
Me gusta el té de sus palabras,
por eso las desayuno sobre la luna,
en cada noche,
mirándola,
siempre
por eso
nunca sobra
su viento por mis madrugadas.
Las miro,
tan tuyas,
y te veo
a gesto y palabra viva...
me ayudas a huir de malos fríos
como caricia de suaves sábanas,
la gente no entiende mi buena cara,
hasta explicarles qué
es lo que pienso
cada vez que entras por mi ventana.
sábado, 6 de abril de 2013
"Mirada perdida"
Huye, escapa, olvida, no afrontes, deja que la teleprisión te atonte y atormente con su doble idiosincracia: "desea lo imposible, pero no consigas nada". Quédate petrificado: absorbe su basura.
Y revolviendote por sus entrañas, lámele las pezuñas al monstruo en las nobles y relucientes capas de los altos estamentos; cree al cura en su misa de tres veces al día y doblégate, sobre todo doblégate... y redúcete a la masa in-pensante de los devotos de la ideología de las cabezas perforadas.
Mira y olvida, desea lo imposible y no lo tengas.
Eso sí, recuerda, el fluir de la eterna aspiración hace imposible el respirar.
**
Inadaptado desde la soledad más nostálgica y melancólica hasta las más profundas cuevas con algún desliz de aquella que un día, se empeñaron en mal-llamar sociedad.
O como me dijo una pintada, "como un tenedor en un mundo de sopas".
Y revolviendote por sus entrañas, lámele las pezuñas al monstruo en las nobles y relucientes capas de los altos estamentos; cree al cura en su misa de tres veces al día y doblégate, sobre todo doblégate... y redúcete a la masa in-pensante de los devotos de la ideología de las cabezas perforadas.
Mira y olvida, desea lo imposible y no lo tengas.
Eso sí, recuerda, el fluir de la eterna aspiración hace imposible el respirar.
**
Inadaptado desde la soledad más nostálgica y melancólica hasta las más profundas cuevas con algún desliz de aquella que un día, se empeñaron en mal-llamar sociedad.
O como me dijo una pintada, "como un tenedor en un mundo de sopas".
lunes, 18 de marzo de 2013
"Medio ambiente"
"moriremos todo locos,
todos tiesos,
ahogados por el sistema.
Hay que cuidar el medio ambiente
hablando de medio dónde está el otro medio."
(Carlos Chaouen)
Vuelan mariposas en mi almohada,
duermo poco,
me caigo mucho
y a veces callo demasiado,
catorce mil locos de viaje en mis pupilas,
sabor a gris en mi medio ambiente,
cabezas cortadas
flores mustias
y como dije un día
las cicatrices no paran de hacer fiestas de bienvenida,
aun no se como pude hacer ayer
después de que a mi autoestima
le sobrara el mundo
y pasara por la guillotina,
arrastrome paseando
cuatro gatas callejeras, mis extremidades
sin collar, y mis pulmones colgando,
pido auxilio sin querer llorar.
Qué hacer con el contexto
si presento tanto desamor funesto,
si ya no me queda mas que este vicio
de hablar por hablar,
e intoxicarme las neuronas
dentro y fuera de cualquier bar,
exploro a veces sin saber con que pretexto,
me vacío en ríos
y canto con la boca bajo el mar,
hay momentos en los que expertos
(mis gritos) olvidaron a lo lejos algún consuelo,
algún amigo,
y varios buenos consejos,
sigo a paso viejo
mis destellos en ruinas,
ya no se nadar,
ya no se quienes,
ya no se quien,
quién es quién,
tras el telón, es cuando el teatro
verdaderamente se deja amar.
lunes, 11 de marzo de 2013
"Insomnio"
El futuro es ilusorio
y no duermo
el futuro es un asesino de momentos
y no duermo
el futuro es una pistola en la sien diciendo "¡decide, decide, decide!"
y no duermo
el futuro da miedo
y aunque lo acepto
no duermo.
...Y el insomnio acaba haciéndose laberintos a sí mismo por
entretenimiento
a veces juego
a adivinar el mejor documental que me induzca al sueño
a veces sueño
imaginando la siesta benevolente del día siguiente.
Mañana me desayunaré mi noche
las paredes serán playa
mis inconsistencias al fuego
sus letras ardiendo
y las ventanas serán mar sin cristales
barco rumbo al sin capitán
que ahora lo vuelvo un aspirante
a objeto prohibido
ya no siento los tacones de sus ritmos en mi pecho
insomnio... ¡desaparece de mis delirios!
y me siento capaz de entonar
una afonía descalza
que observa a lo pronto un camino casi vacío
casi, por eso por ahora me basta
por eso por ahora me basta.
A veces me divierto
a veces escribo
otras ni lo pienso
busco el borde e imagino que me
siento
a pies colgando sobre mi cuerpo
y de pronto me despierto
con las nómadas aves bailando
con el sonido de las olas y el
viento.
y no duermo
el futuro es un asesino de momentos
y no duermo
el futuro es una pistola en la sien diciendo "¡decide, decide, decide!"
y no duermo
el futuro da miedo
y aunque lo acepto
no duermo.
...Y el insomnio acaba haciéndose laberintos a sí mismo por
entretenimiento
a veces juego
a adivinar el mejor documental que me induzca al sueño
a veces sueño
imaginando la siesta benevolente del día siguiente.
Mañana me desayunaré mi noche
las paredes serán playa
mis inconsistencias al fuego
sus letras ardiendo
y las ventanas serán mar sin cristales
barco rumbo al sin capitán
que ahora lo vuelvo un aspirante
a objeto prohibido
ya no siento los tacones de sus ritmos en mi pecho
insomnio... ¡desaparece de mis delirios!
y me siento capaz de entonar
una afonía descalza
que observa a lo pronto un camino casi vacío
casi, por eso por ahora me basta
por eso por ahora me basta.
A veces me divierto
a veces escribo
otras ni lo pienso
busco el borde e imagino que me
siento
a pies colgando sobre mi cuerpo
y de pronto me despierto
con las nómadas aves bailando
con el sonido de las olas y el
viento.
miércoles, 6 de marzo de 2013
Lucha mujer
Lucha mujer
no dejes desvalidos
a aquellos que andamos del revés
lucha mujer
que te necesitamos entera
de las neuronas a los pies
lucha mujer.
no dejes desvalidos
a aquellos que andamos del revés
lucha mujer
que te necesitamos entera
de las neuronas a los pies
lucha mujer.
viernes, 1 de marzo de 2013
"Las matemáticas, mis viajes infinitos, y tus cataratas de besos y miradas"
Axioma 1: Hoy he decidido, en consenso con mi insomnio y la carencia de flores en mi escritorio, mandar a la mierda los versos. De ahí que:
(I)
Pongámonos payasos y acabemos con lo serio, que con la risa al parecer todo duele menos. Ya va tocando que me escriba un poco a mi mismo sobre la necesidad de tocar el suelo, aun sabiendo que este será de piche, que estemos en agosto, y que yo ande ennegreciendome las plantas por exceso de hollín y falta de riego.
