Ay! de aquellos buenos asesinos.

Son la parte asesina del jíbaro
arrancándote el corazón y exponiendolo
en las vitrinas limpias de una muerte adelantada a su momento.

Expropiado el territorio
sólo queda asegurarte el plato de comida
techo, agua y un folio para descargar tu odio.

Una vez esprimida el alma
y su bondad
no hay lugar para reposar
ni músculo para caminar.

Menos mal que me levanto
y me alimento del resquicio de sereno
que se desploma aventurado de cualquier árbol.
Caciques y empresarios ¡me dan asco!
Devuélvanme las ilusiones que me han robado
¿por qué solo cuando estoy lejos me siento alguien y no algo?

Jíbaros que nos despellejan para el mercado
jíbaros cuyas visiones reflejan sus rostros
en el poder de sus antepasados
jíbaros que muestran nuestras cabelleras
sin que se contemple su condena
mientras que los que se rebelan acaban entre rejas
reviviendo la pesadilla de sus ancestros.

Son la parte asesina del jíbaro
son la parte negativa del jíbaro
cuyas victorias expresaban la reciprocidad multipolar
de exponer las cabelleras capturadas como símbolo de paz
su tregua implicaba compartir cosecha a nivel intertribal
y no como estos cerdos que nos quieren exterminar.

Menos mal que me levanto
menos mal que miro el monte
y camino hacia lo alto
tierra, agua, techo y pan.

Cada noche me acuesto pensando
porqué coño nos ponen tan difícil
alcanzar la supervivencia mínima
para luego aspirar a la felicidad.

Mi cabeza tiesa, poesía espesa.

Se esconde el sol ennegrecido por lágrimas de ceniza,
con olor a cloacas infectas de gasolina
en la lenta respuesta de organismos (somos nosotros y nosotras mismas)
mutados alimentados de cereales genéticamente modificados.

Sube el vaho por las escotillas de salida,
piso charcos de mugre y rugen
a lo lejos,
humanoides descontentos,
yo uno de ellos,
y si te acercas a las rejas observas el sangrante e involutivo especátulo:
lucha de clases y demás mierdas depredadoras.

La batalla se establece a priori, en forma
de piedras contra tanques
masas contra pistolas
manos contra porras.

¿Qué esperar? si en vez de darnos pico y pala y a cavar,
nos dan pico y jaco para podernos desterrar.
Como en los 80, tiempos de crisis, revueltas y resistencias,
nos venden la nada que nunca acaba
y nos arrastra a gachas hasta las cloacas
donde los buenos se vuelven locos mansos,
y los malos andan a sus anchas presumiendo de escudos, familias y espadas.

Poesía oscura es la única que me saca la mugre de mi garganta,
mis letras están hartas de expresar tanta violencia y mierda.
Mis frases nacen presas de un cuerpo que ansía desprenderse de la recurrencia
de una camiseta de fuerza que ha llegado al extremo de hablarme,
mientras aprieta y aprieta.

Y me ahoga el respiro mientras ríe y observa,
la esquizofrenia baila entre ciénagas y tormentas.
La locura alumbra mis pasos entre lodo, humo y barro.

Pido perdón por estas letras,
pido perdón a mi cabeza que ya está tiesa
mientras se desvive presa y reserva algún rincón
para la alegría, la ilusión y la inocencia.
Mi cabeza anda presa: a la vez dormida, a la vez despierta.
Mis neuronas cumplen condena por la exaltación de la lucidez extrema y el desacato.

Espero a lucifer entre borrachos mientras tanto,
a la vez que encuentro la empatía en los ojos de un gato que pasa
desnutrido y flaco.
Me paseo por dentro,
me duermo despierto,
delirios encuentran consuelo,
la cama se rebosa espesa,
y la líquida lava
me alimenta mientras permanezco
porque no quiero
desviviéndome aquí adentro.

Solidaridad con Euskal Herria, presos y presas a su casa ya.

Caen gotas, miles,
cientos de miles,
caen gotas
y sale la hierba verde
bajo el suelo de la rabia de un pueblo que resiste,
de un pueblo que es violado,
literalmente

vascas,
vascos,
porque Euskal Herria es un pueblo
que da ejemplo
y que una y otra vez,
resiste,

sobre todo es un pueblo que resiste.

En Intxaurrondo está el Guantánamo del Estado Español,
allí saben que por ser independentista te llaman terrorista
que si te llaman terrorista eres torturado,
porque detención es sinónimo de tortura
y también en su mayoría es sinónimo de aislamiento.

Detenidos por pegar carteles,
así, literalmente
jóvenes como yo o como ustedes
¿quién alguna vez no ha salido a pegar carteles?

que la incomunicación es la práctica habitual,
que los golpes continuados
las vejaciones
las violaciones

son su forma de interrogación.

Presos y presas lejos de sus casas,
y el ingenuo no cree
o no imagina,
que esto aparte de inmoral es ilegal.

El sufrimiento de los kilómetros en coche
por las largas y monótonas arterias de la nación,
una nación sucia y manchada de sangre
en vez de restos de hormigón.

