"Algunos dicen que enseñan mientras quienes enseñan pasan desapercibidos."

A Carmen, a Federico, a Juan, a Francisco, a Luis, a Soledad... gracias.

Eso de que hay profes y profas que te marcan el camino es un lugar común

sin el más sentido común de la voluntad del que quiere perpetuar la norma

y viajar del tirón con su ego al cielo sin más tormento

escuchar aplausos hasta por la megafonía sin saber que su camino para ti está lejos.

Luego

hay quien deja cavado el hoyo para que plantes la semilla

hay quien deja la semilla y a tu voluntad que germine y cómo

marcan un sendero tan transversal que en su primera vista

te remoja una sensación de estar perdido

pero también te alimenta de capacidad de supervivencia en el caos

un extraño caos que te es desconocido pero crees haber vivido

visto

o al menos percibido

y en el momento lo disfrutas porque a pesar de todo amas dicho imaginario

y te entusiasmas por el amor al desorden ordenadamente desordenado

y la bola de hilos con la que como un gato en permanente acecho juegas

se hace más y más grandes en más nudos y muchas más conexiones.

Un día se te olvidaron algunos fragmentos y ves humo al fondo

niebla fiera niebla densa niebla fría niebla riendo aguas cristalinas...

Hasta que nace en retales algún concepto y pones forma a los argumentos

mientras revives algún momento

y rememoras la cordura como aquel suelo que pisabas a lo lejos

y entiendes por fin que es por el caos tu vivencia del recuerdo.

La alegría de emocionarse en el proceso

como punto de partida al pensamiento

al igual que el todo es más que la suma de las partes

la enseñanza es más que el mero proceso consciente de aprendizaje.

¡ Allende vive !

Quienes escriben la historia silencian hoy, once de septiembre, el atentado de carácter imperialista organizado por Estados Unidos y la burguesía chilena contra Salvador Allende y el socialismo latinoamericano.

¡Que no muera el recuerdo a todas las víctimas del fascismo!

¡Ni olvido, ni perdón!

A José Val del Omar

Dónde esta la ruta hacia el escrito de lo incomprensible, dónde están esas tierras que se caminan solas en ese preciso instante en el que el grillo cantarín adorna de saltos esa música de agua, que a su vez recorre incesante los canales de piedra de cualquier jardín de almendros. Dónde esta el sendero que lleva a las hormigas combativas a su refugio del brillo acelerado de ese girasol enfadado que grita en amarillo y difumina sus carreteras, mientras cabalgan caballos de ojos rojos al son del letargo de un amanecer de insomnio que nunca llega y que convierte las noches y las hadas en largas filas de cuentos aburridos que parecieran dirigirse al tren del olvido. Cuándo atentaran la mente las lentas pisadas delos cerrajeros de cárceles que suben y bajan escaleras en procesión hasta encontrarse con el peldaño roto definitivo y una explosión, cuándo la secura de unos labios rotos besará al fin la amapola que se esconde tras cráteres y humo. Cuándo el lugar más común de los comunes viajará hacia el silencio, y el barco submarino lanzará mensajes encriptados en altavoces de coral. Pasa la hormiga diminuta, pasa el mosquito espadachín con sus habilidades en ruido y distorsión. Dónde esta el camino que dibuja párpados azules y perfuma charcos termales con sus violines desafinados en un alegre aleatorio.

Dónde están las aguas que resisten las andaduras del poder y sus civilizaciones.

Bajo la arena, un pasadizo de aire y la protección de los pasadizos en ruinas que conducen a aquellos patios donde cantan el agua y las plantas, donde los azulejos hablan susurrando geometrías intercaladas al olor del clavo y el jengibre. Donde el agua canta y baila se trasladarán los sueños por bulerias.

Y despertarán, dentro de la onda de guitarra los sueños olvidados construyendo desiertos de ondas, atravesando cristales transparentes y rosados, para ver al insecto caminando por los dedos de una mano dirigiéndose a borde de uno de los cinco caminos donde reposa un fragmento de cristal precioso que diseña su mundo de piel y arrugas. Cae un fruto de olivo verde a esas ásperas tierras castigadas por la imparcialidad de sus extremos indomables, las raíces se hablan susurrantes sacando sus ojos a la superficie para observar la esencia de una etnia que lleva escrita en su mirada la expresión sangrante de la resistencia. Y suena un grito prolongado, mientras las manos en coro explosionan sus pies contra el suelo. Cae el agua y ruedan las hojas que son la tumba de aquellos bondadosos bichos, se dibujan caras en relieve atrapadas en paredes que gritan en silencio a favor del tiempo, y escupen chorros de frescura sus bocas, hasta llenar pantanos y escribir sobre los muros la poesía presa de su cultura capturada. 