Recuerdo que de niño caminaba descalzo entre sombras aguantando quemaduras a base de mirar al cielo y sacrificarme los talones hasta alcanzar la playa, volver a sufrir, y llegar por fin al agua.
Acaso ahora, ya sin playa y con algo más de barba, ¿ no es el mismo caminar?
Axioma 2: últimamente a las matemáticas les ha entrado la manía de darme la espalda y ya no recuerdo muy bien aquello del orden de los factores y si el producto se llevaba mejor con el polo positivo, el negativo, el norte, o el sur. También reconozco que le he cogido cierta manía al orden, y por eso también vivo por las noches. Recuerdo la pregunta... ¿no es el mismo caminar?
Sombras de tiempos que más que refrescar, ahogan. Pasos, ya no tanto por piche caliente sino por rocas volcánicas puntiagudas con el sol enfrente, ya que con los años, más que caminar descalzo por El Médano (muy babylonizado ya para mi gusto, por cierto), prefiero bañarme en charcos y nadar en aguas claras alejadas de multitudes alienadas.
Al caso, que algún día acabas rememorando esos caminos a pies descalzos y resulta que tu playa está en La Corredera, famosa plaza de Córdoba donde caminar descalzo en verano también tiene que ser toda una odisea. Y entonces llegas al mar y te sientes orgulloso de tu relación con las olas y de tu amistad con la arena, que se te pega y despega, y te calienta con el sol, por si acaso al agua -o a otras más lejanas- les diera por ponerse frías y regalarte algún escalofrío de esos desagradables a las seis de la mañana, cuando aun no te has dormido y hueles el café y el tabaco de tu madre en su ritual pre-laboral cotidiano entrándote por la ventana.
(II)
Pongámonos sinceros y acabemos con este vuelo, pero sólo por un momento, ojos de búho silencioso de la noche, tengo la intención de coger fuerza y volverme a esa casa okupada en las alturas que me ha dado por compartir con una paloma blanca, allá por donde las nómadas gaviotas se sienten cómodas, y donde el olor de las complicidades se escapa cada mañana por las ventanas, por eso de dejarlas siempre entreabiertas. Admito que cada vez me gusta más esta jaima particular en la que vivimos, y ese desierto que nos rodea que, aunque sea de nubes, también nos ofrece sed y hambre, y nos curamos planificando el próximo oasis y dando las gracias a nuestras reservas de ilusiones. Siempre entre delirios y suspiros, entre sueños y teléfonos.
A todas estas, reconozco que me voy a dar un atracón de dátiles con tus labios hasta que no pueda más y tenga que beberme tu mirada, ya me la sirvas hirviendo, tibia o fría, ya que tus palabras siempre serán dulces y no echaremos de menos azúcares o añadidos. La miel está de tu parte por culpa de tu sonrisa, que siempre que me mira parece vestida con su mejor traje.
Eres raíz y tu voz me habla desde las profundidades, de ahí que me tire de cabeza y me bañe de confianza en la piscina de barro que has instalado en mi sala de espera hacia lo cotidiano, y menos mal compañera, menos mal. Reconozco que siempre fui más de nadar bajo el agua que de volar, pero me has curado el vértigo, por eso ahora puedo permitirme jugar con las palabras, porque vivirte se me hace igual que mirar al infinito, y eso que siempre fui muy de finitudes, a pesar de que a veces el corazón se de la vuelta y te lleve la contraria.
Al final ni queriendo puedo acabar con este vuelo. Va, lo intento, a ver si toco el suelo por un momento y dejo al payaso lejos. He de reconocer que me empieza a dar un poco de miedo eso de ponernos por las nubes, los partidos infinitos y los reencuentros mediados por algún tiempo, te explico.
La verdad es que me llevo mal con los aeropuertos, los anhelos en forma de deseos tan intensos, y los reencuentros, y el miedo surge porque pienso que lo vivido siempre renace, ante cualquier contexto pasado parecido. Cierto es que este miedo tiene muchos peros y me alegro, de ahí mi viaje inesperado y la longitud de este texto.
(III)/ Corolario
Mierda ! que miedo ni que texto !
si primero mando a tomar por culo los versos, luego parece que ando desafiando mares, y hasta voy quemando las banderas de mis naciones occidentales del pasado.
La confianza y la calma son viajes a través de nubes blancas en una alfombra con la mejor caligrafía árabe y tus colores preferidos, por eso me gusta viajar contigo, y disfrutar de tantas, como tu dices, "cataratas de besos y miradas".
Me repito con alegría, y cada vez con menos alergia al vértigo de no andar mucho por el suelo ...
y eso de volar nunca pensé que fuera tan en serio,
ni tan alto...
miércoles, 27 de febrero de 2013
"Vamos que si me mojo!"
No hay precipicios
ni vértigos
ni miedos
si al caer sabes
-y lo sé-
que vas a empaparte en un océano de confianzas.
Y como lo sé
me tiro
me baño
me empapo
me seco al sol
y hasta me lamo
y me relamo
por recrearme en la miel de palabras
y el cálido abrigo de esa toalla,
que también descubro
me brinda ese océano de confianzas
que deja mi mar en calma.
ni vértigos
ni miedos
si al caer sabes
-y lo sé-
que vas a empaparte en un océano de confianzas.
Y como lo sé
me tiro
me baño
me empapo
me seco al sol
y hasta me lamo
y me relamo
por recrearme en la miel de palabras
y el cálido abrigo de esa toalla,
que también descubro
me brinda ese océano de confianzas
que deja mi mar en calma.
domingo, 24 de febrero de 2013
"Blanca, vuelos de alturas"
No puedo mirarte, y no llorar
a lagrima perdida por el Guadalquivirtengo miedo de la próxima canción,
que se nos parezca
y nos haga temblar;
pero cuando veo paraísos en tu pelo,
no tengo miedo de vivir allí.
Nos imagino pintores
de vidas,
e inventarnos a cada poro
para vivirnos en cada paso,
a veces sucede
y no se puede parar,
porque ya nada duele
y vivo el mejor orgasmo emocional.
Mil noches con caricias de palabras,
reviviendo aquella
y para mi
ya nada es igual.
Y eso de volar...
nunca pensé que fuera tan en serio
ni tan alto.
miércoles, 20 de febrero de 2013
"Voces raíces pocas"
Voces raíces pocas
de ahí que
sea locura
para mí
esa dulzura radical.
Tienes la tierra entera sin fronteras
en la garganta
compañera.
Con esas cuerdas de guitarra
y bosques de eucalipto...
Joder!!