Y mientras, bajo cunetas,
el prolongado grito de silencio de los huesos
de sus hermanos y hermanas,
muertos a fusil, con fondo de guitarra y pandereta.

El sufrimiento de las horas
y parece que hay una babosa en el minutero.
El sufrimiento de los procesos en Madrid
cada tres días.
El sufrimiento del abuelo
que visita al nieto.

El sufrimiento de la gente que no puede trabajar.

El sufrimiento de sentir el reino
con sus manos agarrando el cuello

¿Trabajar o viajar para ir a juicios o visitar a un familiar?

Están lejos de sus casas
de sus viejas, de sus viejos
ya no hay guerra, no hay violencia

¡devuelvan a casa a sus presas y a sus presos!

Esto es una guerra sucia,
que al Estado parece que le interesa mantener despierta
sin enemigo, sin violencia,
no tienen el miedo del que fabrican su alimento.
¿Y dónde está el perdón de los estructuralmente violentos?

¿No crees que esto es una atrocidad?
Mira Human Right Watch o Amnistía Internacional,
y bien que es moderada Amnistía Internacional.

¿Por qué parece que crees que merecen el sufrimiento
y luego te pones una camiseta del Che?
¿Acaso la lucha armada es diferente
aquí, en el Congo, en Cuba, El Salvador, o yo qué se?

¿Por qué te construyes mitos sin reflexionar?

La lucha armada mata, y eso no da igual
¿Pero acaso el Estado no ha de tener un comportamiento ejemplar?
¡Qué va!
la torturá no acabó a pesar de juzgar al GAL.

No todos los presos y presas son etarras,
y eso tampoco me da igual,
jóvenes como ustedes
jóvenes como yo,
como decía Ska-P: "simplemente por pensar".

El conflicto es evidente
está latente permanentemente
en cada bandera de cada sede o ayuntamiento,
las noticias siempre mienten
así que atiende, escúchales:

hoy hay un pueblo decidido por la paz,
pero no sólo la de las armas,
las vascas y vascos viven un proceso de liberación nacional.

Hay miles de gotas ya cansadas de ser ilegalizadas,
cientos de miles de gotas de agua
desde el Ebro y hasta el mar,
necesitan también nuestro apoyo,
porque ya empiezan a tener el de la comunidad internacional.

Luchan por un proceso
y luchan por lograr la paz,
tienen un proyecto
que "populares", "socialistas" y "de centro" no les dejan ejecutar
¿por qué será?

quieren ganar la lucha de clases,
recuperar su cultura,
su identidad,
dejar de ser colonia,
salir del capitalismo
y acabar con la exclusión social.

Euskal Herria está muy viva,
y de las gotas de Bilbao,
de las cientos de miles de gotas de Bilbao,
brotan las semillas del ejemplo y la dignidad.

Que se cumplan los derechos humanos,
y los presos y presas cerca de sus casas
¡YA!

¡qué vergüenza ser hombre!

¡qué vergüenza ser hombre!

Claro está, más que a estas alturas le pese a uno, que es obvio decir que una muertes valen más que otras, o que hay incluso, una política de la muerte, una política entorno a quién es víctima, y una política entorno a la demonización o banalización del verdugo. Las víctimas de ETA  parece que valen más que las víctimas del Estado, e incluso estas dos valen más que las víctimas del capitalismo, e incluso estas tres valen más que las víctimas del patriarcado. ¡4 asesinadas!

De éste último caso,  por lo general en los mass-mierda se habla poco, y mal, en el sentido de que se resalta el hecho de un asesinato sin resaltar la causa estructural de dicho asesinato. Como dije antes, 4 víctimas del sistema de dominación patriarcal.

Decía Gilles Deleuze del libro de Primo Levi "Si esto es un hombre" (el relato del autor en un campo de concentración nazi) que lo que lo diferenciaba del resto de libros sobre el holocausto nazi, es que introducía en el libro el sentimiento de "la vergüenza de sentirse hombre", con la reflexión que da título al libro "Si esto es un hombre..." Si esto es un hombre, siento vergüenza de ser un hombre, reflexionaba Primo Levi.

Levi hablaba de vergüenza en el sentido de vergüenza respecto a la noción de humanidad, como tantas veces mal generalizada en el concepto de hombre. Hoy creo que muchos sentimos la vergüenza de ser un hombre no ya en un sentido general, sino en un sentido muy específico, en el sentido de género.

¡qué vergüenza ser hombre!

Desde la conciencia absoluta que quizás uno reproduce muchas veces de manera inconsciente elementos simbólicos que sostienen estas muertes, e incluso desde la consciencia y la responsabilidad de uno que en algún momento de su vida ha sentido celos, celos que justifica el sistema de dominación patriarcal y que a su vez justifican asesinatos.

¡qué vergüenza ser hombre!

Chistes de compañeros de trabajo en los que te sale una risa a medias y segundos después te preguntas a tí mismo ¿por qué coño te has reído?

Si esto es un hombre, ¡qué vergüenza ser hombre!