Se ven torres y un arco, el mar sereno recoge el dibujo de las incautas gotas de agua que salen de la oscuridad para regar y adornar de verde los folios de un pintor, que ciego, se adormece con el olor de la biblioteca que contiene los manuscritos prohibidos, mientras observa muy adentro, una lechuza que le atraviesa su paisaje en cada retazo de instante en el que parpadea.

Otra vez despierta soñando que bajo túneles de arena vuelven a volar pétalos de rosas violetas, y los murciélagos resucitados de los ríos, aman sus formas con la danza de lo impredecible. Se esconden las canciones del río bajo estalactitas plateadas que fueron nieve, observando los cajones apaciguados tras el sonidero por alegrías.

Respiras realidades alternativas

Dulce cielo gris adornando tempestades

oscuro mar

cráneo sin sonrisas

la luna del revés: tristeza

la imposibilidad aparece en su propio límite

y no paras de contar hasta cien para verificar que es un juego infantil

eso de la auto-inculpación

y no para de correr sin intención de huida
persiguiendo algo que no termina

de manera continua

día a día.

Pero sí pero sí
al final descubres que por fin

respiras

a veces respiras calor y cansancio

otras andas electrico por dentro

e hiperventilas hiperactividad

pero por fuera o por dentro

al final respiras

¿y si la supervivencia no fuera casi un acto reflejo?

pero no pasa nada

respiras respiras.

El aire también entra por los ojos 

por el tacto

por la risa

por tirarte al mar

y disfrutar el mientras tanto

para luego asomar la cabeza

y de repente... aspiras

y también respiras respiras.

El color de la brisa asoma reflejos 

sólo en el brillo de algunos ojos

y el sabor a ese desgastado gris mustio

aparece cuando absorbes rutinas y conversaciones

suerte que respiras

que puedes

respiras olor a mar y eucalipto

inhalas laurisilva en esencia
viva

pasa por ella

la idiosincrasia del aire en esta isla.

Mientras

tratas de adornar con silencio el ruido

maullando tras suspiros

devolviendote los vientos que se habían ido

el escondite está fugado entre rincones

e infinitas esporas saltando a contraluz... hasta que te conviertes en otro

en otro yo

en un inmanente tercero

el yo desde una tercera persona

pasó cuando te encontraste al conejo con chaleco

allí huyendo iba el tiempo
pero ahora como algo externo.

Y ahí ves con claridad como tus dos caras

agonizan

mientras escupen fuego 

y ríos de tinta (disfrazadas de sangre de volcán

tras el efecto de inhalar el éter).

Al final acabas salvado por la otroriedad

un yo-tercero

que te observa y permanece tenue

pero presente

tu viaje se alzó tras la presumida cima
y abajo revolcándose entre mesetas
y sintiendo el sol más a cuerpo desnudo que nunca

tu viaje ahora se diluye y ha creado un riachuelo
que seguirá viajando montaña a través
y reinará la lluvia salpicando en cada saliente
cada arista y cada roca extrema.

Tú volverás a un yo sin más
interno
sesgado
roto
erosionado
real
y desgastado

pero tu viaje seguirá ahí donde quedó
esta vez sin tí

como una estrella que vive

sabiendo que siempre brilla
sin necesidad de consciencia
sin consciencia de otro

sin siquiera ver
ni oler
ni palpar
ni saber

que existes.

"Escalón o duna"

La valentía pone y expone,
el miedo con los pies al borde.

La acción,
cuya existencia es pulso
entre escalón y duna,

lo empuja.

"Animal urbano"

Lobos cantando a la luna
salvajismo invisible en eterna búsqueda

gatos callejeros maullando
al acecho y listos

para escapar cruzando pantanosas ruinas de cornisas.

Siempre un borde, siempre un filo, siempre una esquina
animalidad del límite
supervivencia
animalidad transurbana.

Tejados descalzos
cortinas rotas
luces tartamudas
calles con aspecto de noche oscura

la sociedad invitándose a su propia desaparición

y ciudades habitadas
por este desconcertante
exceso de locura.

Suenan destellos de rarezas
y en el aire

un grito.

"Alcohol and roll"

A palo seco

la sombra sintiendo la falsa pereza
de atraer el fresco

¡tó pa´dentro!
algunas nubes pasan diciendo.

Serán hojas de mil palmeras
cantando sobre cuál caerá primero

tras bailar al son del viento.

Nunca se sabrá el lugar exacto
o en qué momento
el aferrado dátil
pasará a ser el próximo huérfano

nunca se sabrá el momento
en el que una gota de alcohol
ya no sutura el tiempo
ni el dolor ni cualquier lamento.

Y las pupilas explosionándose

y el aire manchado de miedos invisibles

y en el miedo un orgasmo

(gritando)

decorando interiores a fina pluma:

un agujero negro

un ávido puñal sangriento.