Cómo me tocan tus palabras y suspiros
cómo recuerdo la música
y el concierto de los besos!
cómo tu olor
y el tacto de narices "jugando al cíclope"!
de ahí que
sea locura
para mí
esa dulzura radical.
Tienes la tierra entera sin fronteras
en la garganta
compañera.
Con esas cuerdas de guitarra
y bosques de eucalipto...
Joder!!
Cómo me tocan tus palabras y suspiros
cómo recuerdo la música
y el concierto de los besos!
cómo tu olor
y el tacto de narices "jugando al cíclope"!
lunes, 18 de febrero de 2013
"Tus mil colores"
Azul, rojo,
y curvas de mil colores
con laberintos dibujados al detalle.
Me eres puro viaje, me digo.
La imagen se detiene,
y el resto de animales,
árboles
y algún vaso de cerveza,
desaparecen estando,
como borrándose poco a poco
porque yo me vuelvo un ignorante de ellos por capricho.
Sólo un rostro en mi cabeza,
mientras los colores empiezan a moverse
haciendo que me sienta parte de ellos.
Parpadeos, y tu mirada con sabor a campos de centeno.
Respirar acelerante, y tu sonrisa regándome los ánimos.
Miradas fijas, y por una vez de mi alguien ha hecho un nudista al instante.
Y ya no quiero dar la vuelta
ni sentarme a esperar la guagua,
quiero vivirte dentro hasta la penúltima neurona,
comerte el mundo,
sentirme caracol viajero de tu cuerpo,
y acampar en tu piel, así, despacito,
para no perder el rumbo.
Ir descubriéndote las pinturas
y tu voz,
que se me desvive en cada palabra por el tiempo,
que tal vez es poco,
-pero no importa!-
el que nos permite que pudieran coincidir nuestras pisadas
-pero no importa!-.
Y tus labios creándose significados
y ya nos volvemos locos
agarrándonos y soltándonos
para vernos de cerca y de lejos.
Y yo me alegro de compartir locura,
algo de circunstancia
pero sobre todo momento,
mucho más,
momento.
Algo de rabia y tirarnos de nuestros propios pelos mirando al cielo,
por eso de las circunstancias y los océanos.
Instante, todo instante, y el baile de sudarnos en nuestras afinidades,
de ahí eso de que me eres como puro viaje,
porque tus ojos me sonríen
y me basta con oírlos,
por una vez escribo desde la alegría
gracias
a que lo hago sobre el color del papel con el que escribe el mundo,
y su nombre en femenino.
y curvas de mil colores
con laberintos dibujados al detalle.
Me eres puro viaje, me digo.
La imagen se detiene,
y el resto de animales,
árboles
y algún vaso de cerveza,
desaparecen estando,
como borrándose poco a poco
porque yo me vuelvo un ignorante de ellos por capricho.
Sólo un rostro en mi cabeza,
mientras los colores empiezan a moverse
haciendo que me sienta parte de ellos.
Parpadeos, y tu mirada con sabor a campos de centeno.
Respirar acelerante, y tu sonrisa regándome los ánimos.
Miradas fijas, y por una vez de mi alguien ha hecho un nudista al instante.
Y ya no quiero dar la vuelta
ni sentarme a esperar la guagua,
quiero vivirte dentro hasta la penúltima neurona,
comerte el mundo,
sentirme caracol viajero de tu cuerpo,
y acampar en tu piel, así, despacito,
para no perder el rumbo.
Ir descubriéndote las pinturas
y tu voz,
que se me desvive en cada palabra por el tiempo,
que tal vez es poco,
-pero no importa!-
el que nos permite que pudieran coincidir nuestras pisadas
-pero no importa!-.
Y tus labios creándose significados
y ya nos volvemos locos
agarrándonos y soltándonos
para vernos de cerca y de lejos.
Y yo me alegro de compartir locura,
algo de circunstancia
pero sobre todo momento,
mucho más,
momento.
Algo de rabia y tirarnos de nuestros propios pelos mirando al cielo,
por eso de las circunstancias y los océanos.
Instante, todo instante, y el baile de sudarnos en nuestras afinidades,
de ahí eso de que me eres como puro viaje,
porque tus ojos me sonríen
y me basta con oírlos,
por una vez escribo desde la alegría
gracias
a que lo hago sobre el color del papel con el que escribe el mundo,
y su nombre en femenino.
miércoles, 13 de febrero de 2013
"Noche de aeropuerto"
Lástimas del tiempo,
lástimas que nunca llegaron,
lástima de lástimas, eternas lágrimas sin pronunciarse.
No creo que nos hubieran hecho falta excesos o defectos
de algún tipo de comunicación.
Más por honestidad que por ego
-que por cierto lo tengo por los suelos si, como siempre,
o el deporte de asestarle puñaladas al espejo-
he de admitir que tal vez fui el único quién
con una apariencia nacida del agobio
tiró del freno de mano sin mirar atrás.
Pensar con tanto desorden no sé si me ayuda,
porque a veces dudo
de porque no pienso,
o porque no siento,
soy difícil y encima ni me entiendo.
Definitivamente, y en cierta medida
veo que este silencio compartido
es el mismo desde donde escribo
...El reloj paseándose despacio,
como vacilante,
dubitativo y caracoleante,
sin transcurrir aparente que se le aprecie.
Y un aeropuerto en calma a altas horas de la noche, donde los canales de mármol transitable para las sigilosas góndolas de esperanzas a dos ruedas, se convierten por momentos en el refugio de cierta vergüenza de soñar despierto. Lugar este, más que apropiado para paseos y respiros, alejados de la empequeñecida, en sillones rebeldes, masa de aspirantes a dormirse entre suspiros.
Lugar apresurado para nadie, aunque también encuentro para todos. Todos los nadies eso sí, porque andamos como alejándonos con las miradas: desmirándonos.
Pues aquí, ni siquiera aquí,
me percibo estando, es decir,
que hasta llego al punto de sentir
que camino y caigo por el abismo, en fin.. ¿quién soy? ¿qué hago aquí?
Me respondo re-animándome con las palabras y tratando de describirme mientras me desangro por entenderme, hoy, que no duermo y me siento caoticamente sereno.
Y las maletas de los transeúntes esconden sueños,
y yo juego a pasarlas por los rayos x pero sin represiones,
que eso se lo dejo a los señores uniformados
que me miran raro porque camino,
y doy vueltas
y no me paro.
A veces veo anhelos,
potencias afectivas disfrazadas de promesas
de esas que casi se gritan al oído,
imaginándose sobre el cuerpo de alguna góndola veneciana.
Ay! que será de esos regocijos de aparente felicidad perpetua que se reproducen desayunándose las circunstancias, las de la inocente pareja que hace que juega a la ruleta rusa de aquellas promesas.
Quizás habrá quien vaya con sospecha, o quien se asesine por exceso de confianza.