No ya vergüenza hacia el resto desde una situación de perfección autoreferenciada, sino en la forma que introducía Levi en su libro (por ella la importancia de su referencia): vergüenza de formar parte, de sentir vergüenza de algo que quieras o no, te constituye, te ha hecho, te hace, vergüenza de errores, vergüenza del adolescente que ve maltrato y no condena, vergüenza sobre casos cercanos concretos, vergüenza de no haberme enfrentado a un militar maltratador, vergüenza del silencio, vergüenza de mi socialización como hombre, vergüenza del pasado y también del presente, vergüenza, vergüenza, ¡vergüenza de formar parte de algo que da vergüenza!

¡qué vergüenza ser un puto hombre!

Un mono ante la luz de la noche.

Lobos y lobas
miran la luna
hoy llena
y el pecho me tartamudea,
se tambalea el cielo cuando el teatro cierra sus puertas
y lloran algunas hadas tras esquinas.
son ya viejas hasta sus rejas
pero ahí siguen
hasta desechadas por el sistema.

De madrugada los callejones más oscuros
esconden desalientos y miedos
y rabia y fobias,
violencia estructural,
frustraciones que se te plantan de frente y no te dejan pasar.

Les insultas a la cara y nada
les escupes y pisoteas sus entrañas,
y nada.

Vuelves a las ruinas,
a tu trono en el palacio del continuo abandono
tras la selva mental,
absorbido por el sereno.
y la bruma.
y la continua marabunta de hojas
dando su concierto

El mono del insomnio siempre atento
viene dispuesto a despojarte del alimento de tu cerebro,
reposo momentáneo y lento,
el mono del insomnio
llega hoy pronto
y se va tarde,
el mono del insomnio se acuesta contigo

y ya la cama huele a azufre y a podrido.

más te vale que te levantes
antes de tu bomba estalle,
antes de manchar todo de sangre
y ya no entre nadie

más vale que te levantes,
y le hables.

España.Del difunto imperio a la difunta nación.

Este país,
que de país tiene poco
pero de nación forzada tiene mucho,
recuerda(me) cada vez más
a una valleinclanada.

Las galas de la difunta
españa,
rebrotan de entre el olvido.

Pisamos tierra a pies desnudos,
respiramos pobreza,
(también la propia, la nuestra)
en cada mendigo que observamos
desde arriba,
desde lejos,
otroredad ficticia
alteridad mutilada.

El devenir mendigo de españa
es La Troika.

El devenir manada de un pueblo
es reapropiarse de lo que le han robado.

El mendigo y el pueblo,
igual de pobres,
e igual de desposeídos

en cambio

el mendigo espera, solo
la manada se mueve, acompañada

la manada se dialoga consigo misma,
y se ayuda, se asocia, empatiza, comparte.

La manada es colectiva
desde las raíces a los márgenes
y hacia el centro,
para así, volver a replegarse.

Pobre ese gran mendigo
que tenemos por Estado,
que destruir manadas pretende
a golpe de noticiario y cultura nacional
(o la podrida per se marca españa).

Reconstruir lo que nunca fue una
excepto por la fuerza, pretenden,
y con aun, cadáveres bajo cunetas.

Hoy son retóricas contradictorias las que usan,
romper la manada,
para que desde el mendigo
recrear un estado ya fallido
palidecido,
muerto, tan muerto,
que ni disfrazándolo de vivo
la noche de la elección de los muertos...cuela.

"Pesimismo esperanzado" a la manera de Boaventura*,
es lo que nos queda,
ya que sólo desde los márgenes puede llegar
lo nuevo,
lo bonito
el amor colectivo como anhelo de libertad,
de una libertad en permanente anhelo.

Pero no el amor de los románticos, para mi equivocados.
El amor es revolucionario, ¡y tanto!
Amor
como muestra de un pueblo consciente,
amor como motivo de esperanza,
de la esperanza de reapropiarnos de nuestra animalidad
usurpada,
de nuestro devenir manada,
un devenir que permita(nos) constituirnos,
al menos,
como algo bello
y alegremente justo

-la alegría del aplauso tras el guillotinazo-.

Pero a la vez también
como algo,
en realidad,
sangrantemente justo
descaradamente impiadoso con los poderosos,
esos que son unos pocos
y que a mi no me importan

por eso digo

que se vayan, que se vayan

¡que se vayan todos!

* Boaventura da Sousa Santos, en sus conferencias "Epistemologías del sur".

Primero, comer.

Divergencias inconexas
formas cónicas superpuestas sin rozarse
girando todas sus curvas
sin tangente que se le aprecie.

Miro la luna
llena
pienso en esto:
luces incrustadas en movimientos que...
aleatoriedades cuales..
un chamán
un péndulo
conos superpuestos en movimiento sin tangente incrustados en luz
al fondo un super buda
sacándose un moco pensando
en aquello y en lo otro
y riendo...
de nosotros.
Que fluya la alegría
que rule la energía

Miro mi barriga
llena
pequeña
pero llena
pienso en esto:
¿y mañana?

la luna ya no me calma
llena o vacía
a mi barriga no le dice nada.