Y así, casi vacía la caja de metáforas
me preguntaba:
¿y ahora?
Cómo haré si ya no me quedan ni palabras,
y los recuerdos sólo los sueño en un desteñido blanco y negro,
y las lecturas a voz cambiada siempre me suenan a mi mismo,
cómo haré si se me ha borrado hasta la nostalgia,
y no me implico en las disertaciones,
y me canso de escucharme y ahora, hasta me callo,
cómo haré si quiero guardarme bajo el colchón
y borrar de mi memoria esos "Andamios",
por no resucitar el historicismo de las pasiones.
Si es que esto ya es más vicio que terapia,
y hasta me ha dado por el vino,
y lo desayuno con un "a veces nunca" en la silla de enfrente.
Así van, emborrachándose mis palabras ,
y es que la lluvia borró esas huellas
y ya no me encuentro en el camino de vuelta.
Quizás y sin embargo, lo prefiera.
Pero no puedo evitar
el salpicar de la botella medio llena,
porque no puedo ver saltar los cristales desde la tribuna,
y no mojarme por sus restos,
no desangrarme con esos dientes afilados
que empapan mis propósitos,
y me convierten en un profundo charco empantanado.
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