Y entonces,
en ese desierto tan poblado,
ese desierto de las disonancias y desigualdades,
tan creadoras de emociones frustradas...
la góndola se da la vuelta,
y ahora las cabezas bajo el agua,
y ahora las miradas no se encuentran
y ya no hay dos,
sino abismos, vacíos...
y supervivencia.
Si, no hay sólo un dos para una vida,
ni tampoco dios,
me sugiere el verso vago por intentar cambiarme el tema.
Sólo hay números, cifras que totalizan aunque parezcan mentiras,
somos números porque los mensajes digitales nos indicarán cuáles serán los próximos significados de
hambre, yo, nosotros, sexo, guerra, alegría, tristeza...
¿Alegría o tristeza? déjame que lo piense, ¿acaso puedes elegir quedarte siempre en casa?
Me cago literariamente en las putas dualidades
alegría o tristeza... JA!
en el fondo nos duelen esas construcciones
de cara o cruz
cómo nos joden! sin ni acercarnos siquiera a entenderlo.
Y yo sentado en el váter me pregunto... ¿ qué sentido tiene esto?
Ah si! pura disuasión, ya que ando medio perdido en mis ruinas por el aeropuerto.
Política de la mierda: caguemonos en las malditas dualidades
siempre nos harán incompletos insatisfechos
por no dejarnos estar medio mezclándonos
por los bordes y a la vez el centro
¿Alegría o tristeza?
pensarlo mucho me ahoga,
menos mal que sé nadar,
gracias mamá, por tirarme a la piscina y otras cosas
...Y me salgo del bucle,
me levanto del váter.
Tengo que volverme a mirar en el espejo
para ensayar como decir,
que me lamo por probarme
y me sabe todo tan a pino quemado,
que mi bosque parece no parece estar
como para soportar algún viento de caricias
A-sentimentalista? me pregunto a veces mientras me derramo en tinta.
Y huyo sin escaparme,
me refugio continuamente en mi especie de despojo de retazos
de un dolor ya desfasado.
Me ausento por curarme,
a veces me lo pide el cuerpo,
pero ni aun así me convenzo,
ni aun así se si puedo.
Creo que me he vuelto un enamoradizo
de besar y suicidarme en cada beso.
Personifico la circunstancia y la situación como terapia,
y pienso en el deseo como una caricia situacionista,
siempre desgarradora de algo
de poros, de salivas, de piel y sudor valiente, de pelos y de labios.
De ahí para allá,
creo que a mi hoy todo me duele,
como a la tierra las minas
en alguna llanura del Kurdistán ,
esperando la mutilación de cualquier piedra de lo cotidiano.
Y miradas,
un niño y su abuela
imaginan desde lo alto de la colina,
mientras yo sueño despierto
en esta noche inacabable de aeropuerto.
*(Espera, espera, nunca imaginarias que en unos cuantos días te llevarías una sorpresa y te caerías con todo los escrito y con el miedo y la apatía y los versos tristes, pero en fin, a veces pasa y es una alegría pero eso es cosa de letras para otro día)
lástimas que nunca llegaron,
lástima de lástimas, eternas lágrimas sin pronunciarse.
No creo que nos hubieran hecho falta excesos o defectos
de algún tipo de comunicación.
Más por honestidad que por ego
-que por cierto lo tengo por los suelos si, como siempre,
o el deporte de asestarle puñaladas al espejo-
he de admitir que tal vez fui el único quién
con una apariencia nacida del agobio
tiró del freno de mano sin mirar atrás.
Pensar con tanto desorden no sé si me ayuda,
porque a veces dudo
de porque no pienso,
o porque no siento,
soy difícil y encima ni me entiendo.
Definitivamente, y en cierta medida
veo que este silencio compartido
es el mismo desde donde escribo
...El reloj paseándose despacio,
como vacilante,
dubitativo y caracoleante,
sin transcurrir aparente que se le aprecie.
Y un aeropuerto en calma a altas horas de la noche, donde los canales de mármol transitable para las sigilosas góndolas de esperanzas a dos ruedas, se convierten por momentos en el refugio de cierta vergüenza de soñar despierto. Lugar este, más que apropiado para paseos y respiros, alejados de la empequeñecida, en sillones rebeldes, masa de aspirantes a dormirse entre suspiros.
Lugar apresurado para nadie, aunque también encuentro para todos. Todos los nadies eso sí, porque andamos como alejándonos con las miradas: desmirándonos.
Pues aquí, ni siquiera aquí,
me percibo estando, es decir,
que hasta llego al punto de sentir
que camino y caigo por el abismo, en fin.. ¿quién soy? ¿qué hago aquí?
Me respondo re-animándome con las palabras y tratando de describirme mientras me desangro por entenderme, hoy, que no duermo y me siento caoticamente sereno.
Y las maletas de los transeúntes esconden sueños,
y yo juego a pasarlas por los rayos x pero sin represiones,
que eso se lo dejo a los señores uniformados
que me miran raro porque camino,
y doy vueltas
y no me paro.
A veces veo anhelos,
potencias afectivas disfrazadas de promesas
de esas que casi se gritan al oído,
imaginándose sobre el cuerpo de alguna góndola veneciana.
Ay! que será de esos regocijos de aparente felicidad perpetua que se reproducen desayunándose las circunstancias, las de la inocente pareja que hace que juega a la ruleta rusa de aquellas promesas.
Quizás habrá quien vaya con sospecha, o quien se asesine por exceso de confianza.
Y entonces,
en ese desierto tan poblado,
ese desierto de las disonancias y desigualdades,
tan creadoras de emociones frustradas...
la góndola se da la vuelta,
y ahora las cabezas bajo el agua,
y ahora las miradas no se encuentran
y ya no hay dos,
sino abismos, vacíos...
y supervivencia.
Si, no hay sólo un dos para una vida,
ni tampoco dios,
me sugiere el verso vago por intentar cambiarme el tema.
Sólo hay números, cifras que totalizan aunque parezcan mentiras,
somos números porque los mensajes digitales nos indicarán cuáles serán los próximos significados de
hambre, yo, nosotros, sexo, guerra, alegría, tristeza...
¿Alegría o tristeza? déjame que lo piense, ¿acaso puedes elegir quedarte siempre en casa?
Me cago literariamente en las putas dualidades
alegría o tristeza... JA!
en el fondo nos duelen esas construcciones
de cara o cruz
cómo nos joden! sin ni acercarnos siquiera a entenderlo.
Y yo sentado en el váter me pregunto... ¿ qué sentido tiene esto?
Ah si! pura disuasión, ya que ando medio perdido en mis ruinas por el aeropuerto.
Política de la mierda: caguemonos en las malditas dualidades
siempre nos harán incompletos insatisfechos
por no dejarnos estar medio mezclándonos
por los bordes y a la vez el centro
¿Alegría o tristeza?
pensarlo mucho me ahoga,
menos mal que sé nadar,
gracias mamá, por tirarme a la piscina y otras cosas
...Y me salgo del bucle,
me levanto del váter.
