"Golpe casi mortal"

Se empuñaba como un golpe casi mortal

-casi porque era a la vez un poco de vida,
tanto como un poco de muerte-

que me sacó  relampagueandome del escenario, de aquel viejo teatro del callejón estrecho, donde solíamos representarnos algunos pocos que aun disfrutábamos de las sillas vacías, y algún espectador renegado.
Y todo por eso de admirar cierta habilidad empática, que se derivaba de la percepción circunstancial propia como ajena, en doble dirección.

Me cambió el paisaje,
me dejó a las puertas de un principio de trance
en el que el momento es una necesidad ilusoria,

mi huida hacia delante,
mi lengua corriendo por tu piel,
caminando hacia el caos como tablero
y el juego de ponernos en movimiento,

fichas en conjunción apoteósica.

Me trastocó el cuadro,
derritió el color de aquel óleo
que ya era sin marco, por cierto,
después de que lo rompiéramos a saltos

...y de repente me imaginaba en benijo revolcándonos en el suelo como revolucionando charcos,
tapándonos ambas bocas con un puñado de arena, que colocaríamos con el cariño de saber que íbamos a asistir al derrumbe del silencio, que soltaríamos toda la arena de golpe tras un resoplido y que acabaríamos manchándonos la cara, y que no podría despegarme de tus besos por un rato. Bocas libres y ventanas sin cortinas, tus labios en flor y mis manos practicando su deporte favorito, haciendo que mi cuerpo fuera rompiendo guitarras en el concierto de mis adentros.

Allí
versaba la enajenación mental como mejor de los estados,
orgasmo en vida,
tiritar del deseo,

(anoche me fugué y tuve una aventura con tu piel, ensueño)

te escribo por el vicio de vivir desnudos,
y si mi mirada tiembla no es la duda,
sino las ruinas de los condicionantes
que pudieran dejarme en desperdicio.

Ahora bien,
si tus lunas me sacan una sonrisa
es porque tu sonrisa se expone tras mil colores,

y tu voz se me desliza
como uñas que me recorren,
poniéndome los pelos al borde del abismo.

Qué quieres que te diga,
me apetece un pulso de narices enfrentadas,

para descubrir si los susurros a veces se explican sin palabras.

"Poesía"

Y rebosarte en poesía,
no parar de derramarte por el suelo

y abrazarte a la tierra,
palpitar con ella desde aquellas vías del metro abandonado.
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Como sin darte cuenta, como si nada,
cada día te desnudas en medio del escenario,

menos mal que sabes nadar
porque el suelo se te tambalea ,
y te sumerge en qué sé yo mares

de alcohol,
éter
y algún olvido ocasional.
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Empaparte de versos
desatarte de vivir en la cuerda floja,

llenarte las lágrimas de risa.

"Reminiscencias"

Y te despiertas con reminiscencias de un pasado,
que casi ya pasó y no es presente (no sé...),

aunque lo cierto es que a veces seguimos presenciándolo,
como relámpagos en plena noche que te deslumbran y se vuelen

enseñándote la espalda,

-aquel universo de lunares con el que jugaba,
motivo de mi adicción al sabor de tus sudores-

y yo, ya ni me escondo

porque al final, seguimos navegando en la "certeza del absurdo"

-eso sí, yo sin tu sudor que aun se me confunde, a veces, cuando sueño despierto,
y tú, sin mi mal humor, eso seguro-

y el circo siempre dispone sus puertas abiertas,
y el viento pone la melodía en los pasajes que nos llevan al centro del espectáculo.

"Pesimismo trágico"

Ya ves,
entre medio zombi,
y medio hiperactivo...

La tragedia se explica por si sola
a través de tantos intentos fallidos de re-significación de eso que ..

que sí, joder!

de eso, que algunos osados se atrevieron a llamar vida...*(Nota)

¿vida? ...¿aquí?...¿hoy?...JÁ!
Y se me vomita una risa,
y se me retuerce el esqueleto ante los que se rebosan de conformismo
frente a la mierda maloliente que nos comemos,
esto, vida, dicen...

Arráncame el corazón y sujétalo en la mano,
dime,

¿sientes algo?
¿logras oír tras esa palpitante melodía?

mejor no hablemos si, mejor no hablemos,

que a veces las palabras alimentan el ruido
-como éstas, si, como éstas tal vez...-
y se acumulan como el tráfico después de las dos,
y como los cadáveres.. cadáveres si, muchos cadáveres,
mundo rebosante de cadáveres prematuros,
alrededor de eso que llamaron vida y tú te lo creíste.

Y se me vomita otra risa.

Anda, bonita,
sólo grápame las heridas y mañana será otro día...

Y así, en el contínuo movimiento de las discontinuidades
nos vamos desenvolviendo,

cicatrizándo-nos-cicatrizamos.


*(me pregunto: ¿la tragedia de la vida podría explicarse por los intentos fallidos de re-significación de la misma...?)

"Palabrería"

Aparece, que el parecer nunca perece,
y la palabra como trivialidad se impone

desdoblándose entre sábanas,
llamándose airadamente entre suspiros,
suicidándose en cada exceso
y presumiendo, inocente,
de conocer las mil y una arrugas de mi cama.

Así como te creo maldita, palabra,
infecta facultad humana -a veces- te veo,
apresando la respiración,
apelando aquel juicio del olor
de la fusión de los sudores.

Y así vienes, asesina,
en forma de una trampa mortal
que se proclama,

contra los cuerpos.

"Nos mean diariamente"

"Nos mean y los diarios dicen llueve"

(Eduardo Galeano).

Suenan a palabras rancias

los diarios con sus titulares,

escupen sangre en forma de tinta

y presentan las noticias bajo una densa nube de auto-engaño complaciente,

promocionando la mentira,

y dedicando a quien les financia

su territorio para la expansión ideológica,

su espacio de importancia para las trivialidades.

"Llegarán tiempos mejores..." dicen,

eso si, 

de momento no pienses,

deja sin más,

que te inyecten tu dosis de aceptación diaria

y asiste sin emoción, perplejo,

-en la mesa de cualquier bar

con un café cualquiera 

y una tostada temblorosa-

a la legitimidad del robo a gran escala,

al secuestro masivo del juicio,

al desfile mañanero de las cabezas destartaladas,

a la ejecución rutinaria de ti mismo.

"Summertime-Egyptian Fantasy (Sidney Bechet)"

Me sé aquel párrafo de la existencia
donde me digo que hoy no ceno
porque me oigo seco
y mis ojeras se arrastran
entre las piedras
y sueño que me escapo
a través de Bechet y la escondida melodía
a conocer los suburbios del entresuelo.

http://www.youtube.com/watch?v=3xy4YNAXYqY