Tengo que volverme a mirar en el espejo
para ensayar como decir,
que me lamo por probarme
y me sabe todo tan a pino quemado,
que mi bosque parece no parece estar
como para soportar algún viento de caricias
A-sentimentalista? me pregunto a veces mientras me derramo en tinta.
Y huyo sin escaparme,
me refugio continuamente en mi especie de despojo de retazos
de un dolor ya desfasado.
Me ausento por curarme,
a veces me lo pide el cuerpo,
pero ni aun así me convenzo,
ni aun así se si puedo.
Creo que me he vuelto un enamoradizo
de besar y suicidarme en cada beso.
Personifico la circunstancia y la situación como terapia,
y pienso en el deseo como una caricia situacionista,
siempre desgarradora de algo
de poros, de salivas, de piel y sudor valiente, de pelos y de labios.
De ahí para allá,
creo que a mi hoy todo me duele,
como a la tierra las minas
en alguna llanura del Kurdistán ,
esperando la mutilación de cualquier piedra de lo cotidiano.
Y miradas,
un niño y su abuela
imaginan desde lo alto de la colina,
mientras yo sueño despierto
en esta noche inacabable de aeropuerto.
*(Espera, espera, nunca imaginarias que en unos cuantos días te llevarías una sorpresa y te caerías con todo los escrito y con el miedo y la apatía y los versos tristes, pero en fin, a veces pasa y es una alegría pero eso es cosa de letras para otro día)
lunes, 4 de febrero de 2013
"Lejos, cerca"
Hay momentos en los que uno ve que el mundo le come
porque los días pasan como trenes
recorriendo paisajes,
alimentándose de tus fértiles campos de emociones.
Y con escalofríos ando
dando saltos al borde de la línea...
cuando anhelo el pasar de mi lengua por tu espalda,
cuando tu piel moldea mis pisadas, mientras
viajo por tu cuerpo a pies descalzos.
Hay una voz que me recorre por momentos,
voz entre palabras, al final,
con un aliento de baladas
y dibujando jazz ,
siempre masajeando mi cerebro
despejando nubes,
adornando sueños
apareciendo como un chispazo
(y mi vista en tus ventanas, que me miran,
soles de arena, agua sin pisadas)
Pero me cuesta desprenderme de mis dueños,
pesadillas que andan sigilosas en mis silencios,
me cuesta desprenderme de mi abuso de abismos,
navegantes de alta mar alejados de orillas de certeza
No me basta el nunca más
cuando nado entre mis olas de tristeza,
me basta con encontrarte y algo más
describir la sonrisa de tus ojos en algún poema
lejos, cerca,
lejos, cerca,
escribo sueños que ni entiendo
describo sentimientos en los que no me veo
solo sé que la luna a veces me guiña el ojo
porque sin saber te veo en el futuro de mis deseos
lejos, cerca,
lejos,cerca,
inconsciencia vaga,
dolor temprano,
angustias llanas,
tanto hoy se me hace pesado,
sin ver que cambian mis mañanas
lejos, cerca,
lejos, cerca
menos mal que mi recuerdos cicatrizan despacio
porque mas bien sueño despierto con algún encuentro
como este de mis versos
como vientos,
alguna vez espero localizarme en tus adentros
lejos, cerca,
lejos, cerca,
creo que me engaño al no saber quien eres
y de momento me aguanto en el descontento, tras estos juegos de palabras,
ya que al tiempo me encuentro huyendo
de cualquier oasis de sentimientos,
por eso lejos, cerca, lejos, cerca, lejos...cerca, cerca, cerca...
porque los días pasan como trenes
recorriendo paisajes,
alimentándose de tus fértiles campos de emociones.
Y con escalofríos ando
dando saltos al borde de la línea...
cuando anhelo el pasar de mi lengua por tu espalda,
cuando tu piel moldea mis pisadas, mientras
viajo por tu cuerpo a pies descalzos.
Hay una voz que me recorre por momentos,
voz entre palabras, al final,
con un aliento de baladas
y dibujando jazz ,
siempre masajeando mi cerebro
despejando nubes,
adornando sueños
apareciendo como un chispazo
(y mi vista en tus ventanas, que me miran,
soles de arena, agua sin pisadas)
Pero me cuesta desprenderme de mis dueños,
pesadillas que andan sigilosas en mis silencios,
me cuesta desprenderme de mi abuso de abismos,
navegantes de alta mar alejados de orillas de certeza
No me basta el nunca más
cuando nado entre mis olas de tristeza,
me basta con encontrarte y algo más
describir la sonrisa de tus ojos en algún poema
lejos, cerca,
lejos, cerca,
escribo sueños que ni entiendo
describo sentimientos en los que no me veo
solo sé que la luna a veces me guiña el ojo
porque sin saber te veo en el futuro de mis deseos
lejos, cerca,
lejos,cerca,
inconsciencia vaga,
dolor temprano,
angustias llanas,
tanto hoy se me hace pesado,
sin ver que cambian mis mañanas
lejos, cerca,
lejos, cerca
menos mal que mi recuerdos cicatrizan despacio
porque mas bien sueño despierto con algún encuentro
como este de mis versos
como vientos,
alguna vez espero localizarme en tus adentros
lejos, cerca,
lejos, cerca,
creo que me engaño al no saber quien eres
y de momento me aguanto en el descontento, tras estos juegos de palabras,
ya que al tiempo me encuentro huyendo
de cualquier oasis de sentimientos,
por eso lejos, cerca, lejos, cerca, lejos...cerca, cerca, cerca...
jueves, 31 de enero de 2013
"De aquí para allá"
De lo feliz
a lo libre
de lo libre
al limite
del limite
a uno mismo
y de uno mismo
con sus limites
propios y externos
al ser-estando-feliz
pero, pero...
¿Aspirar a un siempre-estar-feliz?
Imposible ser impasible
viendo el derrame social generalizado
y sintiendo tu propio vaciado sin entenderlo
así estamos
sufriendo-nos hasta el límite
pero, pero..
¿Y al final cómo hacemos pa' mantenernos?
sobreviviendo de cada gota de alegría
como si de un gran océano en extinción se tratase
ya éstas
sean propias
de otras
o qué mejor, compartidas.
a lo libre
de lo libre
al limite
del limite
a uno mismo
y de uno mismo
con sus limites
propios y externos
al ser-estando-feliz
pero, pero...
¿Aspirar a un siempre-estar-feliz?
Imposible ser impasible
viendo el derrame social generalizado
y sintiendo tu propio vaciado sin entenderlo
así estamos
sufriendo-nos hasta el límite
pero, pero..
¿Y al final cómo hacemos pa' mantenernos?
sobreviviendo de cada gota de alegría
como si de un gran océano en extinción se tratase
ya éstas
sean propias
de otras
o qué mejor, compartidas.
martes, 29 de enero de 2013
"También soñaba..."
De pequeño
también soñaba con ser astrónomo,
identificar estrellas,
conocer el sol hasta sus manchas
o por ellas,
bailarme la mirada
al son de algún planeta.
Ahora siempre he ansiado
tener en mi azotea un telescopio,
y poder mirar al cielo,
dejando atrás todo ese odio,
sin despegar los pies del suelo,
sin dejar de oler la tierra.
también soñaba con ser astrónomo,
identificar estrellas,
conocer el sol hasta sus manchas
o por ellas,
bailarme la mirada
al son de algún planeta.
Ahora siempre he ansiado
tener en mi azotea un telescopio,
y poder mirar al cielo,
dejando atrás todo ese odio,
sin despegar los pies del suelo,
sin dejar de oler la tierra.
sábado, 26 de enero de 2013
"Mis cuestas disidentes"
Creo que hay que tomar decisiones para llegar a equivocarse,
subir escalones, y aprender,
y es que parece que el miedo me ha paralizado
los versos, y los besos, también.
***
De congelación me ando quemando por los costados,
y de paralizado, el pasar mis tardes libres en casa se ha convertido en ritual.
Congelada también me anda la inspiración,
que se mueve ya más por no decepcionarme que por qué sé yo.
***
Y han dejado de drogarse mis mañanas
y yo he dejado de mirarte por no quererte,
porque su contrario me duele, me hierve hasta deshacerme,
por imposibles y por sentirte impasible,
y por no aguantarme más los imperdibles, que me mantenían
para darte la mano y agarrarte siempre
en tus caídas y pendientes.
***
Me fuí,
y ahora el miedo no tiene que ver tanto contigo
sino con ese a ver si en dos semanas piensas lo mismo ale, que esto ya lo he vivido...
y espero que dure
aunque sé que mantenerme en pie sin tus abrazos se me hará casi imposible,
pero lo cierto es que preferiría caerme, como digo, antes que repetir,
y volver a subir el acantilado y que el viento esta vez haga la caída más fuerte,
porque golpea,
y las cicatrices no paran de hacer fiestas de bienvenida.
***
Y me golpeas con tu no andes jodiendome, aun sabiendo que mi cabeza anda destartalada,
porque mi desorden te jode y lo entiendo,
conmigo se porta igual,
por eso mejor el irme lejos,
que por cierto,
no se por qué sospecho que nos costará menos de lo que piensas.
***
Si es que no te dabas cuenta,
pero nuestras mentes ya andaban distanciadas hace tiempo
y asi no hay amistades que se entiendan.
***
Te lo digo por vivir en el desequilibrio
de abrir y cerrar continuamente esa nostalgia de domingo,
porque parezco un niño estrenando soledades,
empezando a disfrutar del silencio verdadero con el vacío de tus preocupaciones,
viendo que sin querer las hice demasiado mías,
por eso casi nunca sentía el feedback ,
tú las mías las rehiciste más mías todavía
y así que ibas tan tranquila,
pero yo ahora quiero ser feliz y re-sentir.
***
Paso de seguir premiándome el autoengaño,
que ultimamente no era por placer
sino por la responsabilidad de complacerte,
porque siempre me supo algo amarga cada palmadita en la espalda me dabas.
***
Por mí, todo por mí,
porque sufro la vida y me falla la autoestima
porque se me hace imposible sentirme libre.
***
Porque cómo coño vamos a ser amigos si me dices que necesito un psicólogo
aun sabiendo que me va a servir lo mismo que a un ateo el crucifijo.
subir escalones, y aprender,
y es que parece que el miedo me ha paralizado
los versos, y los besos, también.
***
De congelación me ando quemando por los costados,
y de paralizado, el pasar mis tardes libres en casa se ha convertido en ritual.
Congelada también me anda la inspiración,
que se mueve ya más por no decepcionarme que por qué sé yo.
***
Y han dejado de drogarse mis mañanas
y yo he dejado de mirarte por no quererte,
porque su contrario me duele, me hierve hasta deshacerme,
por imposibles y por sentirte impasible,
y por no aguantarme más los imperdibles, que me mantenían
para darte la mano y agarrarte siempre
en tus caídas y pendientes.
***
Me fuí,
y ahora el miedo no tiene que ver tanto contigo
sino con ese a ver si en dos semanas piensas lo mismo ale, que esto ya lo he vivido...
y espero que dure
aunque sé que mantenerme en pie sin tus abrazos se me hará casi imposible,
pero lo cierto es que preferiría caerme, como digo, antes que repetir,
y volver a subir el acantilado y que el viento esta vez haga la caída más fuerte,
porque golpea,
y las cicatrices no paran de hacer fiestas de bienvenida.
***
Y me golpeas con tu no andes jodiendome, aun sabiendo que mi cabeza anda destartalada,
porque mi desorden te jode y lo entiendo,
conmigo se porta igual,
por eso mejor el irme lejos,
que por cierto,
no se por qué sospecho que nos costará menos de lo que piensas.
***
Si es que no te dabas cuenta,
pero nuestras mentes ya andaban distanciadas hace tiempo
y asi no hay amistades que se entiendan.
***
Te lo digo por vivir en el desequilibrio
de abrir y cerrar continuamente esa nostalgia de domingo,
porque parezco un niño estrenando soledades,
empezando a disfrutar del silencio verdadero con el vacío de tus preocupaciones,
viendo que sin querer las hice demasiado mías,
por eso casi nunca sentía el feedback ,
tú las mías las rehiciste más mías todavía
y así que ibas tan tranquila,
pero yo ahora quiero ser feliz y re-sentir.
***
Paso de seguir premiándome el autoengaño,
que ultimamente no era por placer
sino por la responsabilidad de complacerte,
porque siempre me supo algo amarga cada palmadita en la espalda me dabas.
***
Por mí, todo por mí,
porque sufro la vida y me falla la autoestima
porque se me hace imposible sentirme libre.
***
Porque cómo coño vamos a ser amigos si me dices que necesito un psicólogo
aun sabiendo que me va a servir lo mismo que a un ateo el crucifijo.
viernes, 25 de enero de 2013
"Paranoia determinista"
Mi autonomía es indeterminante,
indeterminable o inexistente
mi determinación me autoexcluye de indeterminarme,
inexplicablemente
autonomía... ¿quién? ¿tú? JA!
allá tú y tu falsa libertad
y
allá yo y mi falta de autoestima
o mis pies en el suelo
o mi conciencia excesiva
o mi búsqueda continua en la falta de carisma
auto... matizado
auto... matizable
auto-mentalmente-cercado: limitado
autómata!
Camino libre mientras a mis palabras se las lleva el viento,
conmigo, al río...
Mis determinaciones me determinan
y mis vicios... las explican.
La autonomía hoy da risa,
ni se ve ni se explica
¿Entonces?
deter-nomia
las normas nos determinan
las normas nos explican
las normas nos son
no somos "sin"
no somos libres
no somos "nos" sin nomia exterior
no somos sino algunos UNOS fragmentados
que no entendemos,
en un río,
precipitándose.
indeterminable o inexistente
mi determinación me autoexcluye de indeterminarme,
inexplicablemente
autonomía... ¿quién? ¿tú? JA!
allá tú y tu falsa libertad
y
allá yo y mi falta de autoestima
o mis pies en el suelo
o mi conciencia excesiva
o mi búsqueda continua en la falta de carisma
auto... matizado
auto... matizable
auto-mentalmente-cercado: limitado
autómata!
Camino libre mientras a mis palabras se las lleva el viento,
conmigo, al río...
Mis determinaciones me determinan
y mis vicios... las explican.
La autonomía hoy da risa,
ni se ve ni se explica
¿Entonces?
deter-nomia
las normas nos determinan
las normas nos explican
las normas nos son
no somos "sin"
no somos libres
no somos "nos" sin nomia exterior
no somos sino algunos UNOS fragmentados
que no entendemos,
en un río,
precipitándose.
"Ceguera"
No lo ves
no lo sientes
no lo entiendes
no me ves
no me sientes
no me entiendes
Creo que va tocando empezar a ser feliz
sin tí
por mí
-y así-
a mi manera
con la sinrazón
creo que va siendo hora de autosalvarme de la tortura
de las recurrencias por un quiero y no puedo
-utopías-
dejar de ver(me)
dejar de sentir(me)
dejar de entender(me)
desviarme del camino donde la culpa conduce a la locura.
no lo sientes
no lo entiendes
no me ves
no me sientes
no me entiendes
Creo que va tocando empezar a ser feliz
sin tí
por mí
-y así-
a mi manera
con la sinrazón
creo que va siendo hora de autosalvarme de la tortura
de las recurrencias por un quiero y no puedo
-utopías-
dejar de ver(me)
dejar de sentir(me)
dejar de entender(me)
desviarme del camino donde la culpa conduce a la locura.
domingo, 20 de enero de 2013
"El blues de los objetos perdidos"
Al final no hay principios que valgan,
si se trata de vivir en el blues de los objetos perdidos
no hay todo vale, sin el pasaporte
para las ciudades acantiladas
no hay yo, solo,
para nada,
si vas perdido junto al caos
con la espada atravesada
si el filo se te acerca
con su mirada sonrojada.
Tras el baile de la sangre
no hay paz individual que me valga
si la enfermedad social avanza y avanza
y ya no se para,
no hay yo, no hay todo
sin colectivizar no hay nada -no queda-
salvo salvar a la locura de la masa enmarañada.
Sólo, tal vez
el ronroneo de esa gata que descansa
o esa tímida,
la vaga melodía de guitarra.
Al principio no hay finales que valgan
si se trata de vivir en el blues de los objetos perdidos
Si es que
al final no hay jazz sin viento
igual que poesía sin dolor,
ni blues,
sin los gritos susurrados de guitarra
viernes, 18 de enero de 2013
"La última noche"
"A dos manos"
Noches que se enlazan con el día
-mientras la nariz sangra-
se abren las pupilas
vidas sin alma
que son consumidas.
Cuerpos danzantes
en el sereno del amanecer lagunero
pies que se tambalean
palabras errantes
los rostros de siempre
con las vestiduras de un nunca
que atardece
y va desvaneciéndose,
oscureciendo
en el transcurrir de los siguientes .
Cae la esperanza
tras la última cerveza
petardos que desgarran
la garganta,
¡a estas horas!
y sin ganas de tocar la cama.
Pero da igual,
sólo quedan formas,
las esencias desaparecieron.
La niebla nos abruma,
circunstancias,
palabras vuelan
y el silencio se nos fuma.
viernes, 11 de enero de 2013
"La tragedia del poema"
La tragedia del poema no se escribe sola,
la tragedia del poema es lo no dicho,
el asesinato que se esconde en cada sonrisa,
el entierro de pétalos rojos en cada abrazo.
La dicha de lo no escrito es más que el poema camuflado,
es la manía en forma de entretenimiento,
besar las rejas de la jaula electrificada y sentir el chispazo en los labios, en toda la cara,
es la que no puede ser, lo que no es, lo que es y no, la frustración.
Es la lluvia ácida sobre el paisaje primaveral, el marchite del color,
son los gritados cánticos de los pájaros que van como cayéndose por el acantilado.
El poema se aferra, o más bien se aferrará al amor de lo que es, o más bien fue vivido,
para abrir en la cueva enjaulada el escondite de la oscuridad...
para respirar, para ver, para oler el polem de la flor naciente
y escuchar el rugir de las hojas al viento, para acercarse a la muchedumbre vegetal,
y vegetar, no tanto por lo inmóvil, sino en su sentido más fotosintético,
por eso de ser parte de algún conjunto.
Pobre de la belleza conjuntada cuando se le mutila cualquier borde ondulado,
que se convierte en arista por carencias: sol, agua, luna
o alguna otra parte fundamental de ese proceso a través del cual queremos: la fotosíntesis.
Exceso y defecto de elementos,
concordancia del nudo simbólico,
placer, compensación,
el equilibrio de una risa tras el lamento.
Y cuando estamos alegres acabamos expulsando una especie de agua inmaterial
para rellenar el vacío dejado por las lágrimas que fueron limpiadas por aquel pañuelo...
homicida!
que impidió la fusión de la tristeza con el cuerpo, el enraizamiento,
el problema rizomatizado.
Por eso lo no dicho es la tragedia del poema,
por ser el grito desaforado dentro de la orquesta en su máximo apogeo sonoro,
porque te pones a prueba,
porque tientas a la existencia,
porque estás a tientas con ella, en el borde,
esperando que alguien lo sienta,
que tu corazón se reencarne en dos ojos que lo entiendan.
Y entonces la calma, el gran suspiro de alivio,
después la risa,
y el olvido de lo que sucedió en aquel verso,
y el olvido también del siguiente que aun está por venir.
Momento y situación,
en esencia.
la tragedia del poema es lo no dicho,
el asesinato que se esconde en cada sonrisa,
el entierro de pétalos rojos en cada abrazo.
La dicha de lo no escrito es más que el poema camuflado,
es la manía en forma de entretenimiento,
besar las rejas de la jaula electrificada y sentir el chispazo en los labios, en toda la cara,
es la que no puede ser, lo que no es, lo que es y no, la frustración.
Es la lluvia ácida sobre el paisaje primaveral, el marchite del color,
son los gritados cánticos de los pájaros que van como cayéndose por el acantilado.
El poema se aferra, o más bien se aferrará al amor de lo que es, o más bien fue vivido,
para abrir en la cueva enjaulada el escondite de la oscuridad...
para respirar, para ver, para oler el polem de la flor naciente
y escuchar el rugir de las hojas al viento, para acercarse a la muchedumbre vegetal,
y vegetar, no tanto por lo inmóvil, sino en su sentido más fotosintético,
por eso de ser parte de algún conjunto.
Pobre de la belleza conjuntada cuando se le mutila cualquier borde ondulado,
que se convierte en arista por carencias: sol, agua, luna
o alguna otra parte fundamental de ese proceso a través del cual queremos: la fotosíntesis.
Exceso y defecto de elementos,
concordancia del nudo simbólico,
placer, compensación,
el equilibrio de una risa tras el lamento.
Y cuando estamos alegres acabamos expulsando una especie de agua inmaterial
para rellenar el vacío dejado por las lágrimas que fueron limpiadas por aquel pañuelo...
homicida!
que impidió la fusión de la tristeza con el cuerpo, el enraizamiento,
el problema rizomatizado.
Por eso lo no dicho es la tragedia del poema,
por ser el grito desaforado dentro de la orquesta en su máximo apogeo sonoro,
porque te pones a prueba,
porque tientas a la existencia,
porque estás a tientas con ella, en el borde,
esperando que alguien lo sienta,
que tu corazón se reencarne en dos ojos que lo entiendan.
Y entonces la calma, el gran suspiro de alivio,
después la risa,
y el olvido de lo que sucedió en aquel verso,
y el olvido también del siguiente que aun está por venir.
Momento y situación,
en esencia.
martes, 8 de enero de 2013
"EMPATIA, en mayúsculas"
a Gloria, que me entiende
amiga,
y yo pensando que eso no exsitía,
y tú pensando en la palabra miedo,
que ahora también es mía
a veces estas rota y me rompes
a veces estoy roto y te rompes
y luego nos rompemos y nos arreglamos
y nos reímos y nos lloramos,
a las pocas, nos abrazamos
y tus abrazos me saben a años,
y eso que apenas ni medio ha pasado
de cuando nos asustamos con las primeras palabras,
recurrentes coincidencias,
caricias a la empatía,
amiga,
aunque no la veas,
me cura tu alegría,
que a la vez es como la mía
pero sin embargo está escondida
por mi especie de qué se yo,
cierta alergia a esta vida.
lunes, 7 de enero de 2013
"Retazos"
hay sangre en la pared diciéndome
que escribir por aburrimiento excede el auto suicidio,
que no tiente a mis musas
porque ayer se fueron y hoy, andan demasiado tristes
como para juntarse con uno
refugio-me como siempre en esas peludas flores verdes
o en alguna rubia con espuma
recreo-me en la nostalgia de cierto pasado ya borroso
o en cualquiera de los varios sinsentidos cotidianos
en este teatro,
redoble de domingo,
escuchando a gillespie,
por si encontrar algo de mar en la melancolía
evitara dicho auto suicidio
por hacer algo más de eso que llamaron poesía
y a mi se me va escapando como el transcurrir de cada día
con el corazón entre algodones
y la cama vacía,
cada vez
hasta de mí,
en este redoble de domingo.
que escribir por aburrimiento excede el auto suicidio,
que no tiente a mis musas
porque ayer se fueron y hoy, andan demasiado tristes
como para juntarse con uno
refugio-me como siempre en esas peludas flores verdes
o en alguna rubia con espuma
recreo-me en la nostalgia de cierto pasado ya borroso
o en cualquiera de los varios sinsentidos cotidianos
en este teatro,
redoble de domingo,
escuchando a gillespie,
por si encontrar algo de mar en la melancolía
evitara dicho auto suicidio
por hacer algo más de eso que llamaron poesía
y a mi se me va escapando como el transcurrir de cada día
con el corazón entre algodones
y la cama vacía,
cada vez
hasta de mí,
en este redoble de domingo.
domingo, 6 de enero de 2013
"Re-pe(n)sares de domingo"
y parece que mis dias ya no tienen mañanas
porque mañana es hoy mirándose al espejo
y ya las letras suenan a orquesta mal tocada
y las semanas se me quejan,
pobres de ellas, palabras,
que las he dejado sin su acompañante favorito, de domingo,
relegándolas al papel de ponerse bajo el porche y esperar a que pase la tormenta,
al lunes, al volver
al verla pasar en bicicleta
y no poder siquiera,
regalarle un saludo de nervios y sudor
como el de ayer
y mis cristales en pedazos acariciándose con el frío,
más por orgullo que por negación de placer
a veces el tiempo se atasca,
y los relojes titubean re-escribiendo sus palabras.
porque mañana es hoy mirándose al espejo
y ya las letras suenan a orquesta mal tocada
y las semanas se me quejan,
pobres de ellas, palabras,
que las he dejado sin su acompañante favorito, de domingo,
relegándolas al papel de ponerse bajo el porche y esperar a que pase la tormenta,
al lunes, al volver
al verla pasar en bicicleta
y no poder siquiera,
regalarle un saludo de nervios y sudor
como el de ayer
y mis cristales en pedazos acariciándose con el frío,
más por orgullo que por negación de placer
a veces el tiempo se atasca,
y los relojes titubean re-escribiendo sus palabras.
jueves, 3 de enero de 2013
"El a veces a veces es distinto del cuando quieres"
El a veces a veces es distinto del cuando quieres...
sólo a veces
cuando el agrado inesperado te coge de la mano
y te dice vente,
cuando las miradas se entienden y ves el puente
y la tragedia te da un respiro mientras lo cruzas,
sólo mientras lo cruzas.
Se mueve, lo sientes,
entonces el vértigo,
luego el disfrute al tiempo de las palabras,
la comodidad de dos pies colgando
salvados por la penetrante fugacidad de las miradas.
Un instante, un recuerdo, un par de ojos adornando el viento,
resplandecientes oscuridades cómplices
sin necesidad de esas farolas y demás inertes
aparentes seres, de la noche.
Hay voces que duermen mientras se cruzan de repente,
como el segundo donde la espuma vuela con dos olas al encontrarse
sin pensar cuáles serán las siguientes.
sólo a veces
cuando el agrado inesperado te coge de la mano
y te dice vente,
cuando las miradas se entienden y ves el puente
y la tragedia te da un respiro mientras lo cruzas,
sólo mientras lo cruzas.
Se mueve, lo sientes,
entonces el vértigo,
luego el disfrute al tiempo de las palabras,
la comodidad de dos pies colgando
salvados por la penetrante fugacidad de las miradas.
Un instante, un recuerdo, un par de ojos adornando el viento,
resplandecientes oscuridades cómplices
sin necesidad de esas farolas y demás inertes
aparentes seres, de la noche.
Hay voces que duermen mientras se cruzan de repente,
como el segundo donde la espuma vuela con dos olas al encontrarse
sin pensar cuáles serán las siguientes